(Alhajas y Espinas)

Mis amigos cree que estoy muy mala porque quemé mi mejilla.

2010-05-13T15:43:00.002-04:00

XLII

Encerrado entre las cuatro paredes de

un baño: mire hacia el techo

entonces empece a lavar las paredes y

el piso el lavatorio el mismo baño

Es que vean: Afuera el cielo era Dios

y me chupaba el alma -si hombre!

Me limpiaba los empañados ojos

Raúl Zurita. Purgatorio

(el)() (retorno) (de dios(es)

2010-04-26T02:45:00.005-04:00

.Mascarón Sideral.

2009-09-21T13:15:00.006-04:00

[“Crucifixion noire et rouge”]

Saura. 1963.

Para Mario,

Quien no se ha cesado de luchar hermosas utopías.

Una sola es mi lucha y destino, hallar la palabra siniestrada. Presionar su pecho, exhalarle un calido aliento para sacar su agua estancada. Lirios para embalsamarla, para dar con su voz trizada. Mirad la noria… hace aureolas el agua.

Aún añoro su desliz a orillas de ciudad Tauro, frente a bastiones inconfesables. En esos tiempos reía y briznaba su fábula. Su amante la cortejaba, la besaba impúdica y noctámbula, embriagada nadaba en sedas y plumajes reales, dignos de su majestad celeste. Trompeta de arcángeles y réquiem de cuerdas peinaban la nacarada bruma de sus cabellos arenosos. Cimbreaban sus pestañas. El arrebol de Dios le era benévolo.

Fue dada a luz, etérea, en la penumbra de murallones monásticos, ahí se agasajó “Petra” en manos de su escultor, quien la talló de piedra lumbre, al destapar un caldero hebreo de inscripciones cabalísticas. Pero voló mariposa insólita, se arremolinó en la profunda América, central y total, donde cuaja la vida en volutas y archivoltas, entre plumajes sangre y dorados reales, cubículo, donde el rocío perla el verde tapiz y el carmesí vive pagano. Peino la mar su brocado y vegetal guareció adormilada. Pero esta nueva crisálida celeste la bañó y metamorfoseó en escarabajo technicolor, reflector de luz y sombra, indómita después de tanto arrullo; entre giros huracanados se hizo portadora de un espía, una espina: maldita mácula que incendia, que le envuelve las viseras en su capullo-macramé, tejido al rocío, a las Pléyades de Aurora; hoy el colgajo le pesa al cinto.

En la almidonada selva hombres de labios cereza la hallaron descascarada, confusa, la dirigieron vendada y ceremoniosa a atalayas incendiarias, iban a inclinar su mirada hacia “Ah kin”, quien, taciturno en su último esplendor levantó, al abrir de sus mudos ojos, un sendero tras la palabra fajada, una vertiente que a la luz de plenilunio, deja emerger al aullido de perros, un vetusto caparazón, una presencia cámbrica que arrastra todo su revés. Escarabajo se escucha desafinar sus alicates al caminar en la noche de la pálida Artemisa, Eros nos llora y echa volar sus pergaminos, que entintan pulmonar las turquesas aguas. Arrastra sus patas, joya metalúrgica, la doble faz de mi palabra, su voz tachada. Su voz quimérica, hermafrodita de tantos sexos y ninguno a la vez. Dios, esta “cosa” engendró a Dios.

Se arrastra babosa tras la palabra cegada, por tanta luz, huella iniciática que luce cicatricial al ocaso. Al ocaso, cuando la fosa sideral arrastra felina un soliloquio desgarrado, desmembrando, marca riachuelos y senderos de sangre. Detrás camina la palabra, bebiéndolo, rastreándolo, olfateando sus trastos ciegos. Amante vengará la injuria cuando táctil deje de hilvanarse los dorados cabellos de este Amo trashumante, caprichoso nace y muere, dejando a la palabra en su particular olvidado…

Desde acá noto su falta, su rotunda ausencia en las piezas sueltas de su abandono. La música ha cesado. Nos sobra la sed y el llanto. Cómo retomar el canto. La palabra ha neo-mutado en quimera de serpientes y guacamayos. Se ha trizado el cascarón y esas plumas aún amnióticas cimbrean burbujas matriarcales. La soledad le ha despuntado la sonrisa y en su lugar escribanos han rociado tinta púrpura, palomas se arremolinan y levantan su velo, cameras tajan senderos luminosos, va a la postre del sol. La presencia madre atraviesa la selva siempre indemne, inclinándose juncosa ante la palabra olvidada. Magnética atrae a cientos de palomas, gaviotas y torvos, la visten pasajera a su mirada viuda de tantos soles. Errática vuelve bastarda a ciudad Tauro.

Obscena circula por callecitas medievales, pisando cuencas en el adoquinado.

Por allá se cuela la risotada insolente, es la europeada, esa bestia heráldica designificada, pintura de Rembrandt descolgada, esa deriva siempre relapsa.

Pictóricas se desafían, blande Europa su lanza enhiesta de la cual cuelgan volutas de carmesíes reales, corta sus hielos y emponzoña el viento con su tufo azufral. Recelosa y refractada eclosiona flor de lis, la palabra metamorfoseada, quimérica y vengativa, rosa voluptuosa de rojos untados en sangre y tinto. Europa mira intimidada las agallas de esta palabra santiguada, india malograda. Como se yergue bestiaria e indómita, relapsa de tanto influjo pagano. Toda la fuerza de la palabra en la luz que anida filosa entre sus manos ¡va a explotar su quasar!, corren griegas y romanas. Europa tiembla, sus contrincantes habían sido pedestres caballeros de calaveras por cabeza, esta bestia amazónica, tundrita y avisal no registrada en sus almanaques se vestía y triplicaba como si diez mil caballos indómitos se abalanzaran. Apocalíptica, del Paradiso lezamesco, pintura destemplada, un Cristo Dalí que baja de su cruz desclavándose sus enormes púas. Atiborrada, plástica, una pintura cuzqueña y un evangelio mal leído, letras latinas y griegas desperdigadas en su arenal cabello. Se retuerce, se devuelve quimera grosera a una Europa de gustos santos y pétreos. Tanta joya, mira sus manos agasajadas con furia, descubre su rostro cicatricial y ajado por los dulces soles, esa vez fuera del monasterio… tantos soles y lunas rotas, que vertieron su real oro y fina plata para forjarle tantas mascaras. Tantas mascaras que hoy posan al reflejo.

Europa no pude más que atacar sobre las yagas de palabra, pero de esas cuencas salpican otras palabras, enanas, alter egos, que explotan pestes blancas, vamos pintando el continente azul de perpetuo mármol, robado, robado, las enanas han comenzado a grisear, de gris a negro, tanta palabra enana explotada que ahora da jugo a una tinta que usará palabra para redactar la carta final.

Me siento a escribir y sólo resultan vivisecciones…

Señor lector, perdonara a palabra su traición, me ha traicionado esta descarada, se ha desplazado títere despiadado, me ha dejado desnudo en la trastienda. Palabra se ha fugado de este escrito milagroso y es preciso encontrarla, ayúdeme usted a dar con su palabra… me han dicho que sideral, que avisal, que otros cosmos, que se la ha tragado su escarabajo nocturno, que ahora es quimera de día y noche, aberración que traga hombres disolutos arrastrados por la mar. Quiero creer que ha regresado a su mito para destrozar esa falsa mandala. Que ha roto unión con su espejo barroco al aullido de perros y al canto sirenal, que desplazada ha entintado el bello estanque coral. Que ahora sus plumas aletean tinta para otras historias, que sus plumas majestuosas acicalan a princesas de otros dorados concéntricos.

La palabra, la palabra, una sola es mi lucha, encontrar la palabra borrada, que ha caído del papel y rodado hasta los extramuros. Recogedla, amalgama preciosa entre letras y tachaduras, la negación, el error del escrito, la expulsada del feudo, la palabra, exilio permanente, navegar por siempre, ese es mi destino, Yo, la palabra trizada, vuela por parajes espaciales, viaja eterna y etérea guardando el secreto escarabajo, la rosa carmesí, viaje y Yo, vamos incandescentes a su paso seminal. Tenso el velo a esta novia estelar, para desplegar su paso sideral. Es mito, no, ahora es la palabra olvidada, de soslayo ya no recibe caricias humanas, ahora está cerrada. Ahora es esa rajadura, ese corte horrendo en la tela, ella, Yo, el corte sobre la tela. Desbordada por la palabra que no existe, nunca más.

Luis.

Jacques Lacan / Click en este enunciado.

2009-08-26T21:33:00.004-04:00

La paranoia es la máxima expresión de Amor a Dios.

"tras toda búsqueda-deseo- de la verdad existe una búsqueda-deseo- delirante"

Lo Real se pierde en la relación sexual: en el acto inaugural por el cual accedes al Otro. Y es esta escena la que se repetirá constantemente, como "esencia", develando el núcleo ontológico del sujeto, al exhibir su ley-verdad.

Mirad el vídeo! joder!

2009-08-13T03:19:00.000-04:00

TRIZAS.

2009-08-05T03:04:00.001-04:00

-¡OH dios!

Abría la Biblia para endosar una rosa roja entre versos sálmicos. Deseaba: que clave sus espinas y rompa el papel entintado, que al enganche de su textura raje las porosidades y abra la verdad con su luz cegadora, segadora, como profeta iraní: un Zaratustra de antípodas. Su fe gestaba en las cuarteaduras de ese hermoso papel, no en texto, que ya rebalsan teólogos pos mortem. Este pseudo prelado de fijaciones travestis, rondaba los capítulos con intención facinerosa: dando giros manieristas formaba ondas siderales que más parecía aleteo de flamenco en sus manos agasajadas. Posaba sus dedos ebrios de goma entre sagrados pasajes. Se mojaba redoblándose felina, acariciando las hojas, adhiriendo de soslayo un saborcillo dulce a sus huellas digitales ¿será la santidad que cierne cual espíritu santo en forma palomar o el exceso de ravotril que la enfermera equivocó en dosis? Eso queda a su arbitrio querido lector. La nosología hizo ascuas ¡ah! ¡Flash!.

“Para acrecentar su fe” rezaba la dedicatoria que dulcemente acaricia cada vez que oteaba la contratapa del legendario libro. La vocación sacerdotal estuvo contemplada como destino, se veía tan rosariado y perlado sobre su solapa azulina, con aquella decisión habría enaltecido su vilipendiado apellido, que el difunto padre había llevado al completo desprestigio.

Cimbreaba la campañilla de plata, acostumbrada a reposar sobre la cómoda lustrosa. El almuerzo de finas almendras en ensalada de verduras era la comida de domingos. Por el pasillo corría en puntillas y de soquetes, cual geisha destemplada, la vieja nana desdentada, tan loca como una cabra, rebosante en un quimono de lino amarillento de viejo. Toc-toc. Llamó a la puerta y acarició la barnizada puerta como si fuera la espalda de su dulce marido. En el suelo bella dama, gritó adolorida la voz desde dentro. La orientalizada nana de rodillas posó la bandeja delicadamente, al tiempo que sacaba de su faja un misterioso gotero el cual vertía sobre el jugo de naranjas que tan mal le hacía a las úlceras del joven patrón.

Las horas pasaban, la comida marchitaba, las lechugas mustias, el estomago deseoso y rugiente, relinchaba cual motor viejo. No comeré esta vez, al ayuno lo seguirá el almuerzo, sólo tomaré el té caliente, para que me queme la lengua y luego la garganta, de esta manera se me pega un acentillo andaluz traposo, que seduce tanto al relamido pasajero. Abstinencia decía desde el pulpito el padre Anselmo, quien vomitaba sangre tras días festivos de mucha oratoria. Tantos excesos incomprensibles de sus feligreses valía la desgarradora apología al buen vivir, su ascética vida no escatimaba en dudas. Yo lo vi, tras una columna, detrás de un confesionario: el viejo con ademanes tuberculosos llamaba al monagillo para que le hilvanara el hilillo de sangre que le colgaba de la comisura. Pobre hombre decía mi madre, mientras retocaba su peinado siniestro. Tres veces el bastón arremetió contra la puerta: ya, basta, me lo comeré todo mami. Tragaba las verduras entre lágrimas. Que mal se veía, de tanto llorar se le posaron dos mariposas negras bajo sus ojos, fue en un otoño secular cuando las delicadas revolotearon tanto hasta encarnar en su rostro.

Su belleza en retirada, bajo orden de embargo progresivo. Urgía rescatarla, traerla desde los infiernos con invocaciones a antiquísimos pentáculos, ascenderla desde el Hades envuelta en finas sedas, pidiendo a préstamo su divina alma al mismísimo señor de los avernos. De luto la joya persa rajaba las sedas, se desvanecía en cada intento. Se abría la puerta, la claraboya de los cielos iluminaba a la ahora consorte de los infiernos. Dame tanta luz, cantaba la toxicómana, es la formula bendita para abrir un sendero en la luctuosa penumbra. El caldo amargo y espeso de la noche de los muertos era difícil de penetrar para este aprendiz de hechicero. Grita más alto para flectar los espejos, quiero dar en blanco entre tus senos. La joya heráldica cantaba entre sollozos para indicar el camino al furtivo forastero, no alcanzo, ni mi luz y espejos abrazan tu reflejo. El desespero mató los siguientes intentos, golpeó la mesa, lanzó los inútiles y remilgotes librillos, ni la embotellada luz plateada de luna escindió tanta espesura. Lloró tanto, juntas lloraron este fatídico desencuentro. Eran dos princesas rubricadas en verticales para el valle de los infiernos.

Hermanas dieron a este nido acuoso de sus ojos riachuelos de vida, concadenaron sus lágrimas que flotaban falacias de palomas libertas, perlando para un rosario, iluminando el negro follaje con su collar de luz eterna. Perséfones vertieron su fluido para alcanzar el gentil abrazo al romper la nacarada bruma incensaria. Aquel hilillo trémulo a las corrientes del Hades, engrosó dando cuerpo a un firme lazo torneado. Se entrelazaron, se aferraron para izar a la joven de ese enjambre por redil. En la intranquilidad la luz de belleza sacudió la tierra que ha sus pies iba florecer. En talco, de una pasta de una desinfectante cal su cuerpo sirena aplacó la fiebre estéril del rostro otoñal del escribano.

Escribano bebió hasta sus últimas lágrimas fertilizando el cubil marrón, las magnas plumas de belleza rompieron rigidez para encallar en su espalda. Nuestro beso vilipendió el dulce rictus de belleza al volver a fallecer en los brazos de escribano. No al Hades, a la jaula sibilina que por gracia guardaba toda presa divina, atrapando en labios la luz de su corazón en flamas.

Dulce, toda una exquisitez de pastelería, robó el rouch frutillita de la sobrina que prepuber comenzaba a olvidar su ajuar infantil en casa de la abuela. Feminaria alzaba la manita izquierda empuñando marxista la palma, al compás de la internacional, soy la roja bandera que al desteñido se ennegrece. Soy lesbiana anarquista, enarbolada loca de encender el radio y cantar, esta vez desde el corazón, Pour que tu m'aimes encore.

Furibunda, Reina maldita desenvaina la poderosa valmund y en tunica de negro y fucsia blande escindiendo la espesura narcótica de su bleu valet. Rancias caen las albas ocas, que sacrificadas legarán su sangre a la solitaria consorte. La instituyen, la venia de las Señoras.

Envalentonada por su juventud, escribano tijereteó sus vestidos y aromó una casulla parecida a las burcas afganas. Traquetearon sus tobillos para calzar unas sandalias japonesas de hermosos y floridos macramés.

Tras sus tacones formo senderos flameantes que jactaban la retirada del umbral vaginal de los infiernos. La mancha menstrual de su metamorfosis regó su incendiaria retirada. Vamos al centro mamá, quien dormía en su mausoleo resiliente.

Perra magnifica le gritaban los babosos al paso de su larga cabellera cobriza, emplumada por gracia de belleza se extendía hibrida, ebria de pavo real y cisne. Es la muerte de dios persignaban las timoratas otros se tocaban los testículos para volver a las certezas. Esta noche de “San Bartolomé” cae insolente una pesadumbre alhajada por bordados farolillos que despuntan, que reflejan un cielo fatuo.

Miro su sendero y por fin halló un borracho poeta, de errático caminar, no, es una silueta de bestiarios o diario de cronista americano. Soy la mora-maja, que trae la buena nueva del Señor. Arrastro mi gala desde los aposentos para rendiros una soflama, así que concurrid a la plaza de Toros con vuestras amas y esclavas a oír el dulce verbo de las esperanzas.

Solfeos y estruendos de corno en plaza de Toros, timoratas y testiculares envueltos en sus pergaminos sorbían el frío seco de la pesadumbre. Blandió de sus ropajes la biblia en rouch y caramelos, para anunciar los evangelios, todos persignaron su frente, pericos invocaron su salvaje fe, mientras, al unísono, la perra maravillosa comía granos de uva dionisíaca próxima a romper el silencio brumoso con una voz indescifrable.

Pero ahí estabas, padre de los ojos verdes, alumbrando luciérnago la existencia del amor. No ¿quién eres luz de los infiernos? eres tan hermoso como Satán murmuré antes de prestar saliva al triste solfeo para ignominias.

Cantado, como misa de gallos, tragué las últimas uvas y al respiro profundo la melodía de las primeras palabras perfumó de mentol la plaza. Se desenredaron los cabellos y la mortaja cedió un poco, nuevamente brisas apocalípticas y el temor de mis concurrentes tremoló en mis mejillas. Unos rayos fluorescentes en guardia se alzaban tras las espesuras de la muchedumbre.

-Descansa en paz, y selló las estrofas apocalípticas; aún consternada por las palabras rebeladas se recogió el cabello y devolvió a la mortaja su posición original. Las palabras no exorcizaron eso aces verdes; meditó, me desafiaban desde su pesadumbre indigesta, parece que se soba su barriga tras un banquete de pasivas discotequeras. -Pero yo soy de más allá de los Urales, rey carnicero. Dame una pista mientras abandono el atril colonial y festejemos nuestra sagrada batalla en la plaza Catedral, ahí se comen perras lagartas desde la fundación patriarcal; tomaré el apellido de un padre voraz en homenaje a tu desgaste de voz. -Soy de más allá de los Urales, el grito desgarrado de la ira trashumante, la venganza en cierne, en carne, en huesos y conchuelos. Sacaré mis voces madres y lanzaré mis cadenas que ya han reconocido el Hades.

La brisa levanta y da vuelo a las hojas que se posan en la fría loza; el hombre de ojos verdes se difumina, se lo tragan los árboles, el bosque lanza su garra y arremete, como hiciera yo con belleza. EL HOMBRE NO EXISTE. Sólo lo grabé en un papiro de mi conciencia, aquí siempre ha gobernado ELLA. Las palabras de Dios sólo arremetieron más profundas esta vez, me dejé encantar, seducir con la posibilidad de su existencia. Y si él no existe, yo tampoco.

-¿dónde estás? Grito amortajada. Se desnudo al paso de jauría de perros vagos. Caminó hasta la playa, donde se bañó, se restregó a ELLA en su cuerpo. ELLA lo era todo, desde el alba hasta la madrugada. La bella noche su resguardo, yo su excelsa efigie, toda suya, hermosa amatista que esparce lagrimas en la infinitud de su imposible. Me baño, me limpio de mí, de la gloriosa fiesta… ni bellaza, ni alboradas.

Brilla el horizonte y despierta del mausoleo, grita fuerte esta vez, pero no hay eco. Maricas y testiculares en sus últimas de fin de mes.

La vejiga puesta sobre la mesa derrama las gotitas de esperaza, no, no se oye por los laberintos ¿se habrá muerto? ¿Habrá retornado a los Urales? No quedan huellas, no hay escritos, no había nombre ¿quién o qué era? Eso… eso, ¡qué era eso! Se escurría horroroso como bicho raro. Negro, vetusto, salivoso, indescifrable, camaleónico, gato negro y blanco, de ojos perdidos, perlas que ruedan ¿algo se azota en el mar? ¿Contra las rocas? ¿Es un cuerpecito de niña? ¡No! ¿Quién le hizo eso? ¿No es niña? ¿Masita? ¿Huesitos? ¿Polvo? ¿Arena seca? Nada.

La enterramos igual, no sabíamos que hacíamos, pero lo hacíamos. Veía en el féretro su rostro de niña, otros a su prole. Todos veían y lloraban. Todos veía ¿cómo es posible eso? Todos a la vez. Si estaba vacío. Era ridículo. Sonaron los cascabeles, la sirena de bomberos, atravesamos la ciudad y la alcaldesa nos dio el pésame, también lloró. Pero no había Nada. La hoja en blanco del Señor. Las calvas retozaban sobre la Nada.

"Danae": te libero con ácido y dos cortes.

2009-05-26T00:52:00.011-04:00

Me sorprende la ansiedad que produce la referencia sin pretensiones al cuadro que expresa la entrada anterior. La lectura semiótica o crítica interna del mismo me la ahorré en búsqueda de otra posición menos academicista. De hecho es tan paradójica la lectura que no debería sorprenderme tales comentarios. Todos hacen referencia al cuadro en sí, al mito que da su primer motivo y lectura. Han tratando de dar apreciaciones positivas y unidireccionales a la pintura, cuestión que no debería sorprenderme, ya que según el orden jerárquico de lectura occidental se parte de los referentes concretos para unir piezas hacía una abstracción más compleja (método inductivo). El problema estriba en que tal acto está ya permeado por la referencia al mito, en un acto pedagógico de acercamiento se nos culturiza la mirada, se nos crea más bien.

Mi sensibilidad con la pintura, valga la referencia, no remite a su significación en tanto lectura del mito como única referencia política del cuadro. De hecho esa es la idea, que tal noción se pierda, ya que es tragada por quienes la han leído e intervenido en el tiempo. Cuándo inquiero del real sentido de Rembrandt justamente no respondo, ya que seguramente tal deseo se extingue como el sentido que pretendí enviar a través de esta entrada. El valor de Rembrandt y de cualquier artista no radica esencialmente en el mensaje (narratividad o metatexto) sino en convocar, hacer rodear su producción, generar silencios, desazón, lecturas (entre otras), propiciar visitas a las esencialidades del inconsciente, que no poseen historia ni lugar. Me importa un carajo si el mito es el primer texto con el cual te acercas a leer la escena, ese defecto de la cultura es tan revelador de la forma en que apreciamos (vemos) todo. La referencia al desprendimiento de Danae de su destino fatal lo refiero en tanto la lectura al cuadro se puede resignificar ¿ahora quien habla de una sola lectura para el cuadro? Seguramente, y así respondo a Licanc, el cuadro no pase de ser uno más en la gran colección de Rembrandt, no es la esptacularidad en la técnica ni siquiera el referente grecolatino de los albores del barroco europeo, lo interesante de la pintura, es su efecto Venus de Milo lo que para mi en este caso basta y sobra. Gracias al efecto daño concreto a la imagen la Unidad de lectura se ha roto, ha declinado el mito griego (no tengo apreciaciones morales ni estéticas sobre él) para dar paso a otros referentes gracias a la intervención en su soporte. Sin el hecho en sí, seguramente el cuadro no sería de mi interés, bien digo cuadro, porque todo lo que se hable de Danae y otras pinturas remite a sus marcos, a la externalidad de quien lo intenta leer. Mi lectura hace referencia a que ese daño posibilitó la liberación de Danae (no del personaje griego, eso para los filólogos) sino del cuadro al cual le pesa el anatema del mito edípico. “Danae” se liberó de Danae. La maldición que cristaliza el viejo mito no se detiene en la historia cuento, ni en el culposo goce de Danae (ahora si el personaje) de su inconsciente cautiverio, nos hace parecer que el cuadro remite al mito como lamina de un libro de bolsillo sobre mitología griega. Por lo mismo evité la descripción acuciosa de la pintura, más bien me detuve en su externalidad, en la posición Otro de quien juzga.

El Arca Rusa a pesar de utilizar al Museo del Hermitage como gran reservorio de un pasado cual baúl atiborrado de objetos valiosos, desmonta el relato “Historia de Rusia”, nos despedaza la Unidad (sin diseminarla) de lectura y nos muestra focos, voces, imágenes, aromas, sensaciones varias, como vestigios de “algo” que apreciado roto, quebrado, mutilado, escindido, escatimado, refiere a la necesidad pedestre de pertenecer, de apreciarse, de sujetarse, aferrarse a un madero en la deriva. Caustine olfatea, toca, oye, mira, soba, rasca, todo lo va sintiendo, cual animal transita buscando su madriguera. La película violenta la noción de documental, es todo menos una historia, es un limbo, es memoria sin un logos apreciable a primera vista. Es primitiva y elevada al unísono. Los personajes se pierden en la neblina, no mueren, no tienen un fin, sólo se difuminan y vuelven a parecer, como si fuera un sueño, una marquesina que circula incoherente a nuestro alrededor. Caustine con toda su prestancia y sapiencia se ve remitido a lo sensitivo y emotivo, vuelca todo su saber a saberse parte de ese espacio ilógico. En ese gesto hay una búsqueda identitaria de Rusia en los objetos a su haber. La búsqueda gozosa (primitiva, primigenia) no se detiene, se refuerza cuando el narrador pronuncia su lema: estamos condenados a navegar por siempre. Esta sentencia final da un golpe, sin saber, a ese orden coherente y metafísico de la Historia. Navegar, naufragar. La coherencia de las grandes ideologías que generaron el discurso de la Historia declina ante esta imagen de la deriva humana. En ese aspecto es posmoderna, (de)constructiva de la estructura del relato histórico: nos muestra los objetos parciales de la narratividad histórica rusa. No nos cuenta el cuento, no exhibe el cuadro como estas sagas de héroes nacionales, sino, las estrategias del mismo, sus usos, figuras, cortes temporales y apreciaciones o lecturas políticas. Este transito que parece ser la historia nunca se aprecia en su Real dimensión, se nos crea una Historia que recoge elementos de la historia (lo acontecido) para dar cierta explicación, para ello se remitirá a las fuentes simbólicas, los mitos que dan coherencia y familiaridad pedagógica ¿quién es Prat? Acaso no desaparece, no se le traiciona para hacer emerger la figura arquetípica del Cristo. Por eso en este rescate histórico siempre hay algo estructural que es propio del relato, ¿cómo hablar del nacimiento de un Estado? ¿a qué referentes debo echar mano? No son los mitos fundacionales la primera certeza de un algo como origen o, más bien, pérdida de la memoria. En ese sentido podemos decir que El Arca Rusa familiariza el Arte con la Historia, las fraterniza, le devuelve ese cariz al intelectualizado y cientifizado arte de escribir la historia. Como una vez parafraseó Severo Sarduy en la novela Cobra: la escritura es el arte de restituir la Historia. Ese apego por las figuras heráldicas se nos manifiesta en toda su obscenidad, revelándonos que tal apego es más bien una búsqueda en el mito: que es la narración constitutiva de un goce identitario. No es de extrañar que todo el arte en Hermitage sea europeo, no hay nada propiamente ruso: no es manifiesto del deseo identitario de sus líderes de serlo. Yo soy católico dice Caustine cuando aprecia “Pedro y Pablo” del Greco, se arrodilla y persigna, pero también mira suspicaz al joven que dice no profesar esta creencia pero si apreciar la belleza de la imagen. ¿Cómo puede alguien que no es católico reconocer el valor de esta pintura? Cuestiona Caustine, arrinconando al joven quien comenta su impresión sobre el cuadro y la imagen magnánima de los fundadores de esta religión. El chico viola la regla lógica de Caustine, cuestión que lo perturba al reconocer una alteridad en este muchacho. Aquí se muestra en todo su esplendor dos acercamientos distantes en ideología pero reunidos por la pintura del Greco. La lectura desmitificada del joven es fruto de sospecha, pero si esto nos pertenece, pareciera reclamar Caustine, este objeto es mío y de los míos, estableciendo fronteras a la pertinencia del cuadro.

El problema al cual me remite “Danae” es pues, la fractura en este sendero del mito referencial y motivacional de Rembrandt. No es el Rey de Argos, Zeus, Perseo o, la misma, Danae, que por lo demás sirve para otras lecturas referentes a la alienación del cautiverio femenino, sino la obra en cuanto se pierden sus certezas. Lo que es tan normal y lógico pierde su coherencia, ahora parece un cuadro extraño, difuso, inapreciable o reapreciable, es como tocarse la cicatriz y sentir como esta expele los más sencillos y complejos artilugios de interpretación, la sucesión de imágenes, recuerdos, sensaciones, todo en aras de resolver aquello tan normal y corriente.

Luis. Haz click en el título.

La pintura y yo, tenemos un secreto.

2009-05-24T03:59:00.004-04:00

“Danae” de Rembrandt es un cuadro que hoy luce en el Museo del Hermitage en San Petesburgo, Rusia. Pintado por el artista holandés en 1636, la obra retrata el instante que Danae, hija del rey de Argos (Acrisio), es visitada por Zeus, quien adquiere la forma de rayo de luz y así evitar o sortear los obstáculos que lo separaban de la bella mujer. Encerrada por el rey en una torre para evitar su embarazo y la posibilidad que la criatura matara al propio rey, como reveló un viejo oráculo, Danae pasa todos los días de su vida en cautiverio por el ensombrecido temor edipico de su padre. Sin embargo, y fruto de este apasionado encuentro nace Perseo, quien efectivamente mata al rey y se transforma para la mitología griega en uno de los más grandes héroes de sus relatos.

“Danae” de Rembrandt es uno de los cuadros que la película “El Arca Rusa” expone como motivo central en su visita a las salas del palacio del Hermitage. El marqués de Caustine recorre junto a un anónimo filmador del siglo XXI los pliegues y repliegues de de interminables pasillos y salones del actual museo, donde la historia de Rusia se deja caer por trozos y superposiciones cronológicas. De pronto cruza Catalina II y tras ese salón aparece desfilando un ejercito del un siglo posterior y así hacia atrás y delante sin ninguna intención pedagógica, lo que la hace cercana sólo a quienes se ha interiorizado previamente del acontecer de los trecientos últimos años de la historia rusa. Pero la escena donde hace gala “Danae” de Rembrandt es el motivo de toda mi admiración, quizás por su simpleza y, a la vez, profundidad del mensaje que se lee de tal evocación. Perdido en los salones de las colecciones de pintores flamencos del Zar, Caustine y el filmador, encuentran a una mujer del siglo XXI que mueve sus brazos en alto y murmulla palabras indescifrables frente a la protegida pintura del holandés. El marqués extrañado se acerca y le lanza un sonido, como si fuera un ave, sacando del estupor a la mujer, quien recién se percata de la presencia del marqués. El hombre pide perdón por no presentarse y pregunta a la mujer por lo que realiza. Ella muy honesta le comenta que habla con la pintura, el marqués suspicaz señala en forma de pregunta la afirmación de la mujer: ¿usted habla con la pintura? Y recibe la confirmación, para luego decir: ¡qué interesante! Arremetiendo nuevamente pregunta si él también lo puede hacer, en ese momento la mujer le extiende una de sus manos y el marqués la acepta girando sobre ella hasta quedar abrazados de espaldas a la pintura. La escena es de una ternura que me genera un arrobamiento inexplicable. La música es sutil pero muy melancólica, cargada de una tristeza muy refinada. En ese instante ella, mirando a la distancia, le señala al atento marqués que posa su mirada en su cuello y perfil, que ella a ratos prefiere hablar consigo misma y que guarda un secreto con la pintura: … La pintura y yo tenemos un secreto. El marqués mira de reojo el cuadro de “Danae” y vuelve afirmar la aseveración de la mujer ¿realmente?, otra vez ella lo confirma. El marqués le dice: ahora esto acabó, lo que genera la huida de la mujer quien se zafa de sus brazos y dice adiós con un dejo de vergüenza. El marqués encantado con ella dice al filmador: es encantadora pero se ha ofendido. La sigue un poco más y juega desde la distancia a con las manos y el marqués repite dando giros burlándose de la situación. Adiós, adiós, no hay más, el marqués mira al filmador y dos segundas después la mujer ya no está. Se ha ido, y el marqués dobla pasando un pequeño contingente de la primera guerra mundial tras él.

“Danae” de Rembrandt es una pintura que a diferencia de las otras luce protegida por una lamina transparente de vidrio. La decisión fue tomada por el director del museo tras sufrir un atentado en el año 1985, en el hecho un enloquecido joven lituano descargó toda su violencia al lanzarle ácido sulfúrico y producir dos cortes con cuchillo a la tela de la pintura. El atentado se cuenta hoy como daño irreparable para la pintura, por más que los restauradores se esmeran no han conseguido volver a dar el cariz original del cuadro. Aún así, el director del museo ha decidido exponer el valioso cuadro con defecto y todo.

“Danae” de Rembrandt evoca tal vez, en la película y en la lectura que saco, el hecho de lo irreparable de las perdidas. Del daño que no se resarce y que deja huellas de su violencia no sólo en la superficie de la tela. La mujer en la película representa ese espíritu que vuelve por su cuerpo lastimado para revivirlo, brindarle su alegría y ternura al cuadro, que por gracia del vidrio se ha vuelto un espejo para quien se atreva a observarlo. “Danae” es ahora un espejo y refleja la muerte. Qué queda de la intención original de Rembrandt, quizás se inmortaliza lo mortal. Se apodera del cuadro una nueva lectura que la revitaliza, la hace contemporánea y reflejo del acto violento, de la incansable búsqueda existencial de curar las heridas y del acto final de acoger esos cortes y quemaduras imborrables con la ternura de quien abraza lo imposible. El cuadro es ahora doble vestigio del ser humano: la vitalidad y la muerte, como parangones de las pasiones. El nuevo trato de esta imagen revela que el objetivo se ha cumplido, ha llegado, ha generado, ha perturbado y ha sido vitalizada, es decir, ha recorrido, transitado a través de los sujetos y sus vidas. Significante sobre significante. El envío de Rembrandt ha llegado a sus receptivos destinatarios, quienes se han apropiado de este objeto lanzado a la visión de los “convocados”. Los convocados se han revelado frente a la imagen como quien ve su reflejo por primera vez, por eso es peligrosa, perturbadora y, a la vez, inconmensurable, si limites, fuera de toda propiedad, se escurre la imagen entre los dedos de quien desee poseerla, en forma de luz dorada cual Zeus atraviesa los muros y barrotes de la fortaleza donde yace capturada “Danae”.

El cuadro abre su heraldo liberando al fin a Danae del cautiverio edípico de su padre. La mujer presa del temor del padre no es más que el padecimiento fálico del hombre ante la arremetida de otros hombres. La mujer encadenada, situada en medio de esta disputa, ha transmutado en eslabón que conecta y sitúa. Es hora del fin de este encierro, es hora de matar al padre y al hijo, de dejarlos pelear y matar como reproducción de un anatema sin fin ante la negación de sus imposibles. Es un adiós de esta mujer en el Hermitage, que desaparece avergonzada y feliz de exponer sus heridas.

Luis, haz click en el título.

Aureolas Diseminadas...

2009-05-07T02:11:00.006-04:00

Caracolas mensajeras, oíd su rezo que es verso, eco de un vahído a lo lejos. Su polvo seco llega con el viento. Por las rendijas se cuela el hielo, que hermoso pétrea al viejo. Oíd su rezo, rumiante y felino que despoja sus huesos. Seguid escuchando, parece una voz, parece un mensaje muerto. Iluso de los ojos secos, ladrón de remitentes, envidias los códigos postales, la carta robada.

Camagüey esta muy lejos, Santiago es seco y huele a podrido viejo, Valencia está en la ilusión, hermosa joya mediterránea, Santiago es árido, yermo, distante, sin importancia, Edipo famélico.

Oigo los ecos, los reúno, los hago arquitecturas: reunión, pares, símiles, contrarios, potenciales, jerárquicas, ordenadas, mensaje descifrable. El cuerpo se refleja, la voz se engruesa, tiene adherencia, comparte sus carencias.

Cristalina la carne es luz, la piel pliegue suturado de espejuelos a dado paso de la cosa a bozal, desde donde relincha el caballo heráldico, que traza el horizonte y quema los soles, apaga y prende la luz en los subterráneos. La sabiduría ha hablado.

Luis.

Vivisección. El filo del corazón y fin de la homosexualidad perversa.

2009-03-26T15:38:00.004-04:00

Daba dos pasos fuera, las cenizas revoloteaban. Al tercer intento la suerte me había escogido, pero, extrañamente, la hazaña no provocó gesto alguno, ¿la advertencia?, estaba impávido tras la huida, estupor, extraña quietud. El rastro violador de la muerte se había cernido tras su vuelo rapaz, dando aleteos en la cima de nuestras cabezas. Hay quienes mormuraban la eternidad de este E/estado presidiario. Había que encallar en los muros, al enrejado, los campos minados, para entender la fuerza de este limes, de este cerrazón que toma fuerza donde se sabe débil. En su frontera se despliega todo su arsenal, el espacio colosal del fin, donde arremete su sobreproducción, la voluptuosidad de su ethos, centro y límite guardan ese precioso y palpitante gozne.

Susurraban entre rendijas y cuarteaduras, la voz sentenciosa del fin próximo; apocalípticas fraseaban el goce liquido y seminal del “amo”. Pero aquel cerrojo, el fin, abría una blanca luz entre ventanas tapeadas. Donde otros dejaban caer sus criptas yo las abría en la escena de un juicio final al canto melodioso de la alborada. Dogmáticas, finas, erradas, nuestro Auschwitz era un nuestro por (de)signación, cuando el grito perpetuo y seco “atravesaba” el corredor. Todos pactábamos la rutina diaria de saber que a nuestras espaldas pilas de cadáveres de las nuestras servían de alimento a un “fondo vacío”, al ebrio celador mayor, que carnerizaba el rebaño del cual no distinguía disímiles. Él bebía brandy –un trago tradicional, que su “padre” tomaba para escocer la garganta-, miraba desde su balcón imposibilitado por los otros; siempre frustrado, su padre fue su “amo mayor”, le haría pagar al resto su indiferencia e imposibilidad.

¿Despertar? ¿Cómo si esto fuera un sueño? La exhibición del premier, galopando pulcro y hermoso, sobre su esbelto corcel, “cerraba” el engaño de su producción. Su cuerpo-emblema, funcionaba como heraldo-conquistador. Pero al arrebol del sol su abdomen caía, sus ojos lloraban, la voz se afinaba, parecía una más entre nosotras. Eso la liquidaba, éramos nosotros su límite, su insoportable fin. Vagaba entre las celdas y establos saciando su voracidad, comía para llenarse de nosotras, toda su violación era efectivamente un acto de amor, él, el asimilador secretador.

De joven adoraba la ciencia, igual que su padre, seccionaba cadáveres de ratas y ranas en la clase de biología. Abría el cuerpo y apreciaba su microuniverso, adquiría por extracción sus órganos, los miraba y olfateaba, asimismo, degustaba de ellos en casa, ese día el almuerzo eran aves silvestres que papá había cazado junto a sus amigos milicianos. En su plato las apreciaba bañadas en salsa, exhibidas con su piel rugosa, rostizada, decapitadas, sin luz, bolas regurgitadas por algún animal. ¿Qué hacía la cocinera con los cadáveres? La negra se encargaba del juego alterno, menor de cocinar, decía papá al contemplar las aves disecadas que decoraban la biblioteca de casa, (yo) hago de ellas eternidades…

Desperté violentamente esa noche, la falta de aire en las barracas, más la fiebre y la incomodidad de las “duras” tablas, me impedían conciliar permanentemente el sueño. Recuerdo que aquel manto oscuro de las celdas favorecía los murmullos, los apretados llantos y la tos tísica de algún compañero. Vivíamos en comunidad, de procedencias distantes, de orígenes disímiles, pero nos era dado el cubículo en espacio de existencia. Cómo había llegado a ese lugar. Sabía que estaba parado en medio, sólo eso sabían muchos, su saber era trágico, el saber en este mundo es sentencia, más cuando su fuente era la voz del Sofista.

Me deleitó con una anécdota: una vez mientras jugaba de niño había ingresado, por error, a los subterráneos de la Casa. El espacio secreto de papá, desde donde siempre escurría un aromilla infesto a pudrición. Al infante celador, no le era permitido bajar más allá del descanso de las escaleras, advertidos, papá y mamá sabían de sus aventuras por la Casa, dejándolo frecuentar “recovecos” de ésta, menos la puerta al final de la fosa subterránea. Desde muy niño se introducía en los espacios olvidados permaneciendo horas, hasta dormir un rato, tentando su movilidad. Las cañerías de la calefacción y el agua eran sus favoritas, con habilidad constrictora se aferraba a ellas hasta que papá lo reprendía, por tiznar con moho sus trajecitos. Pero el subterráneo, donde descansa la “matriz” del sistema de agua y funciona el calentador se tornó su obsesión: -que preciosidad de intersticios podría adosar, por qué he de conformarme. Celador nunca sería saciado. Pero en ese momento lo necesitaba y sólo en el lugar secreto de papi lo hallaría.

Me lo contaba cada vez que me hacía subir hasta su rodilla, desde ahí apreciaba sus ojos verdes y su voz en letanía. Cantaba el mismo réquiem dejando su final en vilo; era extraño, me sonreía cada vez terminado el ritual, creería que eso me satisfacía. Sus ojos perdidos en la locura lo hacía creer aquello y en miles de otros dogmas, él era un Sofista, dormido jugaba con su miembro que afirmaba en el temor a perderlo. Bajaba de su rodilla y me retiraba con sus carcajadas lanzadas como escupitajos a la espalda, me era incomprensible; jugaba su juego pero él jamás el mío, su gobierno no era absoluto por más que la evidencia lo afirmara.

Aquella noche de insomnio, entre mis huesudos compañeros, aprecié las luces que filtraban por la tapeada ventana. Nada podía ser tan oscuro, su filo, finísimo, tajaba como un puñal la espesura de la atmosfera. Me aproximé y dejé bañar por su luz viviente, dejando soltar mis primeras lágrimas en esta historia. Sólo convertido en rayo de luna podría dejar aquel lugar. Sentencié mi profecía en una oración que tuvo por rosario las perlas que el rocío de la noche regaló a mi piel entumecida.

Develar o echar tierra, el piano del amo tocaba tan fuerte por la mañana, desde el alba hasta medio día (quedaría extenuado), deseaba tanto tapar el silencio, su furia abismal era el perpetuo goce de aquel lugar. Romper, romper, romper. Él construía. Deslizarme por las aberturas de su prisión, habitar el intersticio, como hacía él de niño, sólo debía cuidarme de no quedar preso. Nos rompía por orden o desorden, el juramento paterno era atravesarnos, cazarnos con su lanza. ¡Si ustedes me lo ordenan!, resolvía justificando su masacre. A cada gota de sangre le brindaba un suspiro, altísimo sea el violador, rezaban sus comadronas que cansadas de esperar lo cateaban una vez consumado el acto. El lenguaje estaba fundado.

La estela gris que expelía el cuartucho subterráneo era el hilillo conductor que punzaba la nariz del amo celador. Con aquel hilo hilvanado a su reluciente aguja, se prestaba a coser como su padre. Nunca vio hacerlo, por eso jamás terminaba la historia. Recortados pasajes de su infancia exhibían la falta de un hilo tensor, no había historia sino retazos ¿de algo?, la pregunta lo condenó a buscar. Miraba, miraba, miraba, escondido en las nervaduras de sus amadas cañerías el desfile de aves disecadas, ingresaban vivas y salían petrificadas. ¿Dónde está la muerte? Gritó su conciencia. La pesada corona de espinas con la cual bordaba las murallas del lugar engrosaba su follaje en una zona, la vulnerable. Tapeada por un rosal el muro era bañado a media tarde por las lisiadas comadronas.

Era día de aniversario, comadronas, presidiarios y el amo celador parapetados frente al escenario mayor. Acostumbrados a obras sádicas las actrices calvas, escogidas entre nosotras, se aprestaron a repetir alguna del repertorio del Señor. En esa ocasión se montaría la clásica: “sopa de ruiseñor”. Agradecí el rol tiernamente asignado, la cocinera.

Primera escena:

-La cocinera: ¡buen día Señor! ¿Hoy qué comeremos?

-El señor: ruiseñor: salteado, frito, como sea, a gusto suyo.

Ingresa el pequeño desde la puerta trasera de la cocina.

-El señor: comeremos ruiseñor, alístate y llama a tu madre.

-El pequeño: ¿y donde está el ruiseñor?

-El señor: ¡ve hacer lo que te ordené!

“Las aves no fallecían, ni asesinadas o sacrificadas, para ser eternas debía permanecer en el cubículo, donde se dejaban acariciar por el padre de nuestro celador”. Explicaba la voz del narrador tras el telón.

Respiraba hondo desde el trono, sobre la tarima, en primera fila. Recordaba la expresión de las aves antes de ser cocinadas. De ahí nada más. Algo se había escamoteado, pero que más da.

Volaba un ruiseñor de cartón movilizado por un titiritero, silbaba y tensaba las alitas del maniquí, girando por el escenario. La cocinera exclamó:

Segunda escena:

-La cocinera: ven pajarito, ven a tu nido de amor, que tu cuerpecito al fuego a de brindar honor.

-El pequeño: ¡si! (simulando un llanto inexplicable).

La obra debía terminar en ese momento, se cerró el telón y los aplausos rompieron el sepulcral final. Pero volvió abrir y dio paso a una tercera escena. Han de agasajarme nuevamente mis aves pensó el amo celador.

La cocinera llevaba un tierno ruiseñor en sus manos. Revoloteaba asustado entre mis dedos. Bajé del escenario y lo aproximé al amo celador. –un obsequio para usted. Dije mientras él se deshacía tratando torpemente de tomarlo con sus temblorosas manos. El silencio inundó el lugar. El amo celador en medio de la multitud comenzaba a llorar marcando una melancólica expresión. Se levantó y alzó el ave presa entre sus dedos, giró para que todos lo apreciaran, en una de sus vueltas y entre aplausos arremetí violenta con el cuchillo cocinero atravesando el vientre del ruiseñor. La sangre, el graznido horrendo del animal empaparon la escena final.

Sus lágrimas se mezclaron con la sangre del ruiseñor. Impávido, petrificado, no comprendía mi osadía al corregir su parlamento. El extraño acontecimiento retumbó en su cabeza, soltó al ruiseñor aún vivo, apuñalado y sangrante observándolo, apreciando sus gestos de dolor hasta el rictus de su muerte. La cosa de nuestro amo celador había emergido. Se tocó los genitales y ya no los sintió más. Las calvas sentadas temieron de esta noche otra sin retorno.

Nunca había apreciado el dolor de esa manera; él siempre había supuesto el placer del ave en su propia cocción. Cuanto engaño, giraba tanto su cabeza que el vomito no se hizo esperar. Las comadronas se apresuraron a levantarlo del suelo. Todos me miraban con extrañeza, de una sola vez un halo turbio se había posado sobre mi cuerpo. Era, para mis compañeras y comadronas, el ser más raro del lugar. Había terminado la representación teatral, había terminado la obra, la había llevado a su límite y perforándola desde dentro aniquilado el parlamento del Señor. Sé, desde mi exilio, que algo de luz se filtró, luz blanca, tenue, filosa, perpetua, sin palabras, extraña, absurda, sin mensaje, sólo un pálido envío.

Su amor nos había llevado hasta él. Desde ese día las puertas del recinto se abrieron a mi exilio, tenía la venía del Señor. Como el hilillo putrefacto de la taxidermia de su padre, sus rastros formaron epístolas que rubricaban en la cerrazón de aquella prisión. Su merito estaba en conocernos mejor que nosotros mismos, en engañarnos, chantajearnos, timarnos, estafarnos, su amor a cambio de prisión, fruto de la sabia compensación. Su nota llegó a mis manos, cada vez que la sacaba para leerla me arrepentía, más, el gesto de desprecio de mis compañeras justificaba la convicción de guardarla. Mejor lo hago una vez fuera, pensaba; será prudente en el umbral, volvía a meditar; será más adecuado destruirla sin intención de averiguar su mensaje. Cavilé la idea en varias oportunidades, por el momento me quedaría, un no sé qué me envolvía y sujetaba a ese espacio.

Violines, esta vez una banda los interpretaba magistralmente. El Señor lloraba, adelgazaba, ya no comía carne murmuraban las comadronas. Padecía de fobias, se encerraba en el faro, paranoias de invasión extranjera zumbaban su cabeza.- dime dios qué es esto. Rezó una plegaria, cantaron evangélicas, salmos y revelaciones. El fin, gritó una calva vieja, mientras enjoyaba su manga lucera, nos llegó un crudo invierno y el rosal se secó. Más y más signos, las comadronas cosechaban hortalizas apestadas, el caldo era agrio o deslavado. Todas las calvas y comadronas comenzaron a enfermar, tifus, viruela, sarampión, se repetían estados de descontrol y evasión. Del Señor sólo se apreciaba su sombra en la cumbre del faro.

- ¿Y si está muerto?

- ¡No puede ser!, me impugnó la calva profesor, él es dador, fuente de vida y amor. Su padre el eternizador de cuerpos, taxidermista sin dolor. Nos disecará, momificará y, así, permanecer hasta el juicio final. Extraerá nuestros órganos e instalará un macramé de alambre al pellejo y así cobrar vida una vez cante la última alborada. No vez, si estoy lista para morir en sus brazos, tantas veces he esperado el momento, que ululen las sirenas, que se encienda la luz roja, que su sexo me señale en la formación. ¡Vamos, créeme, créeme!

-Cristian. La llamé.

Avancé por el pabellón y me apresté a salir de esa pudrición. Llegué al umbral, de fuera era tan selvático, caótico. Llevé una mano a mi calva cabeza y cerré los ojos. Al abrirlos estaba otra vez en las barracas, la humedad se me impregnó, quería sol, luz, irme de aquí, a otra nación. En mi desesperación un brazo me sujetó, me lanzó contra un muro y en susurro me habló.

-Soy la calva elegida, cierra la boca y escucha. Estoy aquí desde antes que tu, sé lo que quiero, sé que lo quiero, a él, es mío, eterno, en su silla, me mimetizo, lo hago creer que soy suya, relumbrosa lo enfrento y saco buenas cuentas. Y tu ¿por qué no te vas? Las calvas están aquí por voluntad, tú ya lo comenzaste a despreciar, asqueas su presencia, vomitas su nombre. Sácalo de ti y déjanos en paz.

-¿Cómo?

Soltó mi brazo y desapareció en la oscuridad. Relinchó el corcel del amo celador y su imagen esbelta transitó por mi cabeza. Permanecía encerrado hacía un mes y sus músculos ya estaban absolutamente flojos, quizás al soltarlo se lesione una pata, pensé mientras me dirigía a su corral. Azabache, de pelo muy corto, pompones en su cabello y herraduras de acero. Abrí su verja, acaricié su lustroso lomo, caminó con dificultad. Tenía tanto miedo de verlo caer pero se sostuvo con normalidad hasta encallar fuera del establo. De lagrimal marcado y ojos negros y brillosos, al galopar cortaba la bruma en sus mejores tiempos.- Lo han de sacrificar, me insultó una comadrona que pasaba por el lugar. Hermoso, pétreo, una figura heráldica por naturaleza, preciosa encarnación de la nobleza, retrato vivo de hidalguía. Movía sus patas con lentitud, comía algo de césped y bebía del riachuelo que cruzaba el lugar. Ese día lo viví junto a él, desgarrotando su cuerpo.

La campanilla de la comadrona mayor me despertó a la madrugada.- El Señor te desea, susurró a mi oído. A esa altura dormía solo en una esquina de la barraca, el resto de las calvas pensaban que lo mío era contagioso, y estaban en lo cierto. Llegué a la sala de recepción de las dependencias centrales del celador, me esperaba vestido de mariscal, reluciente, me besó la mano y pidió una silla para mí. Las celadoras perturbadas por la actitud le preguntaron por la veracidad de su orden. –claro, cuando he bromeado, sentenció agudo y seco. Trajeron la silla y se cerró la puerta por fuera.

-Solo tú y yo.

-¿Por qué no te has ido?

-…

- ¿Me amas, verdad?

-Esto fue una lección para darte más atención.

-¿Qué deseas? ¿El corcel? ¿Yo, mi miembro?... a ustedes les encanta, no es por ello que están todas aquí.

-Mira, esto es bastante elemental: ustedes vienen, a voluntad, y yo, a voluntad, les ofrezco lo que puedo dar. Es simple, cada uno da y toma.

-Sus manos Señor… ¿se las ha visto?

-Siempre las llevo enguantadas ¿qué pasa con ellas?

-Sólo pregunto si se las ha visto últimamente.

-Eres extraña, de principio no lo parecías, eras mustia, fina, casi de las mejores, pero no, no te di el privilegio, había algo que me hizo esperar en darte esa categoría. Debes estar loca, definitivamente desvarías ¿qué es esto de las manos? Son las de un hombre ¿las tuyas cómo son?

-Finas, algo maltratadas por las espinas del rosal, ayudo a la comadrona a podarlas.

-¿Te pinchas con las espinas?

- Al principio y después muchas veces, están fuertemente marcadas por cicatrices. La piel es roja, plegada, sin mucha carne, huesudas.

- Y esas manos tan débiles osaron a tocar mi alma. Tú lo conseguiste.

- Sólo la rocé, como las espinas del rosal a mis manos o, menos. ¿Dolió Señor?

- Alguna vez lo amé, al igual que las demás o quizás a mi manera, nunca se lo dije a nadie, ni siquiera a usted, sólo lo intuyó, lo supuso y actuó según esa convicción. Me aguardé sigiloso, lo aprecié fuerte, viril, estoico, débil, llorón, amargado, enamorado, celoso, déspota, sanguinario, descarado, fútil, frívolo, enfermo, sano, bello, horrendo, placido, padre, hijo. Monstruo en toda dimensión, como yo, por eso ya no lo soporto. Su imagen se tensó demasiado.

-¡Abran!

- Terminó.

Salí de la dependencia y caminé por la espesura de la noche hasta la entrada del lugar. Me aferré al marco de la verja, cerré los ojos tratando de dar un paso fuera de ahí y sólo conseguí marearme otra vez. Vértigo. Cogido del brazo me arrastró el celador hasta las barracas, no te vayas me gritó, lloraba, como un niño sin poder apreciar el rostro asesino de su padre. Él era hijo del peor criminal, de los buenos hombres de Dios. Ingresé a las barracas y dormí idiotizado por la escena.

-¿Esto es amor? ¿Debo recibirlo envuelto en espinas? Vivo, hoy, más que ayer, más que nunca en mí vida, apreciándome, preciando, preciado entre ALHAJAS Y ESPINAS.

Lloré sin expresión, igual a él frente a las obras de aniversarios pasados. Esa simbiosis tan asesina, tan mezclada con la victima. Dialéctica victima-victimario. No pretendía más jugar esta partida tan filial. Esto era amor, amor paternal, solapado de hermosas arias, canciones evangélicas, sálmicas, reverenciales, por eso Dios estuvo siempre entre nosotros, fuimos los brazos de este predador maestro. Jugamos, giramos hasta no poder desvincularnos, el platillo no paró, tampoco nos bajamos, nos aferramos uno al otro hasta rasgarnos la piel para vivir. Viva Dios en nosotros, en su mensaje cilíndrico.

La mañana dio paso a la noche siguiente, la tarde a la mañana y la madrugada a la noche, girábamos hacia cualquier sentido. El sentido se había vuelto loco, se nos había desarraigado. Qué el Señor mató a cuatro ultrajándolas con atizadores, las insultaba y luego perforaba. Reía y lloraba, bebía sus sangres, se pintaba los labios con ellas. Desde la barraca se sentían los horrores: gritos, golpes, insultos. Hasta el corcel relinchaba asustado. Fue tanto su ardor que mandó a incendiar el establo de mi preciado y noble animal.

El Señor se ha vuelto loco, gritaban las comadronas acarreando agua desde la acequia que cruzaba el lugar. Las chimeneas a mil por hora había producido una nueve toxica que nos tapaba el sol. Las calvas tranquilas comían sus raciones de galletitas, indiferentes reían y jugaban naipes. Hablaban de lo hermoso que era este hombre, que yo soy la privilegiada, no, tú o tú, señalándose con el dedo mientras sacaban el sedimento de galleta de sus dientes y reían glamorosas como si estuvieran en un restaurante de París.

Atravesé el pasillo, vestido con abrigo, hacía frío esa noche. Ya estaba fuera. Una nota en blanco y cenizas como mariposas negras. Ya estaba fuera. Rigor mortis. La nota en blanco, no había palabras.

Luis. 26 de Marzo de 2009.

Barroco de Cobrar (Claro amanecer).

2009-03-21T11:50:00.003-04:00

En tu lecho de cobras entrelazadas, sobre un océano de leche, desnudo, duermes. Mil cabezas de escamas coronan tu cabeza. Respiras lentamente. A los suaves anillos tu cuerpo se abandona; en tus manos abiertas reposan emblemas.

Escuchas quizás el rumor de los inmensos banianos que bordean el estanque; el viento y los pájaros sacuden sus gruesos hilos negros.

Por una pasarela, a ungirte los pies se acercan los devotos, beben del agua naranja que se empoza entre tus piernas, tocan los nudos de las colas. Pétalos y paisas te va cubriendo; junto a tu cabeza embadurnada de polvo amarillo brilla un jarro de cobre.

Desde el extremo sur los peregrinos han venido a cantarte. Dos cerdos de piedra custodian la campana que a tu saludo tañen.

Hélices perpetuas, tus brazos lo han triturado todo. Entre cobras desatándose y escupiendo llamas ha girado tu cuerpo. Sereno, sonriente, los gestos subrayados por círculos de fuego que tu propio vuelo rompe, que se afirma otra vez, rápidos, bordes incandescentes de finísimos hilos, relámpagos de arcoiris lentos. Una corona solar sigue las ondulaciones de tu cuerpo y las repite en el espacio que alrededor de tus brazos, cuando giran, se incurva.

Tu baile destructor ha extinguido la Tierra. Ahora, jadeante, contemplas el espacio devastado. Los párpados te pesan. A los reptiles plácidos se abandonan tus brazos y tus piernas. Recuestas la cabeza. Uno a uno tus músculos se aflojan. Los ojos entreabiertos, ves el cielo de invierno. El viento de la noche desdibuja los árboles.

De tu ombligo surgirán las flores de loto y de ella el creador.

Bailarás otra vez.

S.Sarduy. Cobra. Pág: 252-253.

del Hombre.

2009-02-27T21:44:00.002-03:00

Me atiborraba de regalos, deseaba verme sumergir en un crisol de objetos filosos y metálicos, donde al navegar poder arponearme y asirme con su remolque y airear mis viseras a los ojos morbosos de japoneses con interés científico. Pero cuando quería era frío y lo resolvía argumentando su paso por la guerrilla, por el closet y la universidad, donde aprendió que el sufrimiento no era más que un gesto vacío, un fingimiento placentero, gozoso, mereciente de su pesada humanidad que cual abrigo enrolla al miserable hasta asfixiarlo. Cada cuando parchaba sus heridas antes de ser producidas, él era racional, místico e instruido en maniobras paramilitares.

Me tiraba señuelos para una vez encima jalar del gancho y perforar mis labios, el cazador se preciaría de su presa en la soledad onanística de su caja de zapatos. El coleccionista de muñecas las sujetaba a su pedestal estrangulándolas con fuertes cintas raso y cosiendo filosos hilos a sus piernas de goma. Él era Dios y tenia un Dios. La supremacía de su gordura infesta, escamosa, tragaba por sus pliegues a las criaturas celestes, cual astrólogo que presenta su horóscopo en un matinal local, versaba insolente e indómito su filosofía hermenéutica, salivando al resto la retórica de los errores humanos: allí debes apuntar, que la alineación planetaria es fatal para tu signo zodiacal.

En la soledad de sus días miraba la pantalla liquida, la superficie perpleja de Plaza Italia donde el hormiguero santiagueño es visto por Dios, inocentes peatones desde arriba se aprecian tan vulnerables, sin armas, sólo sus cabezas pétreas como piedrecillas aferradas a la orilla de un río salvaje. Esa soledad materna los sucumbía en su Olimpo almidonado de cojines forrados de seda y teléfonos celulares, sólo llega al Hombre las palomas toxicómanas que estornudan piojillos como aureolas sacras ¿dónde están mis criaturas? Relinchó.

Cerdoso cateaba al peatón vulgar hallando algo especial que rescatar, sacar, robar, como si extrajera de sus pechos trozos de sus almas palpitantes, que engullía hambriento para luego lanzar sus pellejos por el ventanal. Dios-Hombre vive cerca de las montañas, usa zapatos negros y cruza cabizbajo los senderos portando en su regazo una pornográfica apreciación del otro, porta sus insoportables kilos que derrama al sentarse ¿cuál será su próxima figurilla que servirá para platear el diván? Él es un Dios obsceno de serlo, no se atreve a reflexionar críticamente, sólo constata, como buen científico japonés sobre el cuerpo amortajado de su ballena azul. Él es silencio de sí mismo, sabe que la palabra, humanizante por lo demás, es fatal horqueta para su alma demasiado traslucida, sin pliegues, simple raso que cuelga etéreo al cimbreo de la brisa preotoñal.

Pero qué poder ejerce la criatura hijo y dueño del hombre: él observa, silencia (como acto de maquinación), para ofrecer una bandeja y suscitar, incitar el horror verbum, del pobre peatón, que se somete a la mirada juiciosa de este Dios. ¿Cobarde celeste? Arguye su psicología personal. Pero este espacio, la plataforma, este tablero de ajedrez que porta y baraja haciéndote un jugador menor, novato en el sorteo de sus leyes, es su sótano de dominio, es el papel donde su falo-pincel dibuja sus burdas caricaturas, su cómic que omite al creador, donde se escurre la cortinilla y las marionetas tuercen sus articulaciones al compás de su persuasión insólita. Nadie tiene más poder desde su closet, refugio cobarde de este Dios. Su poder está en la omisión, el hombre halla su poder en la resta y la credulidad de su joven peatón, que no puede menos que significarlo de Dios en el marco sideral de su mirilla telescópica.

La revelación de este pasaje tiene un carácter fundamental.

Luís.

pájaros

2009-02-10T02:33:00.010-03:00

A la oreada tenue y sibilina la brisa cual seda desplazó su calido brazo para darme alcance y asirme a su regazo.

Yo, la carne trémula me deposité en la camilla cubierta de papel blanco; recibí las infusiones por intravenosa y sabia maestra por auricular polifónico. Alucinaba por todos los sentidos: vista, oído, gusto, tacto y olfato, el aroma a formol y el guisante de las enredaderas que cual guirnalda sorteaba dicha ventana, me coronaban la frente marcada por huellas.

Eran ángeles en la ventana que con sus lanzas picoteaban el cristal, era yo un ciego que no veía su realidad.

La luz iba y venía por mí, se precipitaba para retirarse barriendo la arena de mi piel alhajada de dorados cabellos; era el rubio y tinto una pincelada que bajaba de hombros hasta las asoladas verjas. Era un yo mujer que se traslucía y en espejismo turbaba la vista del ministro de blanco uniforme; recortaremos aquí, zurciremos acá decía para negar lo aparente, surtía de voz el balde vacío de su conciencia.

Fue el revoloteo indolente de palomas que dejaban caer sus plumas y parásitos como nieve, ceniza o migajas, las que me ayudaron a recordar todo. El candor que había olvidado, la septicemia del amor en mí, la necesidad de depurar, de tirar al ministro lejos y desenredarme de sus cables para abrir la ventana y dejarlas entrar, vestidas de franelas grises para un cetro en Santiago.

Palomas grises vienen a comer mis huellas tras el paso del raso de mi toga blanca, es la muerte que fecunda secuaces en la inocencia de estos; son espectros de infancia que respira en nuestra nariz inoculando sus semillas cancerosas, tumorales que enraizadas devoran mi estómago como un picaflor embelesado en la entrepierna de su flor. Son los comederos de sus jaulas que mi padre limpia soplando el hollejo, separándolo del alpiste, hojarascas que al revolotear con ligereza da un halo chamánico a quien nada sabe de ellos, allá van alfombrar con su testimonio pétreo mi rostro que cruza la estela ondulante de su humo seminal. Hechizado por la luz blanca que parpadeó nuevamente, fui a dar a su jardín interior, ahí abundaban las especies.

Separadas en perfecta taxonomía florecían angelicales la voluptuosidad de pichones y gordura de damas juanas, que de golondrinas y faisanes mutiarreboles, que de periquitos de penachos plateados y codornices japonesas, la vecindad era bien delimitada y urbanizada, bebederos y comederos, jarros de agua fresca e incubadoras ficcionaban nacimientos reales.

¡Qué maldición no ser ave! Revolotear seductora y caer a propósito en sus manos deseosas de mi perfecta belleza; el cazador adoraba mi fragilidad y armonía, el glamour y arrogancia de mi solariega postura, pero me quería intacta, fija en el tiempo, vencedora de la muerte y heroína de su marca en el tiempo, me quería única, sujeta, petrificada en su heráldica eterna. Me encerraba, me ocultaba, me alimentaba y despertaba cada mañana, era Dios, soplándome su don, la gracia divina prometida tras la muerte. Pero yo era vida, no ocaso, al cabo mis plumas terminaron por adornar su jarrón, siempre fui su pendón; mi vida, al fin, era tan fútil para él.

¡No quise morir! No quise morir aquella vez, él no quería que falleciera, su obra debía permanecer, transmitirse, ligarse en historia. Historia. Enrollarme dando miles de giros para ser su flauta dulce, que respirara sus melodías. ¡Oh, padre mío! Sacudirme de ti tantas veces, sepultarte tantas otras sólo me han hecho respiradero de tus fumarolas.

Las palomas rayaron el cristal de la ventana, yo dormía, cavilaba el rezo a Nuestra Señora. Las palomas rayaron el cristal. Fulgoroso ingresó el Espíritu Santo, cruzo la habitación y me despertó del sueño. Las palomas rayaron el cristal y yo creí. Las palomas rayaron el cristal y dios se petrificó.

Luís.

Carta a mi amigo Licanc.

2009-01-13T03:57:00.005-03:00

Querido Licanc.

Esto fue un haz de luz que cruzó mi cabeza después de cavilar las ideas de Zizek. En un impulso o goce extra que doy a la idea, obsesionado con las ondulaciones de la metáfora, fantaseé con esta idea psicoanalítica. Haciendo eco te tu aseveración, amigo mío, estimo, por el contrario, que el acto de la decapitación simbólica es un gesto de eterna significación, de "verdadero amor". Te amo y por tanto te mato, es una figura tan honesta y brutal a la vez del sentido del amor. No sé cómo desamar, tal vez todo acto-ritual resulte insuficiente ¿no es tan sólo otro llamado a la presencia amada? Exorcizarse esa presencia resulta a la vez que atraviesas tu propia fantasía, porque si amas es gracias a un valor-plus que te brinda ese Otro, el Otro te entrega algo que eres tu mismo, eso fascina y envuelve, pero eso, al fin y al cabo, no es más que ilusión, una búsqueda de tu propia subjetividad en el Otro. El amor es simbólico-real. Por eso no es de extrañar que emerjan otras versiones de ti mismo, al rescate, a salvar la situación, al sentir tu yo tremendamente fracturado al encontrarse a sí mismo, al enfrentarse a la escena obscena que hay tras el amor. Realmente el amor te mata, es peligroso. Yo debo estar muy loco, pero después de sacar tanta basura de mí, en actos de catarsis, gozosos y exhibicionistas, logro entender que bajo las relaciones que establecemos se cuenta siempre la misma historia, la historia de Uno, un metarelato, el cual, desplegamos de maneras impresionantes. Por eso te hablé de la verdad cuando subíamos el cerro, cuando tu tocas o llegas a esta historia (que es la verdad, la ley de Uno), tienes dos alternativas: o la destruyes y te alejas definitivamente de la historia, botando con ello lo que has sido, y los actores que la han participado o vives en vaivenes de ir y venir de esta historia (vas y vuelves, jugando con los otros personajes que participan en ella). La última es la más torturante de las alternativas y, a la vez, la más usada, que facilita a los otros involucrados mantenerte en estado de alerta.

El asesino ama rotundamente a su víctima, su nivel de identificación con ella, es tal, que debe acabar consigo mismo en la escena de quitar la vida al Otro, que es él mismo. El asesino mata para no desaparecer en el Otro, por eso prefiere ocultar el cuerpo y hacer de ese acto obsceno otra de sus escenas primordiales, constitutivas de sí mismo. El acto de matar no destruye la historia secreta de los dos, sólo la reafirma, la consolida y le da venia al sujeto que habita en ti, es como si firmaras un pacto con él. Al matar, el asesino no hace más que ocultar aquel límite al cual lo ha llevado su víctima, a reconocerse en un juego de inconsistencias, deseos, pulsiones, pasiones, posiciones, torturas, fijaciones y roles. Yo creo que es mejor dejar de ser en esa historia, desmantelarla, mirarla aún en lo doloroso que esta sea, comprobar que es Uno en ella y luego, tras el acto, echarla al río, porque ya nada dice de ti.

Carta homenaje a un gran amigo.

Luis.

La habitación se está cayendo a pedazos

2009-01-08T13:48:00.003-03:00

Salomé recibe la cabeza de Juan Bautista. Bernardino Luini (1525)

Aquí presenciamos, estimados visitantes, a Salomé frente a su objeto parcial del deseo. La protagonista lejos de horrorizarse por ser ella misma en la Cosa (a), que es la cabeza del bautista, desplaza su mirada con gesto o actitud de indiferencia y melancolía. Lo mismo sucede en la constitución subjetiva, el sujeto(S), evita la Cosa (a) primordial que lo constituye, ya que volver a él o sobre él significaría desaparecer o, más bien, (des)significar. Al no mirar la Cosa (a), Salome, se fuerza a buscarlo eternamente, llevada por una pulsión que rodeará siempre el centro vacío o ausente de su ontología.

Luis.

MARICÓN SIMBÓLICO.

2008-12-22T17:15:00.013-03:00

Este texto debería revestir interés a mi(s) lector (es/as), es de contingencia referirse a tan manoseado tema como frecuente en el comentario secular. ¿A qué le temen los gay(s) en el concierto socio-cultural actual? Sin sonar a Magazine quiosquero, el temita así planteado podría parecer amplio e iríamos, de lo superficial a lo profundo, o, extensivo, de lo particular o coyuntural a lo histórico o tradicional. Esta perspectiva que más bien parece una cruzada cartesiana, no tiene tal pretensión, es muy disto de ello. Lo que expondré no será más que un juego retórico, con el cual me deleito con frecuencia, y, que para este caso, cae tan bien y preciso. Les comento el porqué, hace unos días fui increpado a explicar una serie de opiniones respecto a una mofa que realicé a la figura de Juan Manuel Astorga (periodista chileno recientemente fuera de closet), motivado por una entrevista que ofreció al canal estatal. Casa televisiva en la cual no es primera vez que se exponen en fila una seguidilla de figuras homosexuales hacer público su exilio del closet y a dar cuenta pública de aquello. Recuerdo que en esa ocasión expresé lo siguiente respecto a su figura: ¡¡patético, patético… confiésate!! Ante lo cual fui acusado de denigrar al periodista. Y estaban en lo correcto. Pero mi burla no era para él directamente, sino a su posición en el contexto que la televisión chilena coloca a estos sujetos y en la cual ellos están dispuestos habitar a cambio de un “algo” que es tan sucio y obsceno que no mencionaré (no es el dinero mi lector). ¿No es ésta representación (la entrevista) la expresión máxima de la teoría foucaultiana de la instalación pública judicial de la confesión del pecado-delito, del delito-pecado, y de la institución de la victima-penitente? ¿Por qué el periodista “homosexual” se ve compelido a dar cuenta de su vida y de su ser a la luz del juicio público, a la exhibición teatralizada de su normalidad? Descubriendo el porqué de mi apreciación y preguntas “instalo” la siguiente entrada.

Cuando no podemos hablar aún de creación o apropiación de espacios sociales ni de cambios culturales (radicales), de posiciones políticas realmente comprometidas (en su ley), como apoyo efectivo y persistente, de garantía al respeto de los derechos humanos, constitucionales, civiles y laborales etc, en el marco legal y cotidiano. Cuando discurseamos insertos en un marco político de tolerancia liberal democrática, que acepta toda “diferencia” en cuanto no revele su “disidencia”. Cuando logramos hablar de efectiva paz social y política gracias al modelo neoliberal legado en dictadura y sofisticado en democracia, más la consolidación de una elite gubernamental que más sabe a sopa agria que a renovación política. Cuando hablamos de población “tremendamente conformada”, sintomática hasta la bastedad, hasta la asqueada repulsiva del conformismo infeccioso, así como, aletargada y dopada con fármacos televisivos o comerciales. Cuando hay una gran masa de población joven que habla de apolítica porque se deja convencer con los slogans de ese hipismo acéfalo, que por el exceso de sustancias alucinógenas se muestra a brazos caídos en espera “pasiva” de otro surtidor de pastiches. Cuando presenciamos el legado de esa anomia política, de una generación, hoy adulta, fracasada en todos sus aspectos. Cuando se agotan las “fuerzas” en señal de derrota ciudadana y todo problema pareciera solucionarse entre conversaciones a puertas cerradas, porque el poder está y estuvo en otros siempre y no en ti mismo, y tu te conviertes bajo esta evidencia en simplemente la excusa, en el significante pueblo que los revolucionarios franceses crearon en el marco de sus discursos políticos y que estos pelagatos emplean para surtir estadísticas de popularidad. Vivimos la política de la gran negociación, de la transacción -es irónico que suene a transición-, que firman las elites políticas ante la “incapacidad” popular de autovalerse. Esta fiesta patria es, en síntesis, el gran contrato de los sectores políticos que gobiernan y que han acordado la “paz” social sin siquiera preguntar a sus representados.

Cuando presenciamos las querellas televisivas entre partidos y personalidades políticas, a veces grotescas como es el caso de Piñera, no resulta más que la puesta en escena de un juego de gemelos turnándose a codazos el control del cochecito que les regaló papá para navidad, mientras los peones, los soldaditos de plomo del set comprados en la navidad pasada se derriten al sol porque los púberes se han cansado de ellos. Este contexto delegante y pasivo políticamente, ha generado este veranito de San Juan de dieciocho años de gobierno de la concertación y la alianza, esta piña colada que bebemos en la playa de la democracia liberal burguesa de tan satisfechos comensales. Este revelado tan obsceno del corderismo ciudadano chileno es el reflejo de un síntoma mayor, este estado de pasividad y confortabilidad no es paz social y/o simplemente anomia política, es sin duda la muerte del sujeto ciudadano. El nivel de delegación fue tal que sucumbió la figura por falta de ejercicio y garantes del mismo. No hay voz. Como el caso de Alejando A., quien me relataba sus épicas aventuras en la resistencia política de los ochenta. Fui preso varias veces y hasta tortura recibí, me enfrente a militares y me expulsaron del servicio militar por mi historial político. Pero cuando el “héroe” estaba a punto de concluir en un bello final y las coronas de laureles ya dejaban caer sus hojitas en un haz de luz que oreaba su cabeza, en una escena de ensueño, cerró de porrazo con la siguiente idea: “yo hice lo que consideraba mejor y ayudé a este país a recuperar la democracia, me siento creador junto a muchos del actual sistema político. Ahora le dejo el resto a los políticos, ellos sabrán más que yo hacer bien el trabajo, me retiro hacer lo mío”. En ese instante se rayó la cinta que musicalizaba los bellos arpegios de un final hollywoodense. Aquel “héroe” quijotesco estaba dispuesto a fenecer antes de hacer frente a su última batalla, su nivel de deshonra fue fatal para mí. Su error está en delegar, en creer que aquellos “políticos” comulgaron con sus ideas, ideales e ideologías. Peor aún me pareció que demostrara tanto terror al hecho de salir del closet. No tuvo miedo ni al milico ni a la tortura pero si a la sanción pública de ser homosexual, al parecer “algo”, que bajo su concepción (imaginaria), lo limitaría aún más. No estaba dispuesto a condecorarse con estas ilegitimas medallas ¿por qué, si vivimos en democracia? Como plantea Zizek en “El acoso de las fantasías” el pecado homosexual no es tal en su práctica sino en su exposición pública ya que revela, al heterosexual, el lado obsceno de su propia constitución. Alejando A., teme a la sanción social y no lo culpo, ya basta y sobra con la suya. Estos son los espacios que oculta el sistema político democrático, los cuales no puede intervenir y, tampoco desea. Este es el espacio donde circula la tradición y la actual transgresión. Los revolucionarios de hoy no pasan de ser excéntricos, ya no son los recordados y mal llamados delincuentes o subversivos.

Este es el artificio democrático, la gran mentira tolerante e integradora del juego político actual. Zizek en “El espinoso sujeto” habla del Estado, de su origen en el psiquismo social moderno, de lo que representa, pero NO se refiere a él como sitial de convergencias como alguna vez señalara Rousseau (padre de tal noción) en su contrato social, nos habla del eterno lugar de delegación de poder. Lo que une a los sectores socio-culturales en torno a un Estado no es sólo la “cosa” (espacio de goce lacaniano) común a las entidades comprometidas con la unidad, es, lo que delegamos, el poder soberano que ofrecemos, que nos vincula, aquella renuncia primordial que es el gran común. Para llegar a ser “algo”, sujeto, según el autor, se necesita renunciar no a una alternativa posible sino a sí mismo, desde el momento que se da un paso adelante en esta hazaña de intentar constituirse. El ciudadano para llegar a serlo debe renunciar a su poder, al objeto que lo define, es una traición que media en la formación del sujeto ¿cuál es ese obstáculo del sujeto para su plenitud? Adivínalo buen adivinador.

El sujeto simbólico es el obstáculo para la realización plena, cuando se construye se encarga de dejar un espacio “vacío” que pesará en el sujeto real (si así pudiéramos referirlo) por siempre, será la herida, la falla, desde donde hablará e interpelará al gran Otro. Cuento aparte, esa abertura es por donde se manifiesta el síntoma. En términos simples, el sujeto, el yo, no puede ser pleno, porque quien lo define no es él mismo, sino otro, ajeno que lo deslegitimará siempre. ¿Quién es ese Otro tan mencionado aquí? Simplemente el opuesto simbólico. Hombre/mujer activo/pasivo etc. Aquella polarización no es Real, pero se vuelve realizable sólo y en exclusiva por el lenguaje. Y de esta forma, se produce un efecto reflejo que nos autoincrepará ¿seré el objeto que quiero ser? para ello fijaré el lado positivo de mi objeto de deseo (hombre, mujer, perro, gato etc.), pero, también, su anverso, su lado negativo, aquello que no es el objeto y que también lo incluye. Es como si te comieras una cucharada de azúcar y a la vez una de sal.

Pensemos en lo que se aprecia con frecuencia en este mundillo, el terror a la feminización. El sujeto pasivo femenino es por axioma la mujer ridícula que no puede alcanzar su objeto de deseo a plenitud. La risa que genera es producto de lo mismo, su incapacidad para completar la obra, pero a su vez, su presencia genera el rechazo de la imposibilidad homosexual masculina de justa representatividad. El homosexual masculino teme no ser completamente hombre porque su referente mascultista heternormativizado también le teme a la mujer y, por tanto, él teme al “maricón simbólico”, “la pasiva”. Le temen a aquello porque su propio ser se refleja en ello y queda, a su vez, condenado por la maldición que pesa sobre este sujeto simbólico. Frente a la figura travesti o “loca” el complicado siempre es el otro, que recurre a la violencia verbal para señalarle al afeminado su distancia para con él. La pasiva loca femenina es un ser de apreciación menor en la simbología pero de peso significativo en la representatividad popular, la loca es activamente mucho más violenta que el homosexual masculino ya que lo trastoca todo, no es funcional al menos cuando no es una caricatura (habrá que repensar que tan así es). ¿Cuál es el significante de este maricón simbólico? El lugar común de la mujer simbólica, comparten espacio en ese anverso tan despreciado. En razón de esto contemplamos hoy en día en los distintos blog de jóvenes gays, referirse en franca escisión de su identidad respecto a la efigie feminoide de su representatividad. Estos ataques de histeria masculina que presencio con reiterada frecuencia, que tiene justificación en la idea de esta avanzada homosexual joven, se manifiesta cada vez más en los usos estéticos. Hoy por hoy no asistimos a la exaltación de lo femenino, por el contrario, se ensalza hasta el hastío la figura masculina atlética y retocada (el metrosexualismo), quienes dejan prohibido el acceso a sus espacios a estas pasivas feminoides, a menos que estén dispuestas al sacrificio de renunciar a su ser y unirse a la manada, por lo tanto, no trastocar su orden normativo. Son hombres que gustan de hombres, como diría Duran con su cuidado lenguaje. Se reafirma la posición masculina de antaño e irónicamente se dicen que esto es una revolución de los géneros. Con lo que no quiero decir que lo feminoide lo sea. Lo que intento decir es que el joven homosexual, en su legítimo derecho de identificación multicolor y polifacética, ha escogido asimilarse al “hombre”. Pero ¿Es una identidad subversiva de lo masculino? ¿La célula que romperá con esta división a veces catastrófica de géneros o será simplemente su reafirmación ante el deseo más profundo de ser y obtener “lo” masculino?, también, ¿Son estos jóvenes una nueva experiencia de lo mismo? Sin lugar a dudas la temporalidad de los géneros juega en contra de mi exposición, pero hay algo invariable o, mejor dicho, granulado, que se resiste a morir en este binarismo que es absolutamente posreal. La escisión sexual es anterior a la escisión de los géneros. El género no hace más que enmascarar el obsceno acto de separación de los sexos en el mundo simbólico, no Real, para lo cual interviene los cuerpos y los hace evidencia de la evidencia de la convivencia e insustancial forma del yo.

El joven homosexual bloguero que expone sus aventuras y desventuras marca con juegos narrativos las distancias en esta nomenclatura del mundo gay. No soy una loca porque simplemente no logro identificación con ello, pero también, porque simplemente no concuerdo con su intervención social y soy, ante todos, tan normal como el resto. El merecimiento del respeto del otro es el grado de sacrificio para alcanzar el ser. El joven homosexual aspira, en esta batalla perdida desde sus inicios, al camuflaje con el mundo heterosexual. Y, se produce algo muy paradójico, esta identificación normativa porta el valor de la seriedad, es decir, que ser masculino es una institución que acoge el uso de la razón y del honor, nuevamente, como antaño. Esto que presenciamos en el mundo mediático no es revolucionario, es refundacional, es un Juan Manuel Astorga diciendo en televisión que es un homosexual haciendo periodismo serio (económico, político y social), dejando entrever que no es de las locas que se dedican a la farándula, marcando distancia con ese grupúsculo ambiguo. Pero cambio de canal y veo en C.Q.C su imagen adornada de florecitas, labios pintados de rosa y unas sombras de parpados arcoiris al son de la risotada general. Esta es la dulce condena, la trampa de la cual hablé en un comienzo. Es este homosexual masculino reafirmando su virilidad con sus referentes más útiles y, por otro, una categorización clásica de su lugar sexual en lo feminoide. La homosexualidad de estos tiempos batalla contra el maricón simbólico ¿Quiénes lo clasificaron así? ¿Fueron sus compañeros periodistas homosexuales faranduleros o la manga de heterosexuales imbéciles que realizan ese programa? Y nuevamente sus jueces son los Otros heteros, a quienes delegó su constitución subjetiva. Si algo arraigado posee la masculinidad desde la era del “cáliz y la espada” es la exclusividad de su apelativo. Juan Manuel nunca será plenamente un hombre en el espacio que lo busca.

El maricón simbólico (producto de otro que ve en ello una mujer a la cual es fácil someter), como titula esta entrada es el peso fantasmático con el cual cargarán las subjetividades sexualmente abyectas. La loca es en sí una intervención que afecta, que genera, que mueve y recarga las redes de sociabilidad, que por el contrario, el homosexual masculino en su fu afán de virilidad no produce, en el ocultamiento de su deseo y en su mimetizado con los normados. Él encuentra erótico aquello y lo reafirma en su retirada del escarnio público, en el resguardo de lo privado, en su frase: “no tengo que parecerlo”. Pero la tacha no cambiará, cuando devele su sexualidad caerá en la mariconada salvaje de los insultos, salvo que desgenere la homosexualidad simbólica. Si, leyó usted bien, desgenerar la sexualidad, pero sin lugar a dudas eso no es lo que se desea, porque ante todo el homosexual masculino ama su masculinidad y ser hombre y no hará nada para socavar aquello, sólo vivirá en eterna batalla recordándole al resto que es un hombre que ama a otro hombre, su slogan, agotando todas sus fuerzas por ser lo que siempre deseo de sí, objeto que no está en él (paradójico llamarlo él). Esta situación junto a la homosexualidad cristiana penitente me recuerda mucho al sujeto decadence nietzscheano. Yo llamaría revolución a un discurso y decurso que socavara esta infamante categorización sexual que se desprende de la división sexual. Pero mi gran duda que debo a este texto y lectores es ¿si está en nosotros querer realmente destruirla? ¿No será catastrófico para los propios homosexuales romper con esta división y conformar las multitudes queer de las cuales nos habla Beatriz Preciado?

Luis. Regalito navideño.

Canto a la maldición de la noche de los tiempos.

2008-12-07T04:32:00.007-03:00

Al cimbreado de las alas quebró la rama y el eco de su graznido rayó la pesadumbre de esa noche plutónica. Esperando la muerte duerno y a ratos por el frío me despierto, entre cortinas giro el pestillo de mi ventana, dejando entrar la brisa solariega, para olfatear tus venerables aromas a noche de rocío y de paso percibir tu raso escarlata cruzar mi prisma. La perra amarilla cruzó bajo la lucecilla del farol de Parque Forestal, también calle Merced, hasta llegar al cerro Santa Lucia. Del mismo modo, aquel pájaro nocturno e insolente cruzó el portal y guareció en el dintel sobre el busto de Palas. Este bestiario indolente e impío hace de la literalidad palpitaciones corporales.

Hace unos días leí a mis alumnos un párrafo de la magna obra de José Donoso: “El Obsceno pájaro de la noche”. Utilicé una de sus citas para introducir un eje temático, la identidad y el proletariado. Comentamos la imposibilidad del protagonista del relato “El mudito”, de conseguir la mascara que su padre diseñó. -¡Padre, seré un caballero, como tu siempre lo deseaste! parafrasee dramatizando la escena que les acababa de leer. No por nada les aseguré que bajo mi criterio esta novela es el mejor libro de historia de Chile, por el hecho, de que la voz de sus protagonistas es un doloroso desgarro frente a la expiración y el olvido. La historia es el canto de aquellos fantasmas que habitan el presente, atormentando nuestra existencia, perviviendo aferrados a nuestra energía. Ese es el obsceno pájaro, que cual cuervo está dispuesto arremeter sobre la carne muerta, haciendo desaparecer los despojos y arroparse con la sangre de sus victimas, que seca y putrefacta cubren su traje nocturno. Ahí viene el obsceno pájaro a recordarnos que la muerte todo tritura y hace desparecer, para luego, cubrirse él, con las alhajas y pendones de la memoria. Estas luctuosas apreciaciones no son gratuitas, he contemplado el valor del relato histórico en demasía y saciedad ante la exhibición obscena de mis compañeros de carrera. Reconociendo la histeria en la búsqueda obsesiva del hombre en su pasado. ¿Qué es lo que instituye la historia? ¿Qué es lo que inocula este relato?

La historia suple aquel paraje vacío no revelado por la memoria, estructura y forma el pasado, por tanto, su violencia es de largo alcance. Allá muchos se han ido a refugiar, buscando en la voz de ese Otro histórico, la legitimidad que sólo entrega el padre. La historia inocula esa autoridad paterna que la literatura materna no puede fundar. La historia es una ficción con ribetes de realidad, dicen aquellos de doble discurso, para que no suene tan violento llamarlo cuento oficial y legal. Tuve la preciosa suerte de ser acogido por mi profesora guía de práctica en estas palabras reveladoras. Soledad Ranz me recibió concordando con esta visión disciplinaria. Bien digo disciplinaria, de disciplina, de trabajo metódico y oculto. Sobre lo obsceno del trabajo del historiador comenté una vez. La “verdad-ley” que cual martillo de Thor elabora el herrero-historiador, para que con un golpe seco declare justicia e instituya a los sujetos en admiración y erotismo. Esta revelación, que somos en la historia, carga la imagen de la castración, cualidad sacrosanta de la otredad de su naturaleza y fin como canto.

La violencia es la partera de la historia dijo Engels y Marx habló de los modos de producción, pero no económicos, sino de generación, germinación, de creación desde matrices o talleres donde la forja de las estructuras se solda y adquiere particularidad. Esta visión tan estructurada es la que no concibe cosa alguna fuera de la historia ¿existe lo ahistórico? Los historiadores le temen a esta palabra ya que asegura la permanencia, lo perviviente, lo que no cambia y funciona como naturaleza. Ese espacio negro de la historia, del relato histórico es lo que opera con el peso de la noche. La marca que pervive en los chilenos y que Portales sentenció al crear la frase. De tal aseveración se cuelgan otros para infundir miedo a la noche de los tiempos históricos, al origen oscuro de este terruño, que es espacio femenino por axioma, como no lugar, sitio velado e historia susceptible de repetir, como menstruación. Ha de aquel que cruce el espacio y llegue a las sombras, que no la son en sí, que son luz en la nada, pero se han hecho oscuridad en el miedo del peso de esta noche. La historia como narración lleva grabada a fuego la sentencia de los antagonismos ¿conoces historia sin dos polos? La fuerza del bien y el mal de la escolástica y los proletarios versus los capitalistas en Marx. Ese Otro cual colgajo es la función del padre, que parasitario te llama a la subjetividad, a tu posición. ¡¡Vuelve a ti carajo!!

¿Cómo difuminarme en esta red? La resistencia es un contrapoder que me obliga a reconocer la existencia de un poder original, el otro patriarcal, heternormativista, que sé yo, contra el cual me forjo y resueno para que deje de existir. Si deja de existir el poder central también lo haremos nosotros queridos míos. ¿Qué haremos en esa noche de los tiempos? ¿Nos inventaremos un paraíso en sí mismo? ¿Una burbuja o pompa de jabón? Que más quisiera yo que tal cosa sucediera, pero ¿estamos preparados para la muerte del padre? ¿No es el posmodernismo la histeria, el síntoma de su falta, los funerales del mismo?

Hay quienes se buscan y otros que desean dejar de ser. Ese es el dilema de nuestros tiempos. Unos se acomodan la ropa y otros la rompen a destajo porque no les gusta, no son ellos, y lo dicen a contraviento y marea. Esta polaridad es el fantasma que ronda la superficie del mundo.

El peso de la noche portaliano es la forja colonial del sujeto, de la pasividad y atrofia generada por siglos de la falta de poder central y visión supersticiosa de la realidad. La colonia es la falta del padre y unidad nacional. Es la mujer como anverso del hombre. El espacio de abyección, el abismo en el cual soñó mi mamá verme caer cuando era bebé. Ella soñaba que una ventolera me arrebataba de sus manos y dejaba caer en un precipicio oscuro, como el peso de la noche. El peso que fijó la gitana el día que maldijo el vientre de mi madre por no arrojarle tres chauchas. Maldición que rememoro cada vez que mi vida parece quebrarse, pero emerge la luz, la voz de mi segunda madre que cual santa ungió mi frente en agua bendita y me encomendó a la Auxiliadora y la corte celestial. En pugna como la historia me forjo de metales y alambres que al comprimir han de martirizar mi carne.

Aquella maldición destruyó mi rostro, negándome identidad como al mudito de Donoso. Debo correr por los campos y esconderme en los trigales como cuando niño, y esperar que vengan por mí, al rescate en pasiva letanía. Debo quitarme la piel, toda, dejar el cuero en sal y arroparme con vendas, como una momia, como un ser fuera del mundo. Un ser que no es ser, que negó la castración, que rechaza las cicatrices, que se vuelve loco de ver el peso de la noche en ellas. De ver la historia grabada con bisturí en cada huella. El cuerpo como página de un libro. Sarduy me abofetearía hasta cansarse de ver mi reacción. De ser agua bendita y no mala sangre que pinta su maldición en la muralla. La maldición me destruyó, dio un golpe fatal al centro de mi subjetividad. La negación eterna del ser como obsceno pájaro que arremete en la noche de mis tiempos. La carne viva que salpica sangre, que descuece al sol, que los vendajes no pueden sostener, ahí, fuera de todo consuelo vivo, en el porqué histérico de las sin respuestas. Oculto bajo una mascara infamante, blasfemante. Al no ser insulto a Dios, a tu Dios, padre-falo que penetra tu boca. Al no ser dejo que su palo arremeta con todo, niego el juego y las reglas, dejo que otros me arropen con sus vendas.

Podría correr toda mi vida, huir y habitar los intermundos, como gárgola, como los suele llamar mi amiga Claudia. Ella llama gárgolas a estos seres que la frecuentan, que van llenos de pudrición a descargar su rabia y frustración en el sexo que le brindan, en la noche, bajo el peso de la no identidad que produce la noche, o, por el contrario, la sobreidentidad carnavalesca que ésta genera, produciendo monstruos, mascaras alegóricas de una pasión. No soy ni seré ave nocturna, soy más bien domador de ellas. Hago que vuelen hasta mi brazo y en elegante postura arremeto y las alzo para que retornen al vuelo. Aprecio sus figura cual cetrero, pero no hago más que acariciar sus plumajes azabaches para que los sucios cuervos deseen picarme un dedo, que más quisiera yo que apretar ligeramente sus cuellos y dejarlos sin aliento.

La noche, el rincón de los muertos, de los seres infectos. Los monstruos habitan el averno que es oscuro como el peso de esta noche. El bestiario brutal se nutre de la noche, de sus fantasmas pululantes, que cargan sus cadenas y lamentaciones. El sol quema, es Dios con sus estelas, lanzando aureolas a cada cabeza, numerando a sus santos para suturar sus edemas.

No es desde afuera que el peso surge y habita en nosotros, la partera, las vacunas al nacer son requisito sistémico, oficial de la bio-política. La resistencia no es marginal, no debe propender a serlo tampoco, su naturaleza es sistémica también, bio-indisciplinada. Las lanzas deben apuntar a los órdenes, al supuesto simbólico. Como hijos y condenados por la marca, sólo la bestialidad del fruto de su vientre, criatura de origen sistémico, logrará la afrenta. Puede la sobreproducción barroca generar un monstruo tan grande como el padre y batirlo a duelo, vencerlo como un tumor en el costado, hacer parir al padre un hijo tan grande que lo parta en dos.

El margen es el ostracismo griego, desde ahí sólo hay resistencia pasiva. El poder es articulación, el poder es red de acciones, es producción en serie. Si la cadena pierde sus eslabones dejará de operar ¿los humanoides las romperán? ¿Dejarán de operar en la maquina? ¿Cesarán esta forma de producción y reproducción? ¿Santiago dejará de funcionar? O por el contrario ¿se sobre limitará en su producción? ¿Excederá hasta agotar el propio sistema? ¿Hará reventar la maquina por sobrecalentamiento? Sin duda soy víctima de alucinaciones, de una locura producto de los intensos grados de calor a la sombra en este Santiago primaveral.

La(s) disciplina(s), la secuencia por la cual los sujetos emergen en la plataforma social, es por definición un marco de performances que portan la ley del comportamiento. Es repetición por antonomasia, por regla general. Si dejáis de jugar el ritual, si sales del círculo, caes en el infierno, en el anverso negativo, en la noche. ¿Puede esa violación a la regla ser subversiva plenamente? ¿Puede ser desalienante? ¿Cómo concluyo este texto? ¿Cómo no dejar desperdigada las piezas que lo conforman? Con-forman… esas palabras son claves en todo este asunto… habrá que desconformarse, morir al llevar hasta la última instancia la histeria y la historia y...

Luis.

salpicado de sangre bajo catorce capaz de pintura.

2008-11-17T16:56:00.008-03:00

...catorce capaz de pintura, bajo ellas la luz perviviente de la memoria, la que obstinada y rebelde se niega a morir. Famelica la débil llama servirá para hablar, para hacer florecer las enredaderas al rededor de la cripta de la historia.

...una pulsión de vida desbocada, es un caballo salvaje que se sacude el barro. ¿Sabes que es el barro? el barro ya es parte del mural, la suciedad es parte del cuerpo perviviente bajo catorce capaz de pintura barrosa, como los brazos faltantes de una Venus de Milo que no volverán y ya nadie los quiere por demás. La pieza vuelve a florecer en su jardín, más significativa y radiante, embalsamada y sofisticada, para una nueva mirada, sobreviviente...

haz click sobre el título y aprecia el vídeo!!

Elfriede Jelinek, el descarnado podenco.

2008-11-09T13:06:00.006-03:00

La profesora de piano (fragmento)

" De camino a la escuela Erika ve inevitablemente por todos lados la destrucción de individuos y comestibles, pocas veces ve que algo crece y florece. Tan sólo en el parque del ayuntamiento o en el parque público, donde las rosas y los tulipanes brotan carnosos. Pero incluso éstos se precipitan, porque llevan en sí mismos el proceso de descomposición. Es lo que piensa Erika. En sólo el arte tiene una existencia más duradera. Erika lo cuida, lo poda, lo ata a una guía, lo desmaleza y finalmente cosecha. Pero, ¿quién sabe todo lo que se ha perdido o ha sido acallado injustamente? Cada día muere una pieza musical, una novela o un poema porque ya no posee razón de existencia en nuestro tiempo. Y lo que parecía eterno ha perecido, ya nadie lo conoce. Aun cuando habría merecido seguir existiendo. En el curso de piano de Erika ya hay niños que machacan a Mozart o a Haydn, los más avanzados se deslizan sobre los patines de Brahms y Schumann, cubriendo el bosque de la literatura musical con sus babas de caracol. "

Misterio y cine (fragmento)

" Esos muertos de los que se desconoce la causa de su muerte. Todos parecen sanos y salvos, e incluso visten elegantemente y se mueven como si estuviesen bailando en una antigua piscina. Y en esa carne casi desmayada debe entrar el empuje, la energía, como si de un reloj de música se tratara, que siempre hay que darle cuerda hasta que se rompe. Es sorprendente ese estímulo, sin cuerpo, como la llama de una cerilla que se mantiene en el celuloide y consigue que las denominadas personas, es decir, los vivos en la película, aparezcan como quemadas, como si tuvieran un contorno oscurecido por el hollín que les hace más irreales que los fantasmas que salen en escena. Ese contorno, en que los vivos parecen sujetos y los muertos muestran gran vitalidad, no cuadra. ¿O hemos sido nosotros, con nuestra mirada, los que hemos hecho los agujeros en la película? El espacio del celuloide, un espacio técnico, se transforma en uno abstracto, en el que los muertos tienen más fuerza que los vivos, encerrados juntos en ese lugar, y cuya limitación/estrechez nos transmiten a los espectadores, subyugándonos. No importa el que estemos o no: los genuinos, los reales, han rodado y descansan, y existen también sin nosotros. Y especialmente aquellos que no existen, los fantasmas, y sobre todo la joven protagonista de la cinta, su luminosidad, esa piel que aún le queda, parece presionarla como si fuera una gabardina transparente bajo una lluvia torrencial a su huida en la oscuridad. También podemos cerrar los ojos. Y los vivos, al igual que el erizo ante el conejo, no tienen ningún refugio a dónde ir, a pesar de estar allí. A pesar de que sólo se contienen a sí mismos sin poder determinar nada. "

Cobra se mató en jet en el Fujiyama

2008-10-08T12:35:00.002-04:00

El sexo falocentrado domina las percepciones, más vale decir el lenguaje, sobre el cuerpo y toda superficie: textual por ejemplo. La posibilidad de una alusión a la compresa de los genitales de Cobra da inicio a la obra.

“Los encerraba en hormas desde que amanecía, les aplicaba compresas de alumbre, los castigaba con baños sucesivos de agua fría y caliente. Los forzó con mordazas; los sometió a mecánicas groseras. Fabricó, para meterlos, armaduras de alambre cuyos hilos acortaba, retorciéndolos con alicates; después de embadurnarlos de goma arábiga los rodeó con ligaduras: eran momias, niños de medallones florentinos.

Intentó curetajes.

Acudió a la magia.

Cayó en el determinismo ortopédico”.[1]

La práctica reductora queda de manifiesto a través del párrafo inaugural de Cobra ¿qué es ese algo sometido a compresas y armaduras fortalecidas por alambres?. Aquel fragmento al comienzo del libro, que más bien parece un epígrafe, reza la incógnita, ocultando tras la escritura lo que se desea aprisionar en lo literal. Precavido de estar leyendo la historia de un travestí llamado Cobra, completé la imagen pensado en la misma genitalidad como epicentro de la problemática de la protagonista para completar a la mujer que emergía de si. Como plantea Ben Sifuentes al decir que: “el llamativo pene del travestido certificaba ante los abusadores su aparición como hombre. El pene es indudablemente el signo más obvio de la masculinidad”[2]. Esa genitalidad ungida por determinismos naturales y signos de poder sufriría su acabado en los dispositivos y performatividades del género, al hacer ingreso de ese pene a la concavidad de su pelvis, regresándola al “origen” femenino, retrocediendo al comprimir un avance corporal no permitido a la figura de la mujer. No nombrar lo reducido no impide que se manifieste su presencia. Como lector recreé fantasmáticamente la historia –el sentido- de una práctica de feminización por la vía de la castración simbólica del pene. Lo seguro de la cita de la obra, es que el sustantivo necesario para certificar aquella castración no estaba. Están los métodos desperdigados y el cuerpo desapareciendo tras ellos.

“A la sombra del Faro”

La omnipresencia del falo en los cuerpos abyectos.

Un ensayo sobre el acoso subjetivo y fálico en la novela “Cobra”.Pág:7.

Luis Sánchez Toro. Fragmento, ensayo final del diplomado de género.
Haz clíck sobre el título y podrás escuchar a Severo Sarduy.

[1] Severo Sarduy. Cobra. Editorial Sudamericana, Buenos Aires, 1987. Pág: 11.

[2] Ben Sifuente. El género sin límites. Travestismo y subjetividad en El lugar sin limites. En “Sexo y sexualidad en América Latina”. De Daniel Balderston y Donna Guy, Editorial Paidós, Argentina 1998. Pág: 85

Esencialmente Barroco. El Fin de Una Era.

2008-10-05T13:08:00.008-04:00

Somos espejos, somos el reflejo de otro(s) o de piezas dispersas de algo que fue.

Siempre me ha sorprendido la incapacidad humana para NO verse a sí misma.

Cuando me hablas de espejos, me sonrío con un halo de tristeza. Ojala tuviéramos la certeza. Ojala la tradición no arremetiera con violencia a través de la historia y se apropiara de nosotros, pero somos ser en tiempo y espacio o en fuga de ello, en resistencia, somos fundación aún en lo disperso. Entre esas paredes habitas ¿Cómo no sufrir de claustrofobia? ¿Cómo no querer derribarlas?

No tenemos nada detrás y todo por apropiar, por poseer en desesperación. Hambrientos, famélicos de dioses.

El miedo a la muerte no tiene justificación. El miedo está en que los seres humanos no poseen naturaleza, no tenemos, no portamos previamente nada.

Podría quedarme pasmado, mirando la luna en una tarde de verano, y al cerrar los ojos sólo encontrar vacío.

Agónico presencio el fin… la penumbra de esa noche pone fin al vuelo de las golondrinas y como atrapado en un pasaje bíblico me ciega, castigado por desnudar a Dios. Hoy sólo llegan volando paños, que los espinos capturan con sus garras venerativas. Prisionero entre Alhajas y Espinas. Cercano y lejano.

Amor y Venganza. Mis dos papeles favoritos ¿cuál va mejor conmigo?

Es una pregunta estúpida.

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Luis.

PARA TI EL SILENCIO HABLA

2008-09-01T21:51:00.004-04:00

Algirdas Greimas en “semiótica de las pasiones” sostiene una lectura de éstas a través de sus “modalidades”, vale decir, su porqué, sobre qué y hacía qué se dirigen. Lo podemos definir de manera sencilla como una descripción de los movimientos tras las pasiones, una lectura de ellas en un sistema de relaciones que nace con el vínculo y que se desprende de él, grabándose en el discurso. Él propone una semiótica, una estructura para leerlas y dar con el sentido tras una obra narrativa -ejemplo de inscripción humana-, hallar su “sintaxis”, pero al intentarlo resultó frente a un desborde, un cabalgamiento, una incoherencia, una fuga ante los esquemas, que requirió una revisión a la teoría semiótica. Esta lectura de las pasiones lo llevó a concebirlas en un universo “precognitivo”, en un lugar donde sólo hay sensibilidad, de cercanía y lejanía con los objetos, de asir y desprender. Se desprende que las pasiones serían estas fuerzas, estas energías de gravitación y expulsión. ¿Serán los corderos, sus chillidos, la voz de una niña huérfana? ¿La emoción en los ojos del Doctor Lecter revelará sintonía con esta lectura? ¿Es la historia de Claris ante todo una apropiación de la misma, una lucha por no morir cuando todo a su alrededor desaparecía tragado por la realidad? La desafortunada realidad, sobre la que buscamos vínculos, como la calidez de la tierra cuando corrías descalzo en verano. Lo que me queda medianamente claro con todo esto es que la pasión “es” en sí y que busca siempre sentido y ahí su fuerza, en esto, en un “discurso”, que puede ser a fin de cuentas una utilización para los más desconfiados, para mi la más hermosa facultad de la humanidad, la capacidad de “construirse” y “construir”, porque es ante todo, la metáfora un sueño, un relato, una historia, yo frente a una hoja blanca y con un pluma en la mano, dispuesto a decir, hablar con pasión.

Luis.

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SIEMPRE HABRÁ UNA DIFERENCIA ENTRE NOSOTROS... SIEMPRE

2008-08-27T12:36:00.004-04:00

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Ecos

2008-08-12T11:57:00.006-04:00

Perra marginal, periférica, parida entre cartones húmedos, viejos y aceitados, entre estiércol de caballo feriano y la baba espumosa de quiltros envenenados. Maricón embrutecido y analfabeto, que peinaba muñecas baratas pasadas a goma taiwanesa mientras imitaba a su mamita que se despulgaba las manos a tientas. Criada en la barriada y violada por cuanto pasaba, de caricias y corazones precarios te rodearon, de manoseos y olores putrefactos te adornaron la frente y el ano. No eres mujer, no eres la rubia del programa de trasnoches con la cual tus hermanos se masturban. Imitas, te endosas, te refriegas la mona de la cuarta para ver si se te pega algo, quieres ser deseada, alcanzar el sitial del dorado protegido y amado, porque así te lo enseñaron, tu papá no deseaba a tu madre, quería, amaba, se calentaba y deleitaba con la siliconada, por ella se desvivía cuando a ti te faltaba, cuando te diste cuenta de ello dejaste de imitar a tu mamá y te volviste la puta de la televisión. Humedecías los labios pintados con un roush que robaste a tu vecina. Te gusta que te confundan por la calle cuando te sueltas el pelo y caminas quebrada, te halaga, eres la reina amada, de cristal y purpurina, toda fantasía, criatura de otra dimensión que por error se deja ver a media tarde. Quieres que se aproximen y por voluntad te rindan pleitesía, te besen la mano y te digan las palabras mágicas, que eres linda… eso es mejor que cualquier otro gesto, eres linda, eres aceptada. Pero no lo eres, los hombres te odian, no te quieren, siempre lucharán por devorar tu figura, humillarte, burlarse, hacer de ti un espectro con derechos sólo a la media noche, eres el insulto, la macula, la perra flaca que no dejó nunca la barriada. Eres el soporte para la existencia de los otros, eres el bastón sobre el cual se apoyan los hombres. Y tu quieres seguir siendo linda porque una vez creíste que lo eras, porque siendo así de artificial te asegurabas imaginariamente la llegada de un galán de novela mexicana, un rico magnate petrolero que trataría como una mujer, como esas de oropel que salen en la televisión. Eres narcisista, toda la vida quisiste ser “la mujer” que deseaste por su valor, robar el valor de otra y reflejarlo, te la pegas a la piel, temes estar a punto de desaparecer.

Hoy en el metro, forrado en mi parca negra y de cuello ancho imaginaba si se me diera por envolver en finos paños explosivos y sembrarlos en cada estación como una madrecita. Una por mi, otra por ti. Rezaría por cada alma fulminada de nuestro Santiago de Chile en la catedral metropolitana. Quiero ver volar los trozos de carne, contemplar esa lluvia de pellejos y restos humanos, el grito horroroso de la mutilación, el rostro impávido, el porqué del discurso histérico, el rumor que se dispersa, los frentes patrióticos a los cuales se culparán, el llamado al orden y los toques de queda, al despliegue brutal de la seguridad nacional, las cadenas nacionales y el llamado piadoso de las autoridades religiosas. Las viejas conservadoras implorando la pena de muerte, electricidad, tortura previa y sin clemencia con el o los mal paridos. Somos razonables, un país civilizado, moderno, dirán los intelectuales. Qué hemos hecho, serán los marginales resentidos. Los peruanos seguramente se desquitan. Y ahí estaría yo, mirando la televisión, leyendo los diarios, visitando los foros de la red. Pasaría sin ser visto.

Que necesario es el roce, pero no sirve cualquier superficie por donde pasar, necesito exclusivamente del terciopelo de tu roce. De tu gentileza, que me trae de vuelta de la nada, de este averno nihilista. Sucumbo ante la nada y al revés vivo de tus brazos. Vida y muerte, sin ti no hay vida como el meloso canto de la radio picantosa. Porque las palabras comunes no son suficientes, te rebotan, me trasvisto de prodigio para impresionarte, pero me derrumbas al ligero contacto. Si lo fuera, sueño en el metro si lo fuera. Si cargara ese valor sería una criatura de tus sueños, de tu panteón de veneración. Pero no, exploto bombardeado por tus ojos escrutadores. Soy tan disperso, te desilusionas y huyes horrorizado, no era lo que prometían por vitrina. Devuélvame la plata señorita, la muñeca taiwanesa me salió mala.

Desaparecido y no detenido, si me hubieran detenido no habría desaparecido. Terrorista y maricón que se tapa con cartones húmedos, viejos y aceitados. Me como un roush con sabor a fresas que alguna puta rubia tiro por las barandas que flanquean el río Mapocho, seguramente enojada con su galán mexicano dueño de posos petroleros lo lanzó en señal de despecho. “Yo no soy esa mujer” sonaba en la radio del auto de aquella loca mientras se dirigía por avenida santa maría, la cual fue interrumpida por el noticiario de emergencia, siete bombas estallaron en siete estaciones del metro de Santiago de Chile. Cómo es posible, mi novio mexicano no invertirá en este país tan inseguro, tendré que volver a la prostitución de lujo cada vez que un evento social lo requiera, pero si se van los ricos, si se van los que tienen la plata, tendré que hacer la calle. Me subiré a los autos de pobladores y ferianos mal olientes que crían hijos maricones que son violados por sus tíos mientras miran la televisión. Le daré el privilegio de tocarme a esos sucios e ignorantes. Qué pasará con Chile dios mío, me arrepiento de haber botado ese roush con sabor a fresa por la venta de mi auto, quizás haya sido él último que puede comprar.

Los pellejos y los restos que le queden señor, decía la mísera despulgadora. Son para los niños, mírelos, están muy flacos, parecen perritos abandonados y tiñosos. Pura cabeza y ojos son sus críos señora y usted pura gordura, grasa, grasienta. Sáquese una lonja y deles de comer a sus hijos que seguro serán maricones que harán la calle cuando crezcan. Y pensar que tenemos el mismo genoma decía el médico que los revisaba en la posta. La pestilencia de sus cuerpos, que asco, que arcadas debo aguantar. Ojala sea removido a algún país del primer mundo, diré que hice medicina en las calles y me contratarán para algún puesto en la OMS, aquí sólo doy placebos y calmantes, no estudié para ayudar, el juramento es siempre una declaración de buena voluntad, yo estudié para ganar plata. Me subo al metro y me olvido de la vieja desdentada, de los perros envenenados y de las pulgas del caballo feriano, del niño violado que me tocaba el pecho y de la música en la radio picantosa. Quiero lavarme, sacarme ese sudor, mi sudor se combinó con el de ellos, seré cómo ellos, podría llegar a serlo, el genoma es el mismo.

Subí por las escaleras y leí en la entrada, “esta biblioteca se construyó en homenaje al descubrimiento del genoma humano”, la bibliotecaria se pintaba los labios con un roush rojo fresa. Me duelen los píes Clarita, serán estos zapatos hechos de goma taiwanesa, te dije que esas baratijas de supermercado te sacarían ampollas. Es que eran lindas, las compré a pesar de ser de mala calidad y estar pintadas con purpurina, yo le decía al gordo que se me veían regias, lindas, lindas como él me dice que me queda todo lo que elijo. Yo me visto con ropa de calidad, pero esta vez quedé prendada de estos zapatos, incómodos, duros, pero regios. Hoy el gordo viene por mi, con eso del metro se han cortado las calles del centro. Qué horror no. Dicen que fue un grupo de travestís resentidos que hicieron bombas a base de silicona. Y si las pillan, dónde crees que las metan Clarita, porqué no son mujeres como nosotras, qué son en realidad. No sé, tengo tanta hambre, vamos a comer, cerremos la biblioteca más temprano por la emergencia y nos compramos unos buenos lomitos, corto las huinchas por unos bien cocidos a fuego lento, carne jugosa de vacas bien alimentadas, préstame el celular para llamar al gordo y le digo que me pase a buscar más tarde, este loco se come todo, siempre nos deja hambrientos a mi y a los niños, dice que es el hombre de la casa y que se debe alimentar mejor que a los demás, yo creo que tiene otra mina, se ha vuelto pretencioso, eso me pasa por no acompañarlo a los eventos sociales donde va tanta puta rubia a cazar hombres de baja autoestima.

La perra flaca volvía de vez en cuando a su origen, menstruaba cada cierto tiempo, era feliz, el cáncer anal le había dado la posibilidad de tener reglas periódicas, claro que ahora el trabajo en la calle era menos remunerado. Con esto del maricón terrorista y sus bombitas en el metro la crisis de los alimentos se agudizó. Nosotras también pagamos el pato, nos miran raro los pacos y la gente nos guarda rencor. A veces viene ese mexicano galán dueño de pozo petrolero y me lleva a su habitación de hotel, dice que me prefiere a mí por ser rubia, que la silicona es perfecta y me promete que me llevará a Europa cuando le salgan los negocios. Hace tiempo que no se aparece, le cuento a todas que soy la elegida, por ser linda, linda, que él me lo dice muchas veces en la noche. A veces siento que lo logré mamá, soy lo que siempre soñé de mi, pero el mexicano no ha vuelto, me habré puesto fea y ya no me busca por eso. Comeré mejor, carne de perro si es necesario, pero no me puede dejar así, sin darme mi dosis de linda, no me importa ya nada, sólo ser su linda.

Quería ser el mejor estudiante, el maricón intelectual que revolucionaría el mundo académico, pero era normalizado cada vez que salía a la calle, era imposible desprenderme de tanta mierda común. Ahí iba yo, con la promesa de cambiar la sociedad chilena, pero era uno más en el metro, babea como perro al dormir y contaba las monedas para comer. Quería plata y talento para irme a Europa, dejar la ropa taiwanesa y vestirme a lo caballerito francés. Quería ser especial para ti, para el mundo, dejar de ser el perro vago que se confunde con la gente, que parece ser tan común, vulgar. ¡¡Cántame otra maricón, cántame un bolero que estoy triste!!. Qué vida de carencias es ésta. ¡¡Dame un puto cigarro mientras me tapo con cartones húmedos, viejos y aceitados!!.

Luis.

Cuando el gato enroscó la cola

2008-07-27T18:54:00.011-04:00

Bajé los escalones encallando rápidamente en la acera, cuando aún no acababa de enfriarme por la brisa otoñal noté como las luces de un vehículo blanco en medio de la calle hacían contacto, seguramente ese fue el motivo de la insólita y desafortunada llamada telefónica y de su repentino cambio de actitud, su acelerada respiración lo había delatado, pero yo sólo me hice el desentendido y seguí mi camino; por esa vez cojeaba, recuerdo que dos días antes me las había dado por revolotear sobre el cobertizo de mi casa y al descender mi pié derecho no resistió y me lo fracturé víctima de mi intento lisonjero; aún así seguí caminando hasta comenzar a correr haciendo estragos de dolor; él me había echado prácticamente de su departamento y, ahí iba yo, huyendo de esa cosa que se te pega a la piel; sólo me quedaba medio minuto para ingresar al metro y el gentío se atestaba en el acceso a la estación, como nunca antes quería escapar de mi cuerpo, de la gente, de los hombres, de ese dios fastidioso que retumba en mi cabeza cada vez que puede.

Me senté en el vagón y respiré hondo tres veces…

En la crisálida de este anatema me hallé solitario y emasculado frente a mi tesoro, le había hurtado a “gentil hombre” algo que no imaginaría ni extrañaría jamás, cuando tuve la leve oportunidad sólo precisé guardarlo en el bolsillo interno de mi chaqueta, para luego, en el fragor de mi soledad, revelarlo como si necesitara liberar a una oprimida luciérnaga. Por ahora mi ritual consistía en cerrar los ojos para no verme en el reflejo del vagón y ordenar los pasajes de ese día, reunía trozos con los cuales armaban la historia de esa jornada y concluía cómo al final de ésta yo había ganado, había triunfado sobre él, a pesar de ser ante sus ojos la victima. De eso se trataba, de eso hablaron los mensajes e inscripciones en el baño, a eso referían aquellos gestos con los dedos, aquel recado en susurros que me decían los chicos del pasaje en la niñez, de vencer y ser vencido, de ser feminizado y restituirle al otro su posición masculina, de dominio --qué mejor para ello que otro hombre, el cordero sacrificado, me sentía parte de un juego perverso y no había escapatoria, había apostado mis fichas y no podía abandonarlo--. En ese momento para mi No había figura más masculina que él, y en general no hay más macho que todos aquellos que toman esa actitud de abordar por atrás. Sus efigies habitan en el extremo de la práctica del macho --aquel que puede imponer su cuerpo sobre todos los otros, no fue acaso siempre la iniciación una practica que restituía más bien a los viejos su posición de poder anacrónico sobre los jóvenes--. Ellos como grupúsculo caminan rectos en dirección norte, por sobre los heterosexuales, si, definitivamente pensaba eso por aquella vez. El vagón se vació dos estaciones antes de descender y frente al horror me guarecí de los espejos en el fuelle.

Luego del trasbordo me senté en el ómnibus, miraba frotar sus cuerpos, ese ancho pélvico que bien apretaban los jeans gastados a la altura del marrueco, que bien giraban a perfecta altura de los otros: sus caras, caderas y pelvis se rozaban en una improvisada fiesta homoerótica. Sus hombros, si, sus hombros siempre bien puestos, firmes, anchos, seguros se movían sin posibilidad de encogerse o encorvarse, debían permanecer duros y horizontales, como vigas labradas de un vetusto roble. Con un pequeño esfuerzo mi nariz percibía ese potencial que refresca sus cuerpos, como si fueran victimas del toque mágico de un perfume que los envuelve con una delicada seda y en su suave giro su filo les abriera el pecho, el refugio de su pecho, donde quisiera guarecer y así poder brotarles como un vástago que succiona su savia que gotea y alimenta la pasión. Ellos son todo cuerpo, serenos y ofensivos a la vez, se aproximan y frenan junto a mi, no van más allá, soy su ser prohibido, no admitido por culpa de mi portafolio de signos, los flanqueo, saben que guardo como de “gentil hombre” su mayor secreto.

Bajé nuevamente apretando contra mi pecho la alhaja robada, no fuera ser que la perdiera por culpa de mi descuido o torpeza. Caminé y seguí bajando hasta esconderme tras unas matas. Arrodillado y mirando hacia todos lados saqué la envoltura del bolsillo tras mi solapa, abriendo lentamente la palma revelé el secreto de la amalgama perfecta de fragilidad y belleza jamás apreciada. La flor palpitaba y expelía su aroma a “uso humano” que ascendía a un compás acelerado hasta cubrir la atmósfera, enroscada sobre si la profiláctica guardaba aún intacto el néctar extraído esa tarde, la flor forjada por “gentil hombre”, y con mi auspicio, vivía aún en la ausencia de su creador, inocente mostraba sus pistilos de punta perla y pétalos porosos de papel blanco doble capa ultra suave. Viva y pétrea asemejaba a una “dama de la noche”, mustia y solariega, sucia y perpleja, embetunada de savia humana. La recosté sobre el pasto y mientras hacía chispas con mi encendedor filosofé: que acaso no son sólo preciosas las flores por lo efímero de su luz, por cobrar un valor inconmensurable gracias a su fragilidad que nos refleja y contrasta de manera brutal y, son a la vez, victimas del deseo que las hace girar tantas veces, ocultando la muerte como plenitud, ver morir lo amado, lejos, extinto el objeto de mi poder ser por su presencia. Quería orar, rezarles a las aves y al perro vago, hacer una apología a esa bordada flor, a su belleza y poder, pero no era la ocasión, había propiciado esta ceremonia con la misión de acabar con ella y nada podía detenerme, ni siquiera su aroma a látex marca durex. Arrebatarle su vida y extraerle el rastro dejado por su dueño y con ello la maldición de su destino. Interrumpiría el camino natural de la degradación y como un dios asiría su alma, quitándole a “gentil hombre” su derecho consuetudinario a la marca, tomaría como él toma. Violaría la ley de dios, sería condenado y fustigado por toda la eternidad, por allá camina la perra cableada, dirán mis sátrapas en el averno. Di un giro rápido y prendió como emparafinada, se rostizó dejando por brazos muñones girados hacia dentro. Volví arremeter hasta consumirla, pero siempre sobrevivía un trozo más pequeño al anterior. No había forma, ni en forma de gusano la quería, eso sería tanto peor a dejarla morir por el paso del tiempo, en las alcantarillas, masticada por un perro o mosqueada en un vertedero. Su posición fetal, hija de mi idilio de media tarde, en casa de un hombre con gusto a nada, seco, era fruto inerte de sentimientos inertes. Cómo se me ocurría lanzar semillas sobre terrenos yermos, en escarbar en el desierto, me azotaba con palabras filosas. Por eso necesitaba de ti dulce flor, como resto material de todos estos abortos. Pero todo intento fue un fracaso, la materia era irreducible a la nada, ¿sería mi destino admirarte? No sé por qué de las lágrimas pero brotaron, sólo una última frase se redactó en mi cabeza: qué miseria es ésta.

Ahí iba “gentil hombre” cruzando la calle y abordando el auto blanco, besaba en los labios al conductor, mientras éste aparcaba a una orilla de algún mirador de Santiago, apagaron las luces y “gentil hombre” animalésco le insinuó que quería sus nalgas, grandes y bien formadas, producto de la sana alimentación y del entrenamiento de fin de semana, el conductor se las entregó bajando su pantalón mientras reclinaba los asientos. Esto era rápido, más brusco que una paja express. Ensalivó los dedos y arremetió, el conductor gemía apretando los dientes mientras “gentil hombre” enajenado sentía un placer narcótico al introducirse por esa mezquina abertura, por su poder fálico de destrucción, de marcar al otro y decir a final del día: allí va ese que lleva mi sello. Esto es lo que quieres puta, para eso viniste a buscarme, sabes que sólo yó te lo hago tan bien y rico, decía “gentil hombre” fantaseando con su poder, imposibilitado de dejar salir su duro miembro, apretado y estrangulado por el pantalón, él no estaba dispuesto a bajarlos, a dejarse ver más allá en público. A la vez que con una mano le golpeaba las nalgas lo azuzaba para que dijera sus nombres: soy tu puta y tú mi macho, al oír ese jalón descansó victima de una fulminante eyaculación que inundó su pantalón. Pero qué importaba, el tapiz no fue manchado, el conductor no tendría que dar explicaciones a nadie, quién sospecharía, quién sería el testigo delator, “gentil hombre” gozaba a destajo: el macho no era jamás aminorado en su poder.

Dos en un día, pensaba mientras se duchaba, quizás tres si la memoria no nos falla, deberíamos contar la paja en la ducha, mientras quitaba el exceso de mucosidad de su vello púbico. Como tras cada jornada sumaría estas nuevas figuritas a su ejército de soldaditos de plomo, cuánto llevaba en esto, la vendedora de la esquina contaba por semanas las subidas al departamento y de seguro hacia operaciones matemáticas con los números, para “gentil hombre” fue el rato y un instante, como si pudiera coser ese tajo y estirar nuevamente el mantel de su vida, el agua de esa ducha se llevaría toda su historia.

La bola sucia giró y cayó en pozos, en zanjas de aguas negras, en el olvido material, la picoteó una gaviota, la hurto un gorrión. Fulminada y degradada por el tiempo sobrevivirá a nuestras vidas, navegará por el océano, será tragada por una ballena azul que dulce canta, se consumirá sólo en nuestra negación.

Luis.

abstract

2008-06-19T05:17:00.004-04:00

Capturado por la mirada pastosa y femicida del celador baje los brazos, rozando levemente mi piel, para luego, permanecer encallado, posado sobre su muro; cerré sus ojos y los míos al compás de las pestañas, contraste mi carne blanca con sus extremos trasparentes, pero sólo hallé ardor putrefacto, mal parido. Celador fastidiado, regurgita su mirada seminal todo el rosario de los días; la pasión de su celada no le fija ni baja el prepucio ni en santa semana, sólo le corta la inspiración, lo atrapa, lo muerde, lo castra y lo foja de eunucos grilletes. Y yo, las veces de siniestra sin abrir los ojos redoblo sus miradas sobre mi blanca piel, pero sin desearlo y re-buscado por sus ansias soy doblemente encarcelado. Aquí, genuflexo. Me aprecia a su merced embotellado, placido me cree sentado en su silla…

Luís.

Michael Cunningham. Las Horas.

2008-06-04T16:55:00.004-04:00

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Feliz Cumpleaños, con cicatrices aherrojadas e hieráticas archivoltas

2008-05-07T03:24:00.003-04:00

"El cuerpo es como un escudo. Lo atraviesa una genealogía precisa, una heráldica: emblema fálico.

O, si se quiere: todo el cuerpo es un objeto parcial. Pero si el fetiche fascina al exhibirse, es porque siempre se presenta como fantasma de lo separable, de lo que se puede arrancar: los trajes de Veruschka pueden sangrar...

La foto fija. Pero doy aquí al verbo fijar el sentido que tiene en el argot de la droga (fijarse: pincharse), es decir, a la vez, inmoviliza y alucina. No hay arte que pertenezca más a lo imaginario, a la simulación, ni que sea más High que el de la foto. Arte en el que, sin embargo, todo ha existido, realmente todo ha sido"

Severo Sarduy. Pintado sobre un cuerpo. Pág:88-89.

SIN TÍTULO.

2008-04-26T12:29:00.003-04:00

Si has visto la última escena de La Pianiste me entenderás, resolverás no engañarte y ver de frente a este monstruo, no en anamorfosis, como ha sido nuestra constante. Si, aquello de lo cual huyen como cogidos por una ventolera al precipitase mi alma en ellos.

¿Has visto La Pianiste? Yo olvidé quien era ese “yo”. Sufro al no poder serlo otra vez. Huí de serlo, de llegar a solidificar una personalidad sensible y serena en un cuerpo extraño. Era mi cuerpo extraño ese veintiocho de Febrero de mil novecientos noventa y ocho. Sentía el dolor, el malestar de la primera abertura. Aún cuando habían existido pretensiones previas la anatomía no había cedido, el remanso era estrecho, puro en blancura y lejano a esa extremidad henchida y sudorosa a la cual se enfrentaba.

Era el año mil novecientos noventa y uno, y mis tías abuelas me llevaban de visita a casa de una de sus hermanas. Ella vivía en Lo Prado, junto al bisabuelo y su hijo, quien más bien era sobrino, el cual había quedado a su cargo después de la muerte de su madre, otra de las tantas hermanas. Aquel niño era muy cercano a mi hermana mayor, se entendían a la perfección, en cambio yo, era el marginado de sus juegos. El absurdo miraba desde lejos sus risotadas y divertimentos. Pero mi hermana dejo de ir. Aquel niño se tuvo que acostumbrar a verme sólo a mí.

El era de piel morena, ojos negros y de contextura gruesa, mirada de venado al pastar. La casa era nueva, recién construida, de material sólido y estucada con cemento. Se sentía la arenilla al rozar sus paredes con la mano… aquel niño me tenía sólo a mi para jugar.

Pero yo no jugaba sus juegos, nada de bolitas, ni trompos, él trató de enseñarme a jugar ludo pero apenas funcionó. Yo miraba la barbie decorada con cinta de regalo, que yacía junto a la imagen de Santa Rosa, quería jugar con ambas, meterlas en el carro de bomberos de este niño y dar una vuelta por la casa. Pero en esa casa todo era reliquia, mi tía era tan estricta que le dejaba sus juguetes sólo de adornos, los conservaba intactos hasta llenarse de polvo. No los uses que se hacen tira, como si no fueran para eso. La televisión nos reunía, veíamos un programa de humor, Paulina Nin de Cardona y el Chino Navarrete, lo daban en la tarde, recuerdo que aparecía un muñeco muy parecido a Alf, pero en una versión mucho más bizarra. El se reía tanto, pegaba salto en el sillón forrado de retazos de telas, seguramente para que no se gastaran.

Ya niños, es hora de la siesta. Decía la tía mirándonos tras sus lentes tornasolados. Esa primera vez me tiré en su cama. Todo tenía un olor extraño, como si la luz nunca hubiera penetrado en esa habitación, a eso se sumaba el hedor propio de las paredes encementadas y aún húmedas. Las fundas impregnadas a su cuerpo en desarrollo me cubrieron. El se acostó junto a mí sin reparos.

Traté de dormir, porque era una obligación. Le di la espalda.

No podía, el intento fue en vano. Me toco la espalda con uno de sus dedos. Me di media vuelta entre estiramientos y bostezos. Me habló de su gran cantidad de bolitas, de todos los colores, de cómo le había pegado al chico pelusa del frente, de que lo mandaban a trabajar todos los veranos, que era para hacerlo hombre según mi tía. Estaba tan feliz con sus zapatillas nuevas, la tía no quería que se las colocara todavía, que las ensuciaría y echaría a perder pronto. Yo le comentaba de las burlas de mis vecinos, cuando vivía tras el templo votivo de Maipú. Me decía que los golpeara, alzando sus puños escondidos bajo las fundas. Yo le dije en voz baja, me hacen gestos como éste, aproximando mi pelvis a su pierna y luego señalándoselo con los dedos. Aquello no tenía un descifrado especial para mí. Él bajo la mirada y luego se tiró hacia tras, meditando algo que no logré adivinar. Cerró sus ojos, hizo como si durmiera. Yo intenté lo mismo mirando hacia la pared, rozando con los dedos con el encementado.

Pasaron unos minutos, desperté al contacto con su cuerpo. Sus manos se deslizaban, jugaba con los dedos, como si fueran los píes de un liliputiense, me hacía cosquillas para luego dar entre mis piernas o entre mis nalgas… yo me reía, pero presentía algo, este juego no era como los demás.

Cada vez era más intenso, rápido y violento. Bajó mis pantalones cortos y me acarició las nalgas. Su mano estaba caliente, sudorosa, con su tamaño abarcaba cada vez más. Quedaron sus dedos fijos por unos instantes, se detuvo produciendo un silencio entre nosotros. A esa altura y envuelto en una gran ola de calor, sentí un roce distinto, una presión inmensa contra mi piel, qué era aquello.

Por qué me tomaba de la cintura y luego apretaba, haciendo de esa presión algo inabarcable para mi. De pronto sentí una clavada insoportable. Me aleje para recuperarme… se terminó el juego. Me subió los pantalones como si yo no supiera hacerlo y luego subió los suyos. No quería seguir ahí, no quería dormir.

Se repuso luego de unos minutos. Tiró las fundas y prendió la luz. Estaba algo nervioso, yo sentía aún la presión y el calor, como un nido recién abandonado. Acercó a la cama un vaso con su gran colección de bolitas, sacó las más bellas, aquellas negras y azuladas que a mi me gustaban, me regaló un puñado, jamás jugaría con ellas.

Ese año volver al colegio fue distinto, apreciar las imágenes del baño de hombres me explicó la situación. Hasta esa edad había sido un alumno aventajado, aprendí a leer tan rápidamente, decía mi madrina y confirmaba mi mamá. El tercero básico casi lo repetí. Después vinieron los trastornos del aprendizaje, yo me había ido a algún lugar, quizás aún no vuelvo de ahí. La hostilidad de mis compañeros parecían tener justificación, pero sobreviví, guiado por una necesidad de comprender. Por más que tratara de ser amable aquellos niños y niñas me despreciaban, les despertaba una odiosidad increíble. Era un paría sin siquiera saber que significaba esa palabra, estaba marcado por algún signo. No quería ir al colegio, tiritaba. Era el bicho de exhibición. Se me apretaba el estomago, no entendía nada, reprobaba y reprobaba. Tenía tanto miedo, estaba tan solo. Comprimía contra mi cuerpo tanta inseguridad. Todo parecía tan hostil, lleno de lejanía. Esto era una tortura. Estaba tan solo. Llegaba a mi casa, me tiraba por la reja cuando mi hermana no había llegado aún, no iría a la casa de la vecina, la vieja me revisaba los cuadernos y se burlaba de mis malas notas, que su hijo era una lumbrera y yo el perdedor. Me dormía apoyado en mi bolso. Llegaba mi mamá y me tomaba en brazos, me acostaba en mi cama.

Todo era extraño para mí, no sentía familiaridad con nada. Algo negro veían otros, yo no lo comprendía, me devanaba pensando las tardes. Después de la cinco volvía el temor, mañana nuevamente a clases. Tenía que pensar en la forma de ocultar mis malas notas. Las quemaba, las guardaba en un rincón de mi casa. Ocultaba tantas cosas, había cometido un delito tan grave a una edad tan temprana. Tenía siete años y estaba muy solo entre tanta oscuridad.

Era el veintisiete de Febrero de mil novecientos noventa y ocho.

LUÍS. SÁBADO 26 DE ABRIL DE 2008.

El Viaje de Marcos.

2008-04-21T02:20:00.003-04:00

¿Quién soy yo para hablar de la afectividad gay? Me preguntaba mientras leía esta novela. Este libro en su simpleza y honestidad literaria me introdujo en un verdadero torbellino de sensaciones, todas vinculadas con aquel aspecto que había dado por muerto o, por lo menos, sellado en la poca fortuna del acontecer. Siempre pienso, que miserables somos en general al despreciar ese mundo de encuentros, sin embargo, reconozco que por su posición fundamental en el ser, la afectividad, revela una pieza prístina de nuestra constitución, por tanto, protegida y, a la vez, bloqueada al mundo por temor a ser trastocada o fulminada, como base de la subjetividad. Viviremos, por tanto, en esa ambivalencia, de contradicciones humanas entre un mundo privado y otro público, espacios de habitación de un ser para el adentro y afuera. La riqueza a la cual nos remite esta novela encuentra su anclaje en el mundo afectivo de un joven de dieciocho años que en un inesperado viaje -vivencial-, terminará por revelar y posicionar “su querer”-el empoderamiento- en un lugar fundamental de su subjetividad, logrando definirse no desde un ser homosexual –aquella entidad fashion, de catálogo-, sino, desde una expresión afectiva que no se subyuga al juicio de opositores o partidistas, quienes terminan sometiendo bajo su ley lo que es o no es.

Son los setenta y la política represiva del franquismo en España había dado paso a una serie de estrategias de coerción no sólo a nivel fáctico sino psico-socio-culturales, que cerraba filas con un ideal nacional fascista, propugnadores de la homofóbia y toda práctica de reduccionismo cultural, propia de esa acefalea, que no merece ser llamada ideológica. ¿Cómo expresar el amor en ese contexto? El viaje de marcos, nos presenta una historia ambientada en un viaje a un pueblo apartado de la capital, Molinosviejos, donde la tradición o costumbres reducían aún más el espectro de la visualización. ¿Por qué hablo de visualización? Marcos y Alex, nuestros protagonistas, se remiten siempre a los espacios nocturnos o alejados como sitios de encuentro, no sólo porque son amantes y esperan la intimidad, sino, porque saben que su afectividad es prohibida, no sólo culturalmente sino legalmente, lo que le da un tinte aún más romántico al relato. Las voces bajas, los recados, las miradas, las conversaciones nocturnas, los molinos, los gestos, el estanque, los poemas. Este mundo secreto y reducido resulta de un candor y claridad preciosa, muy bien descrita por su autor -Oscar Hernández-, quien, explorando, tal vez, la veta más descuidada y, a la vez, perdida del mundo gay, restituye el derecho a la inocencia y honestidad de los afectos, que crean estos espacios como oasis en el desierto.

Que importante sería en la vida poder tener claro lo que se desea sin el reproche de la marca o la sanción, tanto social como propia, por axioma, por circunscribirnos a las penosas identidades. Decir o verbalizar por segundos lo sentido, lo anudado en la garganta, aunque éste no conduzca a nada. Como aquel beso de Virginia Wolf a su hermana en la película las horas, como el beso de Laura Brown a Kitty en la misma novela y película. Muchas veces he sentido lo mismo, pero aquel temor social y para conmigo me frenan, lo que se traduce del gesto me genera conflictos. La afectividad sexualizada no es condenable, al contrario, alabada sea, pero pareciera siempre un vínculo absoluto. Tal vez propongo imposibles y el paso está marcado por la ley. Sin ser neoconservador, pienso que si se proyectara más valor a lo afectivo el sexo tendría aún mayor sentido, no sólo el simple goce, que tiene todos mis respetos, sino pensando en la amplitud del espacio intimo. No se debe olvidar, por lo demás, que la tacha hipersexual es una mácula que el mundo heterosexual ha lanzado contra los grupos o individualidades GLT.

Esta novela llegó a mis manos en Septiembre del año pasado. Mi madre rescató de las fauces de mi perro el papel que decía: encomienda, Ávila, España. Lo esperaba ansioso, afloraron en mí unos tremendos deseos por recibir ese regalo prometido. Sólo unos días pasaron para fijarme que reposaba sobre el mueble del equipo de música aquel papel magullado. Gabriel desde España me enviaba e-mail(s) preocupado por el posible extravío de ese obsequio. Tomé el papel y caminé muy cerca de mi casa, hasta que di con una oficinilla de correos de Chile. Estaba algo nervioso y meditabundo, retiré la encomienda y volví a mi casa; abrí el sobre después de fijarme en la letra de su emisor e imaginarme el momento en el cual escribió mi nombre y dirección sobre ese papel; luego de ello, pude apreciar la portada, al deslizar suavemente su contenido. Era el perfil de un adolescente reposado y con plumas entre sus dedos. Estaba muy emocionado, quería decir a todo el mundo que me había llegado un regalo del extranjero, que un gran amigo español me había enviado ese libro en señal de su afecto. Pero nuevamente me sentí atragantado, decirlo significaba recibir esa mirada y dejo insulso. Traté de leer la novela un par de veces, pero no pude. Acariciaba su tapa, inspiraba entre sus hojas como un loco, rescatando un no sé que. Una huella, un aroma, un epígrafe. Claro, tenia una dedicatoria, la cual guardaré con respeto en lo profundo de mi corazón.

Sólo hace dos semanas me atreví a retomar la novela, esta vez llegaría hasta su última página –auto-imponiéndomelo-, bebería de esa escritura y padecería de todos los giros y líneas dramáticas que anunciaba su autor. Temía a su desenlace, a encontrar en él un meta-mensaje funesto. Tal vez necesitaba que la novela me diera esperanzas al respecto, volver a tener fe -como creencia ciega- en el poder de los sentimientos más bellos. Sentir que ellos no son culpables de las circunstancias que los ensucian y que son factibles aún de imaginar, anhelar, desear. De momento sólo los admiré encerrados, como sucedía en el molino de Alex, pacientes, entonces, esperando el oreo del sol por sus diáfanas ventanillas en lo alto de la torre, esperando veinticinco años, cuando realmente se esté seguro de que aquellos sentimientos no nos delatarán, no nos colocarán en un lugar debilitante, vulnerable, cuando éstos dejen de tener el carácter de obscenos y forcluidos del lenguaje. La fuente de toda fuerza pareciera ser a la vez la más insegura y terminal de las estaciones de este viaje.

Para Gabriel.

Luís. Domingo 20 de Abril de 2008.

Oración Matinal

2008-04-12T02:32:00.003-04:00

Plastificaba y luego engrasaba el tejido lustroso tras cada arremetida grosera, su resultado balsámico de tanto arrastre pudendo por las cornisas bajo la espalda mezquina, daba al secano por evaporados; la momia profiláctica merodeaba por las grietas olfaticas, púbicas, que de anales rezaba conspiraciones lubricas, buscando la cajonada de sátira bypassica, para luego inocularla. ¡Oh! Flamante amo de Altamira, señor de los escondrijos, me has hallado desprevenido, espástico por tanto menguado falisco, que escrituras en mis concavidades la gota dulce del preseminado glorioso, ¡vamos! Seduce las arqueadas de la matriz anal, donde reposa el dulzor bestial de la carne mansa. Resbala la baliza henchida, que tanto reluce al orear el carmesí de la pantalla motilada. Comprime rapaz el globo que de suerte tengo tu bestiario en mi frente, que versa el adagio helenístico y las cuentas chinas incubadas para la eclosión rectal. Dame de beber por antípodas el néctar sagrado por baños a tientas y luego en cascada, que sufre el despoblado por espacio abierto y solitario la veda delirante de abrir boca sin disimulo. Si tu peregrino ha recorrido entre montañas y se ha untado en manantiales, dejadlo en madriguera, dilapidando esfuerzos por volver a su anatema. Ya en palaciego probarás la constricción del aro axial que succiona entre guturales espasmódicos, entre voceadas sulfúricas y sudores afiebrados de expansión, sufrimiento compensado tras campos elíseos, donde la venia endiosada dará lugar a la ventilada nerviosa de tu boca. Lidiando la sede es vencida al rebote de tu balaustro que indómito babea por las bóvedas de Notre Dame, que de virgen diosa y madre rememora su palpitar bucal. Gozne de Terranova cala la sabia maestra de mis senderos, las arboladas y los puntos finitos, donde yaces conmigo en la nada. Besa el beso santo que es el último fragmento de la noche de luces apagadas. Besa el tiesto, beso la cañada, el rastro de ciclista honrada. Dejadme en puerto, barquichuelos hispanos vienen por mí. Penélope espero menos, en Itaca, su concavidad pasiva. La perra de las pasivas, esperando quedo, esperando muero. Maldito designio fálico, andropausia pausia, pausia, pausia. Mitología inicial, caballos de fuego, masoquista que añora sus incendios, coliseos y cristianos, barricadas sobre diez metros, caída occidental de histéricos recuerdos, la mañana.

Luís. 12 de Abril de 2008.

...pasajes

2008-04-08T03:35:00.005-04:00

Joseph,
el encuentro.

Hojeando un libro forrado en terciopelo rojo oreó mi frente la luz, frente dulcemente coronada por una cabellera rizada, fruto de un rigor de cilindrillos vivos de ardor. Ese día me fue dado en libertad. Desalojado de la ciudad circulé por los territorios balidos, aquellas zonas de pastoreo comunitarios honrados por la maldición de leyendas pedestres y franciscanas, fajado de viruelas y pestes negras, la voz legendaria insultaba el pastoreo, la recolección y la siembra. La vida del salvaje, de los otros, de los impronunciables que bullían sus carnes sucias al anochecer, al concluir la jornada, a consecuencia de una naturaleza destinada a las bajezas. Advertido por mis melindrosos prejuicios me interné en sus arboladas, percibiendo la paz del medio día. Yacía retozando bajo un gran pino; pasando a la hoja siguiente de este texto escrito en alfabeto ruso, rusofilico nos decían tras los paredones de la ciudad fortaleza, la orientalidad disfrazada de conocimientos hermenéuticos.

Cuando el medio día dio paso a la tarde el soplido de una refrescante brisa bañó mi cuerpo que apoyado en ese viejo pino acompañaba mi lectura. Al despertar de mis cavilaciones la arbolada se percibía trastocada, los pastos peinados en distintas direcciones anunciaban la presencia, el paso de alguna entidad viva, pedestre como los aldeanos. Una mancha café pintó el fondo verde-azulado, revelando un rostro alargado, hocicudo que masticaba hierbas que luego ingería. Su mira cargada de inocencia percibió la mía, nos entrecruzamos, nos amalgamamos en la distancia, nos amamos, éramos gemelos por algún extraño designio. ¿Qué hacia yo con ese texto rusofilico?

Era un servatillo, y masticaba sus hierbas al compás de mis parpadeos de admiración. Entre fulgor y envidia hacia ese servatillo salvaje, hermoso, perfecto, la calida luz cubrió su lomo de un pelaje marrón y motas blancas. La criatura era garante de una mirada profunda, ensoñada, perdida en mis ojos, en búsqueda de mi espíritu. Impertérrito, obnubilado, no alertó la sombra rapaz posada tras él. La incontenible hambre del soldadillo francés, perdido de las tropas, abandonado por su rey y dios, lo hizo arremeter contra esa joya de la geometría natural. Pobre criatura, pobre de mí en él. Pobre de nosotros, forzados a convivir. Por qué este maldito final. Cerré el libro de versos rusos y perdí la cuenta de mis pasos hacia el éste. Lloré sin gemidos las contradicciones de la carne.

Caminé por horas en búsqueda de consuelo, de respuestas al hecho. Me agotaba, sentía mi garganta seca, presionada por un fuerte llanto contenido. Pronto di con un sendero, del sendero a un camino y del camino a unos molinos viejos. De los molinos a unas torres de agua y de ellas a la aldea. La miserable aldea, de maderas resecas y otras podridas por la humedad. Animales, vacas, perros, caballos y cabras. Toda la combinación excremental brindaba al visitante un aliento repulsivo, vomitivo. Cubrí mi nariz con un pañuelo pero al rato lo lancé sobre una acequia luctuosa. Los aldeanos se encerraron en sus casas, evitando mi presencia. La ley lo decía, el contacto estaba prohibido. Di vueltas, retrocedí y avancé, aquella era la casa. Una mujer vieja cargaba agua mientras cubría la mitad de su rostro, traté de hablarle pero mi voz se entrecortó. Dio la vuelta y me miro entre los bordes de su albornoz, aprecié su rostro desfigurado, su ojo izquierdo a punto de desprender, aún así fue capaz de sonreírme. Entró en la casa y una ventisca me sorprendió en medio del fango y porquerizas.

Golpee la puerta de maderas resecas, golpee mientras sentía como las risas del otro lado no podían disimular. Golpee con el llanto enjugando mi garganta. Por las ventanas claveteadas aprecié las cortinas contonearse. Cedió el pasador y la puerta se abrió. Los aromas humanos más bajos se liberaron en esa acción. Pero una luz poderosa me llenó de estupor. Ella era mi hermana…

Entre a la casa sin pronunciar palabras. Ingresé y aprecié a muchas mujeres, niñas y adolescentes, todas sorprendidas por mi gesto, por mi presencia. La casa crujía al sentir de mis zapatos. –tu sabes quien soy.- yo siempre he sabido quien eres. Nos miramos fijamente. Levanté mi mano izquierda y me atreví a lo imposible, limpié su cara cubierta de tierra y granos. Sus ojos celestes brillaron junto a los míos. Sentía su mirada. Yo había tomado otro rumbo, pero seguía conectado con ella y toda esa gente extraña y sucia. En el fondo yo era tan sucio y deformado. Fue tanta mi turbación que volví en sí presionado por su voz. –ella falleció, justo después de tu partida al monasterio. Yo sólo necesitaba saber que estaba muerta y no sufriendo…

Salí del lugar, el coche me esperaba tras las cerca. Estiré mi mano en señal de despedida…

A toda prisa, anuncié al cochero, quiero salir pronto de aquí. Me recliné de un costado mientras el terciopelo acomodaba mi cuerpo. Al fin pude llorar, tapando mi rostro. Lloraba dulce y amargo, lloraba mi no estadía en el mundo, mi sentir hibridado de razones y sentimientos. Lloraba por el destino de esta gente, padecer y padecer, y, muy pronto, expirar en ese vacío, en la indefensión de vivir tras los paredones de la ciudad. Lloré al sentir que eran parte de mí. Lloré por el rostro de mi hermana, porque era yo en sus ojos. Era yo en ningún lugar. Desde ese día hasta mi muerte nunca más tocaría a nadie. Nunca amé. Nunca lo permití. Mi cuerpo no conoció otros. Mis sirvientas en la oficina de impuestos me hablaban desde dos metros de distancia, mientras yo movía mis manos blancas y entintadas señalando la venia de comer hoy. Miraba mis libros, miraba el techo, por la ventana el mundo de Königsberg, sus carruajes y caballos.

Tirado en esa cama, mi cabello blanco y vaporoso fruto del abuso de los cilindrillos. Mis manos secas y marcadas por la tinta, mis uñas largas. La luz filtrada por mi ventana a través la seda de las cortinas.

Todo pulcro y limpio. Todo listo para recibir la muerte. Pero ahora ese aroma a limpio me molestaba, era tan burgués. Me cansé de esperar a mis camaradas, de noticias del mundo. Toda una vida en esa ciudad. Todos partieron y quedé esperando la gran realización, aún así, sentía satisfacción. Se había producido el encuentro con mi piel…

Este relato refiere al segundo

Pasaje y final de una sesión

De regresión efectuada

En Febrero de

Este año.

El silencio que había

Mantenido en este blog

Se debía esta espina,

Al recuerdo de esta historia.

Lloro mucho al recordarla.

No fue fácil escribirla.

Sólo traté de ser fiel a la historia,

A mi forma de escribir y

A quienes leen este blog

Un tanto seco últimamente.

Luís.

...pasajes

2008-03-17T00:53:00.000-03:00

Joseph

La inquietud.

-¿Cuál es tu nombre?

-Joseph.

Seguí aquella mujer por el laberinto; su risa insinuante se aceleraba al aproximarme, lo cual me ofrecía una luz delirante en medio de este sueño, logrando declinar mis resquemores al contacto con lo femenino, pero en detrimento, su voz en lejanía me oscurecía en la angustia de apreciarme nuevamente amurallado, en solitudine. Alhajas en mis dedos, bolsillos hilvanados de oro, los cabellos en bucle caían en cascada y retozaban en el terciopelo rojo de aquella casaca de vericuetos bordados, orientalidad disfrazada en la corte, en el jardín real; zapatos negros de taco corto y calzas blancas, pequeños anteojos, reclamaban mi Estado. ¿Por qué seguir a esa cortesana? La voluntad enjugada en codicia y angustia me animó a dejar los juegos absurdos de la nobleza salonesca, para desear la persecución de esa damisela tonta, que en carcajadas desprendía tanta perversidad como sudor, el cual tornó pesado al internarnos en el jardín de laberintos.

De un momento mi angustia fue acompañada por el jadeo tísico de la joven risueña, la cual había cesado su risa, dando lugar a una áspera respiración, disimulada por la agitación de aquella carrera: develándose cambios de tintes aromáticos en su cuerpo. Acariciando esos arbustos di a paso lento con su lugar de descanso, aquella zona del jardín de laberinto despoblada de verde césped, que manchaba esa obra de jardinería versallesca. La mujer, si, aquella loba anunció su presencia campestre al untar su mano babeada por su sangrante tos en el agua limpia de su lavatorio; simulando una leve sonrisa confirmó que este era nuestro segundo encuentro; revolvió con la diestra y luego la siniestra, enjugando su palidez con el trapo extendido en el lavatorio; caminé con decisión hacia ella, era su mirada candorosa un obsequio de un antaño olvidado; levantó su brazo izquierdo con la prenda empuñada, mientras discurría agua por su brazo, humedeciendo sus ropas; la izó al viento, era una funda neonatal la cual fue barrida al desempuñarla, mientras ella se diluía cual ninfa entre centelleos dorados… allá rodó y se espinó con púas y piedrecillas, la tierra y el pasto seco la dejaron intocable. Pobre de mi tierna funda. Era mía aquella pieza, ¿por qué sentía ese afecto tan irracional por aquella prenda? ¿Por qué creía fielmente que me pertenecía?

La tomé con la punta de mis dedos por uno de sus extremos y observé su bordado celeste, tan familiar para mi eran esas líneas torpemente dibujadas, que sentía desnudar mi obscenidad más prístina: aquellos recuerdos afectuosos barridos, raspados por una sentencia más allá de mi comprensión.…

Crucé por una alameda, avizorando en mi recto caminar a la nobleza salonesca en sus tarde de juegos. El paso de mi presencia no pareció enturbiar su cotidiano, al contrario, les era familiar a tal grado de desaparecer. Subí por los peldaños de mármol hasta el majestuoso portal neoclásico de la capilla. Hoy había exequias, de las últimas bancas se apreciaba a las damas enlutadas en su sentir lloroso. Camine por esa joya de arquitectura repujada en oro y plata, abotonada por candelabros a sus costados, mirando como la gente pasaba. En este lugar era aún más familiar que en los jardines. Pero sentía esa lejanía inabarcable, ese fantasma de la no-pertenencia radical. Vestía y me comportaba como ellos, pero había en mí un sentir muy extraño, inconforme, sediento de palpitaciones, yo era un criatura arrebatada al sentir de una pasión perturbadora que brillaba desde algún rincón de mi universo mental. Seguí caminando y mis zapatos al contacto marcaban un golpe seco, autoritario. Aprecie al sacerdote, el ataúd lustroso, fresado de simbologías cristianas. Después de tanto vivir ahí nada de esa pasión de feligrés se me había adherido, era retórica añeja, absurda y atrasada, supersticiosa. Yo buscaba ahora la luz de la sonrisa de aquella campesina.

Llegue más allá, caminé por la bóveda menor y fui a parar tras el altar, donde dormían las palomas. Ellas revoloteaban y sacudían sus piojos. Me tapaba la nariz, la mugre de sus fecas y plumas como cáscara tapizaban el frío mármol. Ahí jugaba yo, en silencio me resguardaba, no sé de qué. Me sentaba y miraba horas una puerta sin sellar, sólo atravesada por un pasador oxidado. Esta vez, sentí el impulso, la furia de abrir esa jaula, aquella prisión, y así dejar entrar la luz del ocaso. Comencé a mover el pasador, era pesado y sucio, la fuerza no me acompañó en mi primer intento, aún así continué. Al crujir de ese fierro viejo una voz en mi mente me urgía prontitud, pegué un leve gemido de impulso y traspasé el umbral enceguecido por el sol en su ocaso. Ahí estaba, frente a frente ante un abismo. Desde ese lugar se apreciaba el valle y la puesta de sol tras los montes, un risco bajo mis pies y un bosque de pinos muy moteados. El aire fresco, el viento, las palomas en fuga bajo mis brazos, esto era todo, después de la libertad, tras mi gesto impulsivo, no había nada: el todo de Dios. Podría tomar la decisión, lanzarme por el acantilado, caer sobre los pinos, cerré los ojos y me maree, había traspasado el limite de la razón, pero había una gran cuota de placer en ello… era horrible pero placentero, era un goce sublime… arrebatado por esa extraña energía deseaba ser como las palomas, no, ser más sutil aún, despojarme de este ser… tragarme el sol, caer suave sobre los pinos, sentirme abrazado por esa calidez maternal, como el arropamiento primario del ceno… en ese momento avancé…

Luís. Lunes 17 de Marzo de 2008.

Fragmento de un Ensayo

2008-01-27T16:17:00.000-03:00

" A la sombra del Faro"
La omnipresencia del falo en los cuerpos abyectos.
Un ensayo sobre el acoso subjetivo y fálico en la novela Cobra.

“-¡Qué desatino, hijas mías! y ¿de qué mentes rústica y desbaratadas heredáis tan lamentable invento?-amonestó el Padre según hubo aquilatado el alcance de la empresa que animaba a las peregrinas y levantando un instante la pluma con que rubricaba un pliego. Pup, debajo de la mesa, retozaba con un menguado podenco-. Y, una convertidas en su contrario y enterradas debidamente (como ordena la Iglesia que se haga con los dedos y aún con las falanges sueltas) las sobrantes partes pudendas, el Día del Juicio ¿con qué faz y natura aparecerá la deshadada ante el Creador y cómo las reconocerá éste sin los atributos que a sabiendas les dio, remodelada, rehecha, y como un circunciso terminada a mano?”. [Severo Sarduy. Cobra. Op.cit. pág: 87]

La impostura e intervención que las muñecas del teatro lírico habían llevado a cabo sobre sus cuerpo, es deslegitimada por aquella noción escatológica de la determinación divina de la naturaleza humana. El cuerpo como propiedad alquilada a una entidad superior, manifiesta la violencia simbólica del amo cristiano a través del discurso determinista del sacerdote, que inventando una misión, traduce –según el ideal cristiano- la funcionalidad del cuerpo. Lo que sucede en el cristianismo no es un abandono del cuerpo al devenir Real de su naturaleza corruptible, sino otra disciplina sobre su fluir que lo enriela en la finitud de su ideal puritano e incorruptible de la carne. El temor a la inversión, bajo la noción binaria y opuesta de los sexos, es traducida como herejía al desestimar y contradecir la ley del dios cristiano. Las peregrinas herejes, en una contradicción del cotidiano, no deben cambiar su sexo y así obtener una impostura de género convencionalmente entendida como opuestas –femenino/masculino-, tal noción externa ha desconocido que la impostura es anterior al sexo, que la visión sobre el sexo es a través de las tecnologías del género, y nuevamente los métodos sobre la carne insondable. Todos quieren prestar voz o imponerla a como de lugar, la economía cristiana del cuerpo no es tan distinta al discurso sexual de la ciencia y el capitalismo decimonónico. Anclados en la funcionalidad reproductiva se condena y exorciza el goce del sujeto, por dejar fuera de su goce a la tercera persona, dios, el ungidor del hado sexual.

El cuerpo simbólico siempre pesará en la reunión de los sujetos, configurando la mirada en la percepción de la realidad. La competencia por su concreción y transmutación constante e histórica, como el lugar por excelencia del dominio del amo, que a través del diagramado corporal injerta sus dispositivos de dominio de manera permanente. El Padre recurre a él ante el asombro de las transformaciones de las travestís, intentando arrebatarles la voz de su propio goce para con sus cuerpos. No les pertenece. El cristianismo quita toda legitimidad de goce, estableciendo una única legitimidad, la partencia al goce del Padre simbólico. ¿Qué sucederá con las travestís el día del Juicio? las partes pudendas de las cuales habla el sacerdote, nos devuelve al nudo genital. La retracción fálica esgrimida por el sacerdote intenta re-fundar a los sujetos, re-establecerlos en el orden simbólico al cual ingresan anatómicamente por los genitales; el acoso y fustigación fálica de su penes es la mácula por la cual el Padre cree tener la certeza de estar hablando con hombres vestidos de mujer, al referir a este punto conmina por el discurso a re-conocer una funcionalidad penetrativa en él, por tanto, masculina; Aquella funcionalidad genital es el ingreso de los cuerpos a la subjetividad, y como diría Lacan: “... para el ser parlante lo Real... se pierde en la relación sexual”. Cómo las reconocerá. Para el Padre existe un previo y un post, trazando una linealidad histórica occidental, situando la genitalidad como un “hecho” interpretado positivamente. Los genitales serán el primer y último eslabón de la subjetividad.

Desde el mismo hecho nodal de los genitales la Señora arremete, posicionada en el lugar de la madre, discutiendo la perfección de la obra divina de los cuerpos. A su discurso lo podríamos considerar el reverso del Padre simbólico, por el cual se establece y se aproxima al mismo centro, pero desde la otra brecha fálica, desde la falta.

“-Me maravilla que así le parezca –replicó la Teórica-: el cuerpo, antes de alcanzar su estado perdurable –y contempló, con vistosa compasión, una calavera y un reloj de arena dispuestos sobre un fascículo cerrado, en un ángulo de la mesa del párroco- es un libro en el que aparece escrito el dictamen divino ¿por qué, en caso como el aquí presente, en que a todas luces en lo Escrito sobre un cuerpo se ha escapado una aunque nimia engorrosa erratas, no enmendar el desacierto y poner coto al retoño errado, como entre los infantes, cuando punza, se cauteriza un dedillo marginal o una molleja? Y si es precisamente en este villorrio –continuó la Ínclita- donde traigo a colación, reverendo, el a sus ojos herético remedio, es porque sé encontrarme entre expertos disecadores y que tanta destreza, considero, en mucho es aplicable a las excrecencias, que así bautizaría yo estas inconsecuentes regalías de la naturaleza, y malformaciones de los vivos” [Op.cit. Pág: 87-88]

La re-interpretación de la Señora de la posición del cuerpo de Cobra y las otras, la reinscribe en el binarísmo de los sexos, pero esta vez, desde la negatividad del discurso cristiano. La Señora no ve en el pene de sus hijas el fundamento por el cual se construyen sus identidades, más bien, a la inversa, reconoce en ellos el obstáculo que les impide alcanzar una forma que originalmente les correspondió. La Señora ve en sus hijas figuras incompletas para alcanzar la posición femenina absoluta, la “malformación”, el pene se re-inscribe, aún manteniendo su argumento fundacional, pero alcanza negatividad al desestimarlo como un estorbo sexual. La fuerte carga fálica de los genitales no desaparece en el discurso de la Señora, por el contrario, sufre un revés, una explicación alterna que da sentido a la castración o desaparición del pene, para restituir a la mujer simbólica en el cuerpo de las travestís del Teatro Lírico de Muñecas. La confrontación del Padre versus la Señora es la disputa por el “desde donde”-en la polaridad de los sexos- la funcionalidad sexual configurará el cuerpo. Mientras el Padre desea restituir su poder a través de su castración e institución funcional del pene, la Madre -la Señora- a través de las tecnologías pretende una castración real, por la cual, se quita lo que sobra, resarciendo la fallida obra del Padre.

Pero el discurso de la Señora no posee legitimidad para el discurso trascendental y monolítico del Padre. Deslegitimada la Madre la conminación es inmediata. Para ello el uso físico y posicional del padre no escatimará en ser empleado.

“-¿Qué choteo barroco te traes, culicagada, o qué blasfemia?- la increpó el Padre, entregándole a bofetadas nomine Dei para sacarle del cerdoso cuerpo los demonios y sabandijas sulfhídricas que sin duda le roían los ganglios y el bazo

Sofocado, prosiguió: - El remedio a que alude su discurso, Señora, más semejanza tiene con el Leng T´che, la tortura china de los cien pedazos, y con los desmanes medievales de animales mixtos, injertos en orates y cuerpos trucidados, que con las benignas lecciones de anatomía post mortem que aquí, aprobadas por la Sagrada Congregación de Ritos y con licencia eclesiástica, se han dictado”.[ Ibíd. Pág:89]

Seres incompletos, infantes, lisiadas, andrógenas. La castración tanto del Padre como de la Madre ponen fin a ese mundo pre-adánico del cual nos hablaba Sarduy...

Luís, Ensayo presentado el día 03 de Enero de 2008.

Laura Brown ¿por qué las Horas?

2007-11-21T10:58:00.000-03:00

Una mujer normal con una vida normal, un hogar perfecto, un marido y un hijo perfecto, sin variaciones sus quehaceres se llevan a cabo todos los días. Todos se aman. Son los apacibles días de la posguerra ¿qué podría resultar mal?. Laura prepara un pastel para su marido, él trabaja todo el día y llega a casa a la hora de la cena, él está de cumpleaños y hay que sorprenderlo y atenderlo como merece. Laura lee en sus ratos libres "La señora Dalloway" de Virginia Woolf, la aclamada escritora inglesa. Laura se siente reflejada. ¿Por qué una mujer perfecta, de vida perfecta, desea morir? ¿por qué la invade este deseo, atormentándola? ¿por qué pareciera no haber salida?. Laura está embarazada, tendrá una niña, hermosa como ella, pronto su adorable hijo tendrá una hermanita y su marido una hija a quien consentir. Pero se siente invadida por este incontenible deseo. ¿Qué es este deseo? antagónico al vivir la muerte pareciera no aparecer de lo súbito sino retornar por algo que le perteneció o aún pertenece y reclama legítimamente. Por la ventana principal de nuestro frontis se cuela la luz a través de las fibras y los espacios que no alcanzan a cubrir las cenefas, por los pliegues de la tela empapada de una luminosidad cálida. Así, como el sol de la mañana llega a nosotros la figura de la muerte, como posibilidad de plenitud.

La imposibilidad de re-encontrarse, de hallarse o reflejarse en algún sitio de nuestras vidas, azuza este deseo, que retorna del algún lugar muy oscuro de nuestro inconsciente. Pareciera locura, una obsesión caprichosa propia de quien no hace mucho, personalidades más bien miradas como sujetos desagradecidos y faltos de coraje. Laura Brown, la mujer rara. ¿Qué desea ésta mujer? ¿dime qué es lo que quieres? No sé. Es el gran deseo de la nada. Zizek nos habla de la identidad, de la conformación de este espectro de auto-reflejo por el cual conseguimos habitar y relacionarnos bajo cierta lógica. La identidad es un cúmulo de imágenes de uno mismo difícil de establecer en plenitud, porque esta siempre falto de algo. El mismo autor señala que en el centro de toda construcción identitaria yace el vacío, la imposibilidad de no ser como parte del ser. La misma identidad contiene su alteridad, como una versión negativa de sí. Si recordamos esas clases de matemática de los primeros años escolares, nos hace sentido aquella expresión que dice que todo conjunto contiene el vacío. En el caso de la identidad es parecido, algo que incitó la conformación del conjunto está a la vez estableciendo su polaridad, en el corazón mismo de su conjunto. Por eso la identidad es la imposibilidad de ser, ésta nunca será plena. Entonces ¿puede la muerte ser la voz de este vacío? Puede Laura Brown querer situarse en este espacio y contemplar lo que el tiempo ha hecho de si misma, a la vez, borrar toda esa imagen perfecta que todos han colaborado a construir.

Arremolinándose en la cama de ese hotel, Laura Brown juega en sus manos con un frasco de pastillas, las extrajo del botiquín de su baño, mientras miraba en el espejo su rostro endurecido por ese halo impertérrito que da la tristeza. Saca el libro de su bolso, continua leyendo mientras acaricia su vientre, desea tocar a su hija mientras lee uno de los pasajes cumbre de la historia de la señora Dalloway. De seguro no recuerda a su hijo correr tras su auto después de desligarse de los brazos de la mujer a su cargo, como si presintiera que de este viaje su madre no retornará, le grita con toda su fuerza. En aquel chico guarece una intranquilidad parecida a la de su madre. La figura que lo contiene o debería contener resulta difuminarse. El chico estará siempre en la ambivalencia de desearla y perderla, perderla en este suicidio por inmersión en su caudaloso río. No. No es el momento aún. Repite Laura esta frase mientras pareciera concluir el libro. Vuelve a su casa, a su vida normal, celebra el cumpleaños de su marido, quien le recuerda su belleza, aquella que lo impactó tanto ese día que se conocieron. Ella se siente tan mal agradecida con él. Ella se siente tan incomoda por las dulces palabras de su marido, ella ama a su mejor amiga que morirá de cáncer al útero, a quien le ofreció un beso calido en los labios mientras ésta lloraba acongojada por su situación. Laura desea ser ella, para morir de una manera legitima y no ser culpada de su deseo oculto de morir.

A pesar de todo, Laura sobrevive, después de abandonar a su hija recién nacida, a su hijo pequeño y a su marido, para establecerse como bibliotecaria en alguna ciudad de Canadá, después de tener noticias de la muerte de estos, después de leer los libros que escribió su hijo y contemplar como éste la mataba en sus narraciones reiteradamente como una formula de liberación de su recuerdo y su fantasmática figura inconclusa. Ahí yace Laura Brown, frente a su nieta, la hija de su hijo homosexual, quien la consideraba un monstruo. Después de escuchar ese dolor, de esa invalidante sensación no resuelta, pareciera su abrazo un regalo de la vida.

http://www.youtube.com/watch?v=JlkGIKnGx3A&feature=related

Luís. Miércoles 21 de Noviembre de 2007.

Claridad Violeta.

2007-10-15T17:07:00.001-03:00

La humedad se coló por la madera reseca, marcada, añosa de bordes circuncisos, inseminando sus porosidades con la claridad perlada propia del lagrimal de la aurora. Extendiendo su aliento fresco abrigó la faz imperfecta del faldeo. Sumó los cabellos disueltos que los riachuelos volatizaron en mañanas pasadas, cuando las fragancias perpetuaban con su ardor y las candilejas rayaban la aterciopelada distancia con sus ajaduras luciérnagas. La pasividad del venado pastando. Su solariega presencia flamea entre espinos marañados; yergue su cuello niquelado, arqueándose hasta perder su mirada en los altos cielos; pinta exquisitamente sus franelas con botones nacarados; recorta el lienzo claveteado a los cuatro costados de esta plataforma reflectante; empapa sus surcos polvoreados a la orilla de los caminos; sangra carmesí la grieta de sus ojos deliberadamente espigados. Resuena la diana, aureolando, parpadeando, ensombreciendo la claridad del estanque, permitiendo el deglute de nuestro ocaso, facilitando el deshoje de guirnaldas secas. Por allá rodó una, entre rocas se aferró disuelta, fatigada rompió sus uñas en su liza cáscara, se sobrecogió hasta rasgarse entre rosas de garras pétreas y orgullosas. Libélula inquieta vate sus sedosas alas hilvanadas a su metálico armazón, vaporizando esporas y curiosos moscardones, avenidos en su acoso, fustigadores de un seseo de poco voltaje, que disparados fulminan ante el aleteo frenético, explosionando la amniótica fantasía que circunda. Cimbreando sus nervaduras, majestuosa reclinó en reverencia para alzar su sombra fugaz. Dibujando pasadizos geométricos a través de la polvoreada intermitente agasajó esta composición bucólica, la cual sedienta respira en siesta un coro de cigarras y grillos. Hojas de parras lanceoladas platean de cara al sol, enmascaran el adobe bañado en cal, apiladas tapizan ese gran pasillo sin fondo, sin fin, alejando la esperanza en el trémulo espejismo, remojando el porvenir en su cálida ilusión, distanciándose a cada paso, desvaneciéndose como rayo de luz al tacto, así corre, se fuga la lozanía de la belleza, condenada a vagar difuminada entre arreboles, violetas y sombras.

Luís. Varios días, Octubre de 2007.

Esquirlado.“Sólo puede sanar la herida la misma lanza que la produjo”

2007-10-08T15:32:00.001-04:00

La frase corresponde a Wagner, di con ella azarosamente, pero quien sabe, tal vez fue un encuentro intencional, provocado por mi, en la búsqueda afanosa de quien sabe qué razonamiento particular y de una respuesta satisfactoria o consoladora a este “afligido” creyente del juego teórico perverso. Wagner. Nietzsche amó al compositor, pero después de un largo período en Viena, ya no lo vio con los mismos ojos ¿qué había cambiado en Wagner o en el mismo Nietzsche, que hizo de ese profundo amor y admiración un gran sentimiento de desprecio y odio? Lo más probable es que nunca lleguemos a una conclusión, vale decir, una concordancia con respecto a esta escisión definitiva en la relación entre ambos. Por eso tomo las palabras del filosofo, como primera fuente. Nietzsche había comenzado a notar que la música de Wagner se vulgarizaba a la velocidad que se consumían los últimos años del siglo XIX. El desaliento del filosofo comenzaba, entonces, en la fatalidad del acomodo en el cual había derivado Wagner. Reprochado por su elitismo recurrió al facilismo como estrategia para quedar bien con los Otros, para lo cual visitó melodías comprobadas y exitistas, con el anhelo de corresponder a los imperativos populares, liberales y marxistas de su tiempo, situación de la cual da fe el nazismo posterior. Aquello le costó el absoluto reniego de Nietzsche, quien pronunció la siguiente frase: Mi melancolía quiere reposar en los escondrijos y abismos de la perfección: para ello necesito la música. Pero Wagner me enferma [ Nietzsche contra Wagner]. La música de Wagner se eclipsaba, adquiría junto a todas las artes, una funcionalidad extraña a sus meritos. Por eso y, aún cuando, la expresión artística conlleve un mensaje ideológico o práctico, no debe nunca, dejar de ser un compromiso del “yo” consigo mismo, una respuesta cuasi orgánica, que es a la vez registro voluntarioso. El compromiso con el cual ensució el marxismo, fascismo y el capitalismo toda práctica artística, devela no sólo una manipulación perversa desde los estrados del poder, sino, la frustración y debacle de la noción de autoría y creación. La nueva búsqueda estalla en lo ideológico del discurso político. Habría que revisar las intencionalidades de la música de Wagner anterior a este cambio. Por el momento Nietzsche concluye que la música de Wagner buscaba lo expressivo a toda costa y la música al servicio, esclava de la pose- este es el fin... [Ibíd.] la música deja de ser una labor de canteras propias de un sabio minero alquimista, para establecerse en los vertederos, entre los inmundos desechos de la modernidad. Me queda claro entonces que la disputa por la utilidad del arte no deja de pulsar a través de la historia. El poder de estos lenguajes es tan relevante que no dejan de estar vinculado o enlazados, atados otras tantas, a los focos del poder. Desde los grandes imperios de la antigüedad, la recta línea cristiana del medioevo, pasando por los mecenas del renacimiento y la cárcel de las cortes del absolutismo. ¿Qué tiene que decir el siglo XX al respecto?. La brutalidad de los regimenes, desde el fascismo hasta el estalinismo, desde el capitalismo hasta el centralismo económico. ¿Qué es eso de arte comprometido? Cada vez que escucho esas palabras se me revuelve el estomago al igual que sintió Nietzsche a finales del siglo XIX.

Pero hay una segunda lectura a este fenómeno que detecta Nietzsche. La calidad que cobran los significantes como auge de lo masivo. La carencia del significado o, más bien, la imposibilidad del significado se debe a la reducción propia de una imitación, de la baratización y expansión significativa de los bienes transados. Nadie nota lo asequible de los jarrones finos de la dinastía Ming. Pero ¿cuáles son los reales bienes transados? vale decir, la transmisión de los símbolos y lenguajes ya sea desde una intencionalidad religiosa y política, como lo fue en el siglo XVI, o desde la expansión del mercado o influencia-dominación político-cultural de los actuales tiempos ¿hacia quienes realmente se dirigía Wagner en su etapa popular? La producción acelerada de baratijas son las perlas falsas con la cual los cerdos se revuelcan, pero a la vez signo de su propia sin-identidad. No es solo un mercado comercial de bienes sino de significantes para un segmento posicionado políticamente, la burguesía. ¿Existe realmente este dialogo intersubjetivo del cuál se precia la globalización? ¿existen los lenguajes universales o son solo signos que nos coloca en un mismo tablero de posibilades? ¿occidente ha establecido los códigos pero no el quehacer de estos en las distintas prácticas culturales?. El valor del significante gobierna, cobra de sumo valor en un occidente de la posmodernidad, donde la de-construcción ha comenzado a burlar el registro al recobrar la “escritura” “la imagen” y las “letras” -más allá del lenguaje- en su juego metonímico, que solo de apariencia pareciera dar crédito al discurso hegemónico, jugando otras cartas metafóricas, mofándose desde el parecer. Ahí está el barroco o neobarroco, en ese desplazamiento metafórico, utiliza el lenguaje o acopio de signos movilizándose en los significados, por eso la infinidad de sus sentidos, como el gran salón de espejos el lenguaje se triza. Por otro lado, lo que sucede con los lenguajes hoy en día, en un proceso de esquirlamiento, como lo llamo yo, esquirlado de piezas prestadas, generalmente atrapadas del inglés que lucen como perlas falsas ¿para que más?. Pero esto es mucho más complejo, tiene que ver con lo remitido simbólicamente. El uso de anglicismos y la explosión de la estética oriental, son espacios del gobierno del gran Otro. Que han comenzado a gobernar la publicidad, espacio para lo popular, no por su autoría, eso casi no existe, sino como cuadro metonímico que pretende comunicar con un cierto lugar o segmento, pero fuera de éste. Aquel que gobierne el lenguaje gobernara la realidad.

Otra reflejo de la esquirla.

“Sólo puede sanar la herida la misma lanza que la produjo” la frase de Wagner remite al momento del trauma, la escena primordial, por la cual es establecido el sujeto como ser para sí y los demás. Pero ¿puede volver aquella lanza a cerrar la herida? ¿es posible revertir el rito del trauma? Sade lo intentó y logró el sadismo, imposibilitado de salir de esta cárcel subjetiva, pero sin medida creó otra lectura, el sadomasoquismo, el cual parece metonimicamente una escena de tortura pero sabemos que no lo es ¿porqué sabemos eso? Ahí el gran espacio de la metáfora, de un no lenguaje verbal. Todos los retornos para con esa escena parecieran responder a esa ley. El lenguaje se atiborra ante la paradoja del vacío. Por lo tanto, aquella lanza que provocó la herida nunca será la misma después, tampoco los actores ni menos los espectadores, aún cuando los espacios parecieran reconstituidos, por eso la historia es irrepetible, sólo performativamente reconstituida o parodiada. Ese es el sentido del revisionismo historiográfico, por que, aún cuando no hemos compartido el tiempo ni mucho menos las vivencias, la escritura de la historia ha transmitido sus traumas, que son re-visitados como cárceles o jaulas subjetivas.

Posiblemente este no haya sido el sentido de la frase de Wagner. Pero me hace pensar ¿hasta cuando buscaré y buscaremos reconstituirnos en este juego perverso? Wagner como significante dejo de poseer el brillo que Nietzsche había visto en él, odió su registro más no su calidad. La lanza de Wagner, el falo de Wagner se tornó obscenamente en el anverso detestado del trauma de Nietzsche. Yo sufro del mismo mal mi amado Nietzsche.

Luís. Lunes 08 de Octubre de 2007.

La abyección.

2007-09-10T14:47:00.001-04:00

Hay que aceptarlo, uno es un monstruo, sea como sea, la vida y yo, las circunstancias y mis atavismos lograron una perfecta imagen gargoleada de mi persona. Tal vez fueron las heridas, tal vez fue mi histeria silenciosa, mis vómitos silenciosos, mis amantes silenciosos, todo tan apagado y a oscuras, y mírenme, ahora por siempre en las sombras.

Confundí la carrera, por más consejos de mi madre debí haber escogido obstinadamente antropología. Así me hubiera sacado el gustito de conocer más profundamente el sentir del dolor y el morbo de las criaturas humanas desde un análisis teórico; como me encanta ver a la gente cuando se levanta de sus asientos y mira por la ventana el cuerpo frío y duro que yace tendido bajo un plástico que pretende dar decencia. Tal vez en ese gesto de ocultar revele no sólo el propio pudor para con la muerte, sino la posibilidad de hacer más erótico en nosotros ese deseo de querer ver a cualquier costo, incluso moral y ético. Un ocultar para desnudar, el arte perverso de censurar para aumentar el deseo, de cerrar los ojos para poder ver alguna vez. Pues es triste estar de este lado de la ribera, es trágico que el sujeto se construya desde el morbo de otros, pero también es bello caer en la ensoñación, de creer entre los taciturnos boches de tu mente que los dibujos de tu piel quemada parecen pinturas. Se volcó un tarro de pintura desde muy alto, desde una nube tal vez, mientras mirabas el cielo y olfateabas las miles de fragancias que pendonean el viento, mientras rezaba a un dios inexistente y recibía la comunión de manos de un cura con aroma a naftalina, con sus gestos amanerados me regaló un dulce y me invitó seguir los pasos del sacerdocio. La leche que me dieron me cayó mal. Les mojé el baño con pis. Me senté a contemplar las palomas que comían las semillas y el alpiste que botaban sus cuidados canarios multicolores. Querían que jugara taca-taca con ellos, jugué un partido, metí muchos goles, pero no era lo mío. Querían que me aprendiera los quince nombres de mis compañeros, pero si a penas sé el mío, habían tantos juanes y manules, y la combinación de ambos. Le hable al tipo en el comedor, a penas me escuchó, desde ese momento presentí todo. Él se desmedía en sonrisas para con todos, yo lo miraba morbosamente a la cara, él a penas se dio cuenta. Aquel lugar tenía una fuente en medio de su patio estilo colonial, la forma romana de hacer antiguas casas, vi a mi profesor de religión cruzar el pasillo, iba serio y acelerado, llevaba muchas sabanas sucias entre sus manos, corrió para que nadie lo viera. Yo corrí tras él, él me había sacado un día de lluvia al patio y mientras su bigote horquillaba los goterones, sacó una cartita humedecida y arrugada, ¡ tome, pensé en usted para esto! Encuentro vocacional en letras ennegrecidas. Mucha simpatía sentía por él, le gustaba como escribía y lo informado que estaba sobre algunos temas religiosos, pero creo que ese espacio del conocimiento ya fue ocupado por otras cosas a estas alturas. Corrí tras él, pero se encerró tras una puerta, aquí lavamos la ropa me dijo el tipo aquel de la sonrisa para con todos, seguía tratando de ser simpático, y yo creía en su buena fe a pesar de los presentimientos. Que la canción, que el rezo, que vamos a comer, tengo ganas de huir, porqué todos son tan cínicos. Sentía como si me fueran a matar ¿ a qué hora sacan los puñales y las metrallas y se les quita la buena voluntad de sus caritas? ¿ a qué hora pretenden la orgía?. Que militar de corte prusiano o curita, si mijito, se vería tan lindo. Esos artistas son todos unos comunistas. La madre que no sufre al parir sufrirá después por culpa de sus hijos. ¡Me escribe esta hojita de pastoral en el computador! ¡ ya estamos viejas!.

Y caía toda esa pintura látex sobre mi frente, el látex no es ni sólido ni liquido, está en un estado intermedio, decía la guía de física de segundo medio. Volvía a mi casa, eran las dos de la tarde, el estomago rugía de hambre, apenas me había comido unas galletas ¿ cuál sería nuestro limite?. Caminé dos cuadras, el sol resplandeció entre los cabellos de mi chasquilla. La chasquilla que naturalmente se formaba en mi frente, emulando un príncipe valiente. Ingresé al templo votivo de Maipú. No había nadie, las velas que nunca se apagan en un rincón, la cera en el piso formado costras blanquecinas. La virgen del Carmen triste, desconsoladamente perdida como india violada, el niño que se cae, ojala se cayera y rompiera su fachada de porcelana quiteña. Ojala entrara una avioneta por el inmenso vitral y encallara en el altar principal o atajado entre las columnas principales. ¡ Vamos niños, no pisen las baldosas negras, por ahí pasa el curita, no ustedes! Pero no había ecos, solo las velas chirriando, solo Laura Vicuña y su sonrisa perfecta, el viento que entra de coladera entre las bisagras, calando los huesos que te afloran bajo el cuello. ¡ Vamos nos! me senté y me volví a sentar ¡ nosotros no somos Holanda, dios hizo hombre y mujer para procrear! Decía el tipo de la sonrisa para con todos con su voz profundamente amanerada, mientras todos aplaudían y yo me recogía en el asiento. Ahora era cura de misas y confesiones, de buena prediga, honorable. ¡ Vamos nos ¡ Sor teresa es santa, la primera de Chile. Las viejas encajadas en sus asientos se dormían, se les caía la baba. ¡ Cantemos a la Carmelita! Los cuasimodistas o transformistas y sus carros alegóricos, rizan a sus caballos, el rimeleado de de las pestañas de sus rocines, el izar de sus tocados, todos se precian de ser muy machos, hombres como los creó dios. ¿ Sabes porqué cerraron el parque tras el templo? Los amantes, se iban a follar.

Yo era una pintura de Paul Jackson Pollock, mientras mi cuerpo se desvanecía bajo las salpicaduras de colores, ya no había nada, ni siquiera pesar, de negro, rojo, amarillo pato, azul, mientras me ahogo, falta la respiración bajo toda esta pintura, bajo toda esta cera, falló mi intento de ser nada. Algo queda, no es posible la destrucción. Algo queda debajo de... ¿ qué yace debajo de la manta plástica? ¿ qué yace tirado en la camilla del quirófano? ¿ qué yace bajo las plantas? ¿ qué guardan los cementerios? ¿ qué dicen las lapidas? ¿ qué ocultan bajo la sombra? No es nada.

Luís. Lunes 10 de Septiembre de 2007.

Yo, la Virgen tras la sedas... " de flores y sangre en el tocador"

2007-08-22T14:07:00.000-04:00

No soy la sombra, salamanquesa tumbada entre joyas foráneas y sedas al vapor.

Figurilla, niña de primera comunión, que reza y versa presa en sus hábitos de fantasía.

Espejismo. Sin calendario y carteras, sin tacones ni franelas, solo su figurilla de princesa.

Versa la princesa de las princesas, verso yo desde sus edemas, rezo yo montado en su letanía de agonías, que silencia y silencia.

Las hojas del damasco, su tronco alto, delgado, donde se posa mi nido, donde comerán mis pichones, donde mi rostro endurecido alcanzará consuelo, donde mi peso será leve, donde no existen y no existo, donde yo resido y tu no escuchas. Donde vuelo yo en detrimento de tus pedestrerías.

Entre piedras, donde salpicaron las semillas que algún día fueron rosario: emergen tallos, a un costado, como la lanza sobre el costado.

La romería de la virgen, el saltito de nuestra letanía, sube y baja la mantita, el viento iza mi velo de sedas baratas, el viento me perfora con sus ases, se extienden mis alas. El grito desgarrado, la orden ha sido dada. Franco extiende su enguantada mano.

¡Golpéame! ¡Destruye mi fantasía! ¡Quita todo crédito a mis ojos! ¡Basurea mis dioses y jirones! ¡Devuélveme tu regalo! ¡ adiós a mi séptima estación!

Vamos, golpea mi vientre, hazme abortar entre sangrados, entre asfixias, mis velos se deshilachan, la mascara rodó por el palacio, giró y giró entre baluartes y pisadas. Rompe mis vestiduras, rompe algo más que eso. Rompe mis techos, los pechos falsos, esquirlame con tus semillas de sésamo, esquivame, no me volverás a mirar. Ensúciame, bárreme. Las florecillas blancas se untan en el humedal, yo bajo mientras tu subes.

¡El velo, el velo! Tiritan mis manos, sangra mi vientre pateado, se estremecen mis piernas ¿qué hago yo aquí? Mi visión nublada ¿ será este velo? ¿ será el sol de nuestro ocaso? Es la luz que se filtra antes del ocaso, que se astilla como esa madera en mi espalda, mientras soy azotada y luego me aferro. Tanta obsesión, es tu pudrición, yo la carne reprobada.

Desplumada aborté sombras, parí en revelada mis fantasías perladas. Ave mutilada, que por más que queráis ha sobrevivido sublimada, de retornada al llegar el alba.

"debía mis palabras, sabía que las ofrecí,

no es critica de cine, tampoco una novela,

son esquirlas, como mis recuerdos, como

el flash de mil recuerdos".

Algo me ha salido querida Elena.

Luís. Miércoles 22 de Agosto de 2007.

La Condesa Escarchada. "La herencia"

2007-08-08T16:16:00.000-04:00

Se movía entre los juncos, se arrastraba doblando los altos tallos, saltó el perro y después de unos cuantos revolcones se escuchó el estruendoso alarido de un pájaro. Dos aves habían celebrado el cortejo y el macho después de elaborar la alcoba, entre pajas, comenzaba a dar saltitos para llamar a la hembra que sobrevolaba nuestras cabezas. Sus plumajes no eran muy bellos, más bien plomizos, horrendos pájaros que se empinaban a la orilla del camino, para recoger el grano que las carretas desperdiciaban. Pero la mascota de mis sobrinos había dado fin a aquella ceremonia ancestral, después de dos apretones con su hocico le desgarró la cabeza al pobre pájaro, mientras allá arriba la hembra daba unos graznidos tremendos. Los niños se abalanzaron sobre el perro y dando apretones a su panza trataron de hacerlo vomitar. El animal no reaccionó, por unos minutos el forcejeo solo hizo que el perro tragara más la cabeza del pájaro, sus ojos se desorbitaron y de una patada espasmódica hirió la pierna de la niña que lo sostenía, la hija mayor de mi hermano. Del susto y dolor lo dejo caer, entre arcadas y espasmos el animal se estremecía en el tierral húmedo, mientras la hembra se alejaba y se posaba sobre los muros humeantes para contemplar la escena. ¡Mira lo que te ha hecho el perro niña! ¡no, no me duele mami!, dijo la niña después de taparse con la mano la herida que el perro le había dejado en una de sus piernas; luego miro a su mamá contenida por el dolor, con una expresión que retenía sus lagrimas, bajando su cuello e inflando sus mejillas, sólo giro su cara y cerró los ojos.

Después de unos masajes que mi cuñada brindó a la panza del animal, logró que soltara algo de saliva por su hocico, y en un esfuerzo gutural el pobre perro vomitó una bola negra, entre pelos, plumas y sangre, la envolvía una baba amarillenta y una mucosidad blanquecina. Posteriormente de ese afortunado intento el perro no se puedo reponer, en vista de ello mi hermano lo cobijó entre sus brazos, dejando a la niña más pequeña, que a penas caminaba, en el suelo. El animal era uno más de los hijos de mi hermano, tan travieso como sucio, jugaba entre mis sobrinos. Todos lo rodearon y acariciaron, frunciendo sus voces como si el animal fuera un bebe. Esa escena dio tiempo para que unos de los chicos, fuera del grupo, sacara un pañuelo y sin que sus padres lo vieran recogiera la cabeza embadurnada del pájaro aquel, la guardó rápidamente en su bolsillo, sin que nadie lo viera.

Me desencaje de la trampa de barro y me acerqué a un buzón que yacía a medio metro de mi, tomé la tiznada manilla y tire con fuerza, pero la lata se desarmó por completo. Del susto retrocedí y quedé nuevamente empantanada, sólo sostenía el trozo de lata en mis manos, la cual me dejó los dedos negros. El perro dejó de ser el centro de atención y mis sobrinos corrieron a verme. Movieron las latas con sus pies y entre tanto olor a humo taparon sus caritas con esas mangas largas que tejía mi cuñada para sus chalecos. El mayor de los niños encontró entre las latas negras un sobre blanco el cual estaba extrañamente húmedo, llevaba inscrito en letras discurridas mi nombre. “ Para usted” me lo entregó con su pequeña mano rugosa, tome el sobre con la punta de mis dedos y sacando el taco del lodo, retrocedí cuidadosamente para leer lo escrito.

"Aquí yacen vuestros terrenos hija mía. Aquí yace tu nueva casita, la cual logramos levantar con el viejo, con el dinero de una vida de sacrificios y penurias, con los recortes que ahorrábamos, después de vender las cosechas, cuando estas tierras germinaba. Son bastos terrenos, pero la fuerza ya no nos deja trabajarla, por lo que no encontraras nada más que maleza rodeando nuestra casita. En su interior hallaras todo lo necesario para que vivas tu y tu hermano, la cocina es amplia y el pozo trae agua todo el año; las habitaciones grandes, con sus camas respectivas, y la salamandra calienta toda la casa en pocos minutos. Los ventanales son amplios, mira que es necesario, en estas tierras el sol no se deja ver por mucho tiempo, la neblina es espesa y las noches largas, la lluvia cae generalmente después de Mayo, barriendo las cosechas, por lo que te recomiendo que cultives con cautela. Los gusanos, larvas, polillas y cuanto bicho encuentres arremete contra todo lo que siembres, se cautelosa y cuida lo obtenido dando gracias a Dios. Dios es muy importante hija mía, mira que en estos humedales las malas intenciones cunden, reza y reza, nunca pares de rezar entre tanta desgracias algo habrá de bajar. Te dejo mi rosario de perlas en el elefantito de la meza de centro, nos adorna tan bien el living, es mi máximo orgullo, me lo regalo una religiosa de esas que hacen penitencia y las mandan a estos lados a entregar la palabra, entre tanto evangélico y atea, brujos y ladrones, sus palabras nos devuelve la esperanza. Por último, detrás de esta casita, a medio kilómetro, tras los árboles viejos, en ese bosque que veras cuando mires tras mi casa, encontraras la casucha donde guardamos las herramientas, donde el viejo guarecía mientras duraba la siembra y luego la cosecha, mira que no podíamos perder nada, ya que el menor descuido lo borra todo por aquí, tenga cuidado hijita mía. La llave del cuartito esta en los ganchos detrás de la puerta principal. Esta cartita la escribo por si cualquier cosa llegara a pasar, yo sé que ustedes van siendo la única familia que nos queda, así que con el viejo decidimos dejarles todo lo que nos fuera a quedar. Espero sea de su conformidad, mire que terrenos de estos no hay, menos en su dimensión, yo sé que no es buena tierra, difícil de hacer germinar, pero algo de provecho le sacará usted y la familia que espero ya posea. Usted, como la mayor queda de dueña de casa pues".

Se despide su tía abuela Inés del Carmen.

De la casa solo quedaban fumarolas, todo eso que decía la tía se había perdido, alguien le había prendido fuego, a causa de quien sabe que, se humedecieron ligeramente mis ojos. Estruje la carta entre mis dedos y respirando fuertemente boté algo de ese humo toxico. Sentí la mano de mi hermano en el hombro derecho, mientras mi cuñada se ponía a mi otro lado, llevando, ahora, el perro que no paraba de tiritar entre ligeros espasmos, lo mire buscando nada, no buscaba ya nada, solo perdía mis ojos tristes en los suyos desesperados.

Luís. Miércoles 08 de Agosto de 2007.

La Condesa Escarchada. "Falsetes"

2007-08-05T00:29:00.001-04:00

Sacábamos nuestra parte del bolsillo bordado con finos hilillos de oro; entre parabrisas y neblinosos parajes, las albarcas campesinas se untaban en la pasta deforme de nuestras tierras; éramos dueños de títulos de heráldica, no éramos más simples tejados arcillosos entre polvorientos. Soñaba yo, entre cortinajes sebosos. Me hundí en mi franela barata y en un cruce de mis piernas modeladas, urgí mi voz con una débil frasecilla en francés: “est la mort”; formando aureolillas con el humo de mi cigarro altamente alquitranado, me quedé, mientras el trago se aguaba, sabía más a pastas congeladas que ha cualquier mezcla para bajativo. La consorte de mi hermano oraba entre sorbetes moquillentos, era parte de sus costumbres sureñas usar chalcitos a croché para darse un halo mariano ¿ para qué tan madrecita ésta? Pensaba mientras enroscaba mis cabellos con un palillo plateado, bombilla para el té de las ocho. Fue el fracaso de nuestros padres la miseria de nuestros lastimeros días, escaras y pocos dientes sostenía nuestra cara brutalmente marcada por ese halo grasiento de la plebe. Yo depuraba mi piel, todas mis mañanitas, con pómez rescatadas del río, recordaba, que a su costado atracaba nuestra moza residencia. Al sentir del relincho gritó el cochero, desperté de mi letargo ensombrecido; nos detuvimos, el paraje se estremecía por el chirrido de estas maderas resecas. El bastadillo desenredó el acordeón de escalerilla y de un lanzazo desencajó la puerta de nuestra cabina, todo el carruaje crujió orgánicamente al compás de un aliento polvoriento, el cual tragamos; recibiendo las primeras bofetadas del mierdal que nos surcaba. El dantesco paisaje rememoraba un film de terror, pero de bajo presupuesto, de esos que sirven de somnífero, aquellos que dan poco antes que la programación se cierre. Ya el cine gore se lo desearía como telón de fondo. Yo en un gesto de descontento enterré mis garras en el tapiz gastado del carruaje; luego, fríamente mire a todos los que se atrincheraban detrás mío en la cabina, posición que me permitió dirigir unas palabras a la nada: ¡que locura es esta de traernos a estos charcos inmundos!; tome bruscamente el brazo de mi cuñada y la asome al cuadrito reflejo de nuestra suerte heráldica: ¡ahí tienes tu corral de cerda!. Ella lloraba de felicidad, decía que el señor nuestro Dios mejoraría el clima de la zona y que el olor putrefacto se lo llevaría el viento después de someter algún animal a sacrificio.

Sólo ruinas y unos cerdos rechonchos tras mis sueños de reflejos aristócratas. Bajaron uno a uno los hijos de mi hermano. Hasta que la mascota descendió, el silencio se había expandido y la perplejidad ante unos muros mugrosos y humeantes habían tomado nuestra atención. El fino cochero lanzó nuestro equipaje sin ningún cuidado, tiró un escupitajo y arremetió sobre el lomo de sus bestias. Todos me miraron, la vieja del garbo clasista se limpió el abrigo clorado, caminé entre los juncos, hasta que el taco se hundió en el humedal; abrí mis brazos y fingí una reverencia, “gracias, mis muy maldita sean”. Me repuse y volví la cara a la familia de mi hermano, que poca cosa se veían, mugrientos campesinos, a quienes todo les había faltado en la vida, eran miserables en todo sentido de la existencia. Los volví a mirar, con ganas de despojarlos de ese falso optimismo, pero solo lancé una débil carcajada entre dientes, irónica. “hoy cenaremos cerdo, saquemos la vajilla de porcelana y la platería”.

Algo se estremeció entre los juncos, el perro había dado con algo.

Luís. Domingo 5 de Agosto de 2007.

entrega nº X

2007-08-02T22:07:00.000-04:00

Recóndita sed, lentitud majestuosa del cerillo que recorre la superficie granular, donde se posan los dedos baluartes, impregnando sus sudores, de colores ocre y tintineos del resplandor entre cortinas. Prisión rocosa, prisión celeste, ballestas que utilizo al redoble sentencioso de mis angustias... la mugre de los otros, al paso de sus franelas, la macula asquienta que tragáis, sirve de receptáculo, de muro de los lamentos...

Recogedme de los abismos, que fuentes de perlas me ciegan, en sus solfeos trasciende su voz sirena. Rescatadme de la autocomplacencia, del espectro omnipresentes de mil espejos... rogad a las deidades por mi alma barata, por esta ordinaria reserva que reza por su charco de babeos; ilumina la caverna platónica... entre azafranes, en las volutas de esta maldita humanidad...

La grasienta panza de eunucos, donde apago cigarros, la lengua trapea las escorias, tragando su merienda... te detesto, me detesto... posición eternizada, lavado que no sirve.

Revienta escapulario, que su sello me descresta, no me descansa en mi condena...

Luís. 02 de Agosto de 2007

El Oculto Caballero.

2007-06-29T18:03:00.000-04:00

Hoy, en la madrugada, cuando volvía a mi casa después una fiesta muy especial, comencé a sentirme realmente mal. Inconscientemente palpitaba una sensación incoherente, de esas que ocurren a veces frente a determinadas situaciones de exposición. Pero la punzada la he sentido también, en otras circunstancias ante las “ Horas”, al final de “Cobra”, recuerdo que esa vez fue cuando más acicate palpitó y comencé a correr por la casa de campo de mis tías veteranas. Debe ser, cuestión que he notado después de frecuentes experiencias, que aquellos elementos, objetos, resultan por su luminosidad unos verdaderos espejos ¿ que hago con el estupor generado? ¿ qué hago con esas profundidades solitarias? ¿ qué hago con lo abisal de mi ser “Real”? temo, siempre le he temido a ese ser, que ni siquiera es un ser, sino un gran forado inicial. Hace mucho me inquiría, blasfemaba, abría y luego suturaba aquella ventana hacia ese espacio, en una actitud masoquista jugaba abrir esa herida inexplicable, que el aparataje simbólico no ha podido sellar del todo en mi. En la complejidad de esta abertura, en lo maravilloso y angustiante de esta permisividad que me facilita la fuga yo he yacido. Es una mirada al cosmos, donde percibo estrellas extintas y gases sulfurosos arremolinándose para gestar flores carmesíes y violetas, que expanden su belleza por todo el tapiz negro, pero también están esos espacios negros, la tela, la esterilla de mi cuadro, donde no debería haber nada. Recuerdo esa clase, primer año medio, la profesora de historia nos enseñaba sobre el espacio y las distintas figuras y cuerpos que en ella habitaban, recuerdo más, cuando se refirió a los espacios negros nos pregunto suspicazmente si era posible la existencia de cuerpos en estos rincones galácticos, al unísono se escuchó un gran No. Era claro para nuestras inexpertas cabezas que todos los cuerpos no luminosos reflectan y/o almacenan la luz, por lo tanto, en la formula no calzaban los cuerpos en esa cantidad impredecible de oscuridad. Luego de una sonrisa irónica nos cuestionó nuestra certeza. Muchos científicos pensaban lo mismo a comienzos de siglo, que el espacio era recto y no existía la posibilidad de objetos no luminosos o reflectantes, pero todo quedo en nada cuando se expuso en los medios científicos la invalides de esta teoría. El universo ya no estaba dividido en capazas dimensionales rectas, sino, un perfecto macramé de intersticios que albergaban objetos-cuerpos que jamás habían contemplado la luz desde la gran explosión inicial, el gran big-bang, a ellos se les denominó cuerpos-oscuros o no luminosos. Yacían ahí esos cuerpos, negados por la luz y por la teoría científica, el universo no sería más una tabla raza, sino un mar de cavernas donde dormitaban las “morenas” –peces anguilas que permanecen ermitañas en la oscuridad-. Desde ese momento la ciencia se sintió atraída por los seres y objetos que emergían –por no tener otra palabra- en la oscuridad, aparecieron las fosas del océano pacífico y las extrañas y bellas criaturas que sobrevivían pálidas, los delfines blancos, entre otros miles. Había cuerpos y vida en lo insondable, la visión y luego la observación como método científico nos jugaba una mala pasada, simplemente no podía enunciar lo no imaginable.

... cúbrase los pies con estas botas de algodón, cúbrase el cabello con este gorro quirúrgico, recuéstese, relájese, ya viene la doctora...

- ¿ te duele? Estamos al 30 %
- nada, solo un leve cosquilleo.
- Aplicaremos doble y tal vez triple, cinco minutos y vamos por la segunda repasada.
- Tienes una linda piel, yo he visto casos de verdaderas yagas suturadas con láser.
- Segunda pasada ¿ arde?
- Muy poco, parece que he perdido la sensibilidad, me he acostumbrado al dolor abrasivo de estos químicos.
- Como ves, este chico posee unas cicatrices muy profundas.
- Yo aplicaría botox.
- No, no me gusta el botox.
- ¿hace mucho que te realizas peelings?
- Ya un año.
- Pero no hay como la doctora, tiene una calidad humana que no poseen sus colegas.
- Tercera pasada ¿ te arde? Si te arde me avisas, mira que tendremos que llamar a los bomberos –comienza a cantar la canción de Daniela Romo-.

Nos reímos, hablamos de la perdida de mi dolor físico, de las consecuencias de llevar un tratamiento por tanto tiempo, concluimos en una nueva sesión y en lo vital de la protección del sol. Salgo raudo, trato de cubrirme con el pelo, las gafas oscuras me acompañan, reconozco mi camino de regreso... la gente curiosea, la gente siempre curiosea, necesita mirar esas criaturas oscuras recién emergidas.

Ya no duelen las cicatrices, ahora su luz extinta retumban como tambores japoneses en mi cabeza.

Luís, Viernes 29 de Junio de 2007.

Trampa de Coral

2007-06-16T00:08:00.000-04:00

La gran fe que comulgamos en un escrito es atravesado por la fortuna o el desvarío, por el sentimiento e incluso por las pasiones que no se repliegan o solapan. Fruto de una neblina emocional los textos redactados se pueden ordenar según una confusa idea, según una ignorancia sobre la idea, una mala lectura tal vez. Pero hay otras ocasiones donde uno es presa de la linealidad del primer texto, metatexto o referencial. En este caso debo decir, exponer, argüir, reflejar que tengo una incomodidad con el texto anterior, una retractación.

La trampa de coral, la fuente bautismal, aquella dónde se funda y consagra la marca inicial. La confusa enmienda pre-voluntaria y, por efecto, interventor de esta. La castración misma, de la cual habló Freud para los tiempos de la modernidad, rito de incorporación y subjetivación, se ha sublimado. Y el goce, del cual me he preciado, no es más que una trampa posmoderna. La nueva relación entre individuos ya no exige nada, sino una cuanta distancia, un mientras no me toque, tan fácil frasecilla del egotismo. ¿cómo habitamos? Era una pregunta estúpida, pero tal vez reveladora del uso necesario del espacio. El departamento de soltero, la casa familiar fuera de la capital, en el búnker concertado por una supuesta comunidad de protección. En los tiempos de la libertad lo que más desea la gente es no acercarse a la otra. Cuidado! No me toques!

El amo posmoderno fatiga y castra de maneras muy particulares. Es todo permisivo y respetuoso de las formas y despliegues, en cuanto la silueta es capaz de supeditarse política y económicamente. El sujeto de la posmodernidad es el más incauto de toda la historia, porque recibe del gran Otro todo el goce que infinitamente desearon todos los anteriores. La licorería esta abierta a todos los alcohólicos y las provisiones vienen en camino. Lo frustrante de estos tiempos no es la No posibilidad de alcanzar el goce, sino, de no alcanzar todo el posible goce ofertado. Cuando me refería a mi posición en el espacio simbólico ingenuamente deduje la incapacidad del sistema para asirme en cuanto incapacitado para catalogarme. Digo ingenuamente, porque no existe escapatoria, incluso para los abyectos, de ser presas del bosquejo simbólico.

No es una mirada melancólica ni nada menos, si bien no soy indiferente tampoco me parece una apreciación moral, mas me hace ruido la capacidad de mutación de aquel Otro, que nos fustiga. Tal vez no queremos gozar tanto, o no de la manera determinada. Las formas infinitas de este nuevo padre me hace creer que la conminación es mucho más severa, en cuanto no es directa su castración, sino perversa y efectiva.

La trampa de coral. La cárcel más bella, la prisión del goce sin prohibición ¿ cuándo deja de provocar? Cuando deja de ser una ley. El coral, el goce de su apreciación y el veneno de sus barrotes que amalgaman en su flor.

Luís. Sábado 16 de Junio de 2007.

Perfil: no amanerados ni afeminados, un hombre que tenga bien puesto los cojones.

2007-05-25T13:43:00.001-04:00

Una constante y persistente frasecilla en los perfiles, de sitios de busca parejas, se enuncia como el título de este ensayo. Para quienes estudian el género, mi caso, no deja de sonar peculiar y paradigmático de cierto eco revelador del llamado mundo gay. Haciendo una confesión algo obscena debo decir que tiempo atrás fui asombrado por una presencia bastante llamativa, era una figura masculina hermosa, no perdía en robustez su cara lozana y su particular perfil se erguía enigmática ante mi apreciación. Lo sorprendente de esta experiencia es que aquella apariencia correspondía a una mujer.

La chica no era masculina, pero tampoco tan femenina como las demás. Pero poseía una cualidad propia de los hombres que me generan admiración. Era esa tranquilidad y lozanía tan propia de quien sabe mucho y no teme perderse en sus conocimientos; se rociaba con el perfume de la lejanía y vestía los atuendos de mi “yo” inalcanzable; erguida era más hombre que yo.

La palpitación muscular, se entremezclan con las finas y gruesas líneas que modelan tan dulce y apasionadamente los contornos de la carne masculina. La fuerza, el vigor, las ansias, la pulsión coital que desborda por su musculatura a punto de estallar. La sanidad, la buena cuna, la buena alimentación y el buen gimnasio, si la naturaleza y tus destrezas no lo hicieron, compra un nuevo cuerpo. El cuerpo, pareciera que todo lo resuelve: la seguridad, el honor y el placer. Pues si todo es así, yo estoy absolutamente perdido de la faz masculina.

No poseo un honor masculino, más poseo un cuerpo ambiguo. Una fuerza más allá lanza desde su matriz una carga andrógena insoslayable. Tal vez nací para estar en medio de este bifurcado camino. Tal vez estoy en ese lugar de goce donde el padre jamás me alcanzará. Tal vez soy afortunado y desafortunado social. Mi honor se alcanza en una contraposición, en la libertad de las formas o desentrañamiento del macramé de los roles. Mi honor esta en ese lugar, donde habitan las figuras sublimes, angelicales. Como esa vez, cuando mi querida amiga aprecio a los querubines y una fuerte carga la retrajo hacia mi persona. El toque de los ángeles, que defectuosos igual que humanos, se han desplazado de territorio.

“ Sin Dios tampoco hay goce posible” “ Sin prohibición tampoco hay placer” y otra vez el binarísmo y polaridad.¿ es posible el goce más allá de la muerte? Al parecer no. No hay goce, porque el goce no yace pero se significa de símbolos. La señalética del goce no es más que el marco de la nada, un microscopio a un hoyo negro. El significante del placer es tan placentero como absorbente es el goce.

Este marco masculino, que indica y, a la vez, lo dice todo, no parece hecho para mi. Yo guarezco en algún rincón oscuro donde la luz simbólica no puede hallarme, donde los ojos del padre, mis propios ojos, no pueden alcanzarme.

El significante masculino es la contradicción misma de toda lucha, o en su defecto la apropiación más silenciada que los gay hayan conquistado. Ya no son las loquitas histéricas, el peluquero o la travestida, son los gays quienes sostienen aguerridamente las banderas de un ser auténticamente masculino, quieren legitimidad y disimulo a la vez, buscan al hombre en la misma cantera que sus padres. En una regresión, se ama lo que se odio en algún momento. Se quiere ser como los otros, y más aún, se apropia lo que un día fue negado.

Ese es el objeto del deseo, no es el ser que subyace bajo el arropamiento cultural, es el significante que parece todo y a la vez no es nada. La atracción no es más que “oropel”.

Luís. Viernes 25 de Mayo de 2007.

La caverna y los grilletes.

2007-05-22T14:35:00.000-04:00

Cuando resuelvo atravesar mis umbrales, giran sobre mi cuerpo las sedas que estrangulan mi vientre. Aquella concavidad porta el fruto de un acto incestuoso, que vergonzosa sangra y a tientas su mancha se estampa. La marca, la huella, mi marquesado de miles de atalayas. Subterráneas fuerzas en fumarolas vician mi aire puro, ese aire matinal, que reseca y congela.

En mis dominios hay un esclavo, lo conminé, en algún momento, a un sepulcro. Ciego y preñado mastica raíces que captura a tientas, sorbetea los jugos del humedal, su piel ya es añosa y escamosa, más parece una veterana; gruñe fatigado, llora como un perro y gime como un gato. En el eco nocturno de mis silencios se oyen sus lamentos transportados por la bruma, que luego mis barqueros pregonan. Recuerda el sol, las luces y sus arreboles, la tierna cabellera y el parto de lenta espera. Pero esta condenado, yo lo condené por mi alta ley; violó mi residencia, se asomó tras mis columnas y tuvo el descaro de llamar a mis ojos con los suyos. Soberbia fatal, desacostumbrado a las jerarquías insolente susurró...

...Me despertó, me interrogó y yo sin mediar aviso me sometí a su lenguaje no verbal. ¿cómo puede ese pedazo de criatura palpitante doblegar toda mi autoridad? ¿ cómo puede su insignificancia llegar tan lejos? ¿ cómo respira, si ya le ha caído tanta tierra?

Yo, preñada de deseos no olvido sus lamentos y su vástago enfermo. Yo, la virgen de este reino, tiranizo a mis sequitos y decapito yelmos como parte de mi entrenamiento. La mujer más fría, arropada de vestiduras doradas, barroquiza sus letras en señal de su ambivalente voz. Mi rubrica satánica domina mis enjambres y las bestias de mis salares. Pero este espanto, guarece; vivo aún redobla su voz para retraerme a su fangosa ilusión. Lejos aúlla, no duerme, no fatiga, sólo se auto-hiere.

Yo, maldita. La bestia de los cascabeles espinados, disfruta de los dolores y se queja de las felonías, más me río de mi maldición gitana cuando guarecía en el vientre de mi hermana. Yo, maldita gitana renegada, lanza naipes y aureolas de tabaco apestoso, cubro mi rostro y coso mis ojos, abro mi mano y despliego cristales rotos. Saboreo este rito sádico, saboreo la venganza, son los vómitos de mi poder.

El yace en su sepulcro. El parece haber dormido ya.

Extiendo el brazo, y una lanza para cavar. -Sal de este maldito lugar, corre, arranca de mi. -Fuera de mi ley y mi fuerza, surca la explanada, revolotea sobre sirenas, masculla en otro lugar ... jamás, te has engrillado y navegamos juntos por este caudal.

Luís. Martes 22 de Mayo de 2007.

Esa luz que tanto daño nos hace.

2007-05-18T13:11:00.000-04:00

La luz desdoblada por el filo diamantado cruje al redoble de una citara lejana. Comienzan así no sólo las frases sucesivas de un texto cualquiera, también, se despliegan los claros oscuros del decir. Las sombras y sus voces, habitan, cual contra-cara de un mismo cuerpo, al cual se las limita en un esfuerzo maniqueo. El otro lado es el mismo lado. La aguja hilvanada atraviesa una misma seda.

Yo, en las sombras, muy oculto de quien sabe que, pero a resguardo, a salvo de las sombras y del hombre aquel. Las vasijas en el corredor contienen el líquido, caldo amargo donde serán untados los verbos fetales. En esa mazmorra habitan las presencias negadas, el fémur olvidado, las concavidades craneales, el vel dulce appeletur.

Habito las sombras, los bajos fondos, pero cada vez que me aproximo al epicentro las válvulas concéntricas, en su reflujo, me lanzan de nuevo a la superficie encielada. Donde el frío, la tierra desgarrada y el sol hacen lo suyo sobre la piel. La providencia no asoma y la sagrada familia tampoco, solo los lejanos fondos palpitan destilados.

El blanco y el negro, el escenario y el trasfondo, cual es más ingrato y por cual no decido, situación intermedia en una exigencia de definición.

Yo en las sombras, un topo ciego que coteja con su manos y oídos, con los aromas, para encontrar la recreación del sentido faltante, carente, volado por la incomprensión y la ira.

Yo, símbolo. Yo, en el portal, esperándote, emergiendo de mis silencios, aún cuando sé, que en sus giros veleidosos el azote lacerará y el frío nos secará. La criatura salivará el abrigo angora mientras miles de pelusas se impregnarán. Es la única oportunidad, y vaya que casualidad. Es la instantánea de la belleza que se estropea al arrebato de la marquesina.

Yo, humano. Temor, escrituras y su pulsión voraz. Esa luz, que tanto daño nos hace y que dulce su agasaje nupcial, tragaré sus semillas en aras de las resonancias de mi voz.

Luís. Viernes 18 de Mayo de 2007.

Génesis.

2007-04-11T18:24:00.000-04:00

En un principio sólo había tinieblas, la luz parpadeaba sobre el retablo espacial en su vela macerada después de la última jaqueca del poeta torturador. Sólo una gran respiración orgánica se transmitía a través de la nada. Esa nada de contornos angustiosos, que ha producido una zafadura en el marco humano, algo de su pulsión heredamos, como signo de nuestro origen ¿Qué seriamos sin esa nada?.

Cayó la lagrima que a charcos se apozó, formando un estanque, que a soplidos en rigieras se diversificó. La mancha neuronal se filtró, se evaporo, fruto del jadeo constante del lomo celestial. El cuerpo de nuestro principio sobresaltaba en la nada, el recuerdo de su reflejo en el espejo acuoso atormentó la serena quietud de la placentera siesta eternizada, su pecho palpitaba cada vez más rápido hasta que volvió a llorar.

Hundido, sofocado, aturdido por el remezón de su cuerpo cobró conciencia de este, separándose temporalmente sus voces. La escisión cual bisturí bifurcó la mirada, atinando cual arquero avezado, el centro, el comienzo de nuestra historia. Desesperada criatura entre sudor y lagrimas forjó una plateada superficie, por la cual rodó, en vista de todo ese calor. Pero ases de luz cigarrearon insolentemente su delicada piel. Enceguecido cayó vahído azotando la superficie espectral. Como una gran diadema su cuerpo se enjoyo de mil estrellas. Trozos del delicado espejo rodaron peregrinas por la alcoba espacial.

El foco destrozado y el cuerpo amilanado, no volverán a reflejar jamás el verdadero rostro. Y la historia comenzó, el día uno o tal vez dos, cuando los fragmentos trémulos sintieron su propio ardor. Se unirán tres o cuatro piezas y nada conseguirán, la escena primordial nunca más se reconstituirá, solo hojarascas dispersas y de corte irregular perpetúan el accidente germinal. Sobre una pieza rota y siempre carente todo el resto se conformará.

La voz y el nacimiento de otras más. El zumbido de querer retornar a la unidad. En esta dispersión, este sin fin de partes me hace desear la neo-congregación, a sabiendas de la eterna expansión, fruto de la negación, del temor de su propia contemplación. La creación es una huida no una liberación.

Luís. Miércoles 11 de Abril de 2007.

¿ Quién es Gabriel ?

2007-04-01T16:23:00.000-04:00

¿Quién es Gabriel? pregunta tan básica como inocente, pregunta tan ingenua que no puedo responder a ciencia cierta. Podría ser todo y nada a la vez, como un juego de palabras en una filosofía etimológica, perdida en el entramado de sus propias palabras. Que bello es perderse en las palabras, que almohadas de plumas de ganso y almidonadas cobijas, las palabras posan y extienden sus brazos para recibirme. Ellas untan sus cabellos en el vino más dulce. La palabra, la entonación, lo expuesto, lo lanzado sobre la mesa de roble lustroso, la referencia y todas las conexiones subyacentes. La luz fósil de una estrella ya extinta. La memoria y sus velas en palmatorias plateadas rayan la oscuridad de la caverna cual luciérnagas gregarias. Explotando su esquema hicieron de mi interior una lluvia cósmica en eterna expansión.

¿Quién es Gabriel? Sana y mala pregunta. A veces me da pereza develar las estructuras subterráneas de mi insanas conexiones mentales. El significante aquí y el verbo dislocado por su vagancia. La flor de la vagancia es aquella que a sabiendas de su inevitable muerte, decide confusamente germinar entre rieles, a la espera de la mansalva ferroviaria.

¿Quién es Gabriel? Mi lado B. El eterno femenino después de recorrer desde Alfa hasta Omega y volver a girar en la rueca.

¿Quién es Gabriel? La visión nocturna, la anochecida corona en el páramo silvestre. Es Gabriel la expresión del sabio secreto de su existencia. Es Gabriel la llave, la sabia joven de un árbol viejo, la inexplicable manía de los ingenuos. Es el verso tras el verso. Es la poesía tras los huesos, es la forma que sobre vive después del crudo invierno. Es Gabriel el fin de todos los complejos, es la verdad de mi universo.

Luís. Domingo 01 de Abril de 2007.

Madame Pompadour.

2007-03-29T15:01:00.000-04:00

El rayo de luz en el pliegue, del pliegue a la luz nada, del parqués a las rosas, de las rosas al vetusto ruiseñor de pompadour y de éste al reloj, ya son las tres cuarenta minutos. Puedes sentir, el aroma, la luz, las cortinas, el gran espejo y sus marcos rosariados, las flores horquilladas, la calidad de una eclosión floral al estilo pompadour. La pluma, la tinta, el velador... la vela a medio consumir. Los libros, los papeles, la luz canela. Lo oculto e insinuante. Insinuante, eso es, esa corona recibí, la de la insinuación. Madame Pompadour, el recato, la melancolía, la alegría, la esperanza, lontananza en el páramo, en un allá fuera. Capas y capas de tela, hojas y hojas, es su otoño en plena primavera.

Luís. Jueves 29 de Marzo de 2007.

La Perplejidad de la Nada

2007-03-24T22:53:00.000-04:00

Me comprenderás el día en que escuches el eco profundo de “Now that your` re here” de Michael Nyman. Ese día, cuando sean grabadas todas su notas, el día en que tu humanidad baje los peldaños musicales y descubierta la nota más triste vuelvas a girar en la nada. La nada y el sentido, el vacío y la heurística, la magia de decir todo en el terciopelo del espacio. El verbo que cala y las esquinas que sudan. Yo en dialéctica con ustedes, y ustedes en dialéctica conmigo. La letanía y la luz, es dios y su punzador, soy yo en Aquisgrán, bajo el soporte mayor, enjoyado y salvado, porque el versículo engarzado trae plateadas fieras. Dejadme en la plataforma, mirando el sol, el friso, al traidor, al señor nuestro dios y su disfraz de centauro galopante, flamante ardor flora de sus pesuñas lustrosas, de ébano zurcida la capa y la estola, de finas cuentas mi collar, con bálsamo y una friega salival, dos tintes y ya está. Salvado estoy ante el fragor. Recubierto estoy ante dios. El día y el final, la luz y su sombra, la natividad y la ortogénesis. Es hora de volver a cambiar, rejar y enclaustrar, no bajo sentencias y perezas, sino en el catafalco de la belleza. Lejos se corta, cerca se degluta. Este es el eco de la última nota.

Luís. Viernes 23 de Marzo de 2007.